« Je suis – mais qui je suis, nul ne sait ou s’en soucie ;

Mes amis me délaissent tel un souvenir vieux :

De mes propres souffrances je me rassasie-

Elles enflent et meurent dans un essaim oublieux

Comme les ombres de nos affres amoureuses-

Et pourtant je suis et je vis –ballotté, vaporeux,

Dans le vaste néant du mépris et du bruit,

Dans l’océan vivant des rêves éveillés

Sans le moindre bonheur et sans la moindre vie,

Seul le grand naufrage de mes vies estimées ;

Et même les êtres que j’aime, les êtres chers,

Me sont devenus étrangers –et je les perds.

Je rêve de lieux ou nul homme n’a marché,

Où nulle femme encore n’a souri ni pleuré,

Ainsi là avec Dieu, toujours, y demeurer,

Et rêver tel qu’enfant doucement j’ai rêvé,

Serein et calme, couché dans un songe éternel,

L’herbe en dessous –par-dessus, l’arche du ciel. »

John Clare

L'Etranger.

- Qui aimes-tu le mieux, homme enigmatique, dis? ton père, ta mère, ta soeur ou ton frère?
- Je n'ai ni père, ni mère, ni soeur, ni frère.
- Tes amis?
-Vous vous servez là d'une parole dont le sens m'est resté jusqu'à ce jour inconnu.
- Ta patrie?
- J'ignore sous quelle latitude elle est située.
- La beauté?
- Je l'aimerais volontiers, déesse et immortelle.
- L'or?
- Je le hais comme vous haïssez Dieu.
- Eh! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger?
- J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !

Baudelaire.

J 'aimerais un chêne pour en débiter les planches

Les entreposer sous un hangar en bois , laisser sécher

Attendre l'âme et voir durcir les lattes blondes , épuiser la sève

L'entendre parfois craquer , la nuit , après une journée de soleil ardent

Savoir qu'il vit encore et enseigner à l'ami qu'il faudra avec ces planches me fabriquer un cercueil

Alors je retrouverais la terre de mon village natal

J'irais reposer dans le cimetière où j'allais jouer enfant

Dans le jardin où déjà reposent des âmes qui avaient le même nom que moi

Posé en terre , je retournerai à la terre

Les hommes continueront à s'étriper , à s'éviscérer

Moi , du moins j'aurais vécu

j'aurais aimé la terre avant de me coucher en elle , avant que l'on me recouvre d'elle

J'aurais traversé la vie comme une comète dans un ciel noir d'encre

J'aurais ouvert les flots devant moi qui se seront refermés derrière

Effaçant jusqu'à la trace de mon passage

La terre où je me décomposerai conservera cette force-là  qui repartira ailleurs

Féconder l'âme d'un arbre qui recevra la pluie , le soleil et la foudre

Posé en terre , je retournerai à la terre

Atomes libérés d'une forme qui avait mon nom

Particules reparties vers d'autres aventures

La sérénité triomphera.

Il y a ici, quelqu'un qui postait des poèmes qui m'ont pratiquement tous émue. Avec une simplicité et une fluidité rares. Elle ne vient plus, et c'est dommage. J'en poste quelques-uns. Merci @Isa-Dora...

Vieillesse

Mon enfant je t'en prie
Surtout ne m'en veux pas,
S'il arrive que j'oublie
Certains des mots parfois.

Les tiens à l'âge tendre
N'étaient pas toujours clairs,
Mais juste les entendre
Berçait mon coeur de mère.

Mes jambes me trahissent
Je titube, je vacille,
S'il advient que je glisse
Soutiens-moi bien ma fille.

Garde donc à l'esprit
Que pour tes premiers pas,
Au début de ta vie
Tu as compté sur moi.

Sais-tu cette patience
Que j'ai dû déployer,
Du jour de ta naissance
A tes jeunes années.

Mon ouïe s'affaiblit
Je n'entends plus très bien,
Mais quand tu me souris
Et que tu prends ma main,
Les mots sont inutiles...
Je sais que tu es là...

Le chasseur repenti

La brume envahit tout

De sa douceur ouatée.

L'homme est déjà debout

Il savoure son café.

L'aube pointe son nez,

Et des nuages d'or,

S'en vont s'effilocher

Sur la forêt qui dort.

Il a tout préparé

Prend son arme au salon,

Sa gibecière fermée

Emplie de munitions.

Il sort de la maison

Et part à pas feutrés,

Là-bas dans le buisson

Un bruit l'a alerté.

Ses sens sont aiguisés

Il épaule son fusil,

Ajuste sa visée

Et soudain il faiblit,

Son attention se pose

Sur la grâce infinie

Sublimant toute chose

En lui-même il sourit...

Pourquoi donc aujourd'hui

Se sent-il si coupable

De ravir une vie

A ce monde admirable.

Il retourne sur ses pas

Heureux, le coeur léger

Son fusil sous le bras...

Il n'ira plus chasser...

La maison abandonnée

La maison du siècle dernier
Dresse sa carcasse lugubre.
Tellement d'années inoccupée
L'ont laissée vétuste, insalubre.

Au jardin envahi de ronces,
S'est réfugiée la sauvagine,
Et la vieille statue de bronze
Défie la silhouette en ruines.

Derrière les fenêtres aveugles
On imagine la maison...
Tapis persans et jolis meubles,
Tableaux de maîtres dans le salon.

Des fêtes devaient s'y donner,
Belles dames et galants messieurs,
Dansant sur le parquet ciré,
Lustres brillant de mille feux.

Certains soirs on peut y entendre,
Les doux murmures des amants,
Serments brûlants et mots très tendres...
Ou serait-ce le bruit du vent ?

il y a 8 minutes, Mite_Railleuse a dit :

Il y a ici, quelqu'un qui postait des poèmes qui m'ont pratiquement tous émue. Avec une simplicité et une fluidité rares. Elle ne vient plus, et c'est dommage. J'en poste quelques-uns. Merci @Isa-Dora...

Vieillesse

Mon enfant je t'en prie
Surtout ne m'en veux pas,
S'il arrive que j'oublie
Certains des mots parfois.

Les tiens à l'âge tendre
N'étaient pas toujours clairs,
Mais juste les entendre
Berçait mon coeur de mère.

Mes jambes me trahissent
Je titube, je vacille,
S'il advient que je glisse
Soutiens-moi bien ma fille.

Garde donc à l'esprit
Que pour tes premiers pas,
Au début de ta vie
Tu as compté sur moi.

Sais-tu cette patience
Que j'ai dû déployer,
Du jour de ta naissance
A tes jeunes années.

Mon ouïe s'affaiblit
Je n'entends plus très bien,
Mais quand tu me souris
Et que tu prends ma main,
Les mots sont inutiles...
Je sais que tu es là...

Le chasseur repenti

La brume envahit tout

De sa douceur ouatée.

L'homme est déjà debout

Il savoure son café.

L'aube pointe son nez,

Et des nuages d'or,

S'en vont s'effilocher

Sur la forêt qui dort.

Il a tout préparé

Prend son arme au salon,

Sa gibecière fermée

Emplie de munitions.

Il sort de la maison

Et part à pas feutrés,

Là-bas dans le buisson

Un bruit l'a alerté.

Ses sens sont aiguisés

Il épaule son fusil,

Ajuste sa visée

Et soudain il faiblit,

Son attention se pose

Sur la grâce infinie

Sublimant toute chose

En lui-même il sourit...

Pourquoi donc aujourd'hui

Se sent-il si coupable

De ravir une vie

A ce monde admirable.

Il retourne sur ses pas

Heureux, le coeur léger

Son fusil sous le bras...

Il n'ira plus chasser...

La maison abandonnée

La maison du siècle dernier
Dresse sa carcasse lugubre.
Tellement d'années inoccupée
L'ont laissée vétuste, insalubre.

Au jardin envahi de ronces,
S'est réfugiée la sauvagine,
Et la vieille statue de bronze
Défie la silhouette en ruines.

Derrière les fenêtres aveugles
On imagine la maison...
Tapis persans et jolis meubles,
Tableaux de maîtres dans le salon.

Des fêtes devaient s'y donner,
Belles dames et galants messieurs,
Dansant sur le parquet ciré,
Lustres brillant de mille feux.

Certains soirs on peut y entendre,
Les doux murmures des amants,
Serments brûlants et mots très tendres...
Ou serait-ce le bruit du vent ?

J'aime le "chasseur repenti".

J 'ai vu d'anciens révolutionnaires

Construire vingt ans plus tard un monde pire que celui qu'ils voulaient détruire

Collaborer à de plus pitoyables sociétés

Se rouler de joie dans ce qu'ils compissaient jadis

Manger au banquet des puissants , ripailler aux festins des petits-fils de leurs ennemis d'hier

Boire et s'ivrogner  aux mêmes goulots des mêmes boutelles

Coucher dans les mêmes lits

Honorer les mêmes femmes ayant beaucoup servi aux pères et aux grand-pères parfois

Je les ai vus dire en plus qu'ils étaient restés intègres , qu'ils n'avaient pas trahi

Que seuls les imbéciles ne changent pas d'avis

Je les ai vus fier d'eux

Crachant sur la petite poignée restée fidèle  , envoyant parfois dans les culs-de-basse-fosse les amis d'hier

Sûrs ainsi de n'avoir plus de témoins  de leurs revirements

J'ai vu un prêtre coucher avec un chien et ce chien coucher avec un un roi

Voilà ce que j'ai vu..

Tueur de monstres

Parce que c'est à côté de chez moi que ça s'est passé, que je connais les lieux dont il parle, et que cette jeune femme est toujours enterrée là, près de cette Seine qui a dévasté la vie de son père :

Demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends.
J’irai par la forêt, j’irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l’or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j’arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

il y a 11 minutes, BELUGA a dit :

Parce que c'est à côté de chez moi que ça s'est passé, que je connais les lieux dont il parle, et que cette jeune femme est toujours enterrée là, près de cette Seine qui a dévasté la vie de son père :

 

Demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends.
J’irai par la forêt, j’irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l’or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j’arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

C'est mon mien ça !!! Merci ! Pas mieux!

MEDITATION

Quoiqu’on aime et souffre ensemble,
tous les deux,
au fond l’on ne se ressemble
que bien peu.
Il suffit d’une querelle
même infime,
pour qu’entre nous se révèlent
des abîmes!
On croit qu’on est éperdu
de tendresse,
mais dès qu’il ne s’agit plus
de caresses,
on ne se comprend en somme
qu’à demi…
Si tu étais un homme,
serions-nous des amis?

Paul Géraldy ( "Toi et moi") mon éternel livre de chevet

Aimons toujours ! Aimons encore !...

A QUELQU’UN AU PARADIS

Tu étais pour moi, amour, tout ce vers quoi mon âme languissait — une île verte en mer, amour, une fontaine et un autel, enguirlandés tout de féeriques fruits et de fleurs, et toutes les fleurs à moi.

Ah ! rêve trop brillant pour durer : ah ! espoir comme une étoile, qui ne te levas que pour te voiler. Une voix du fond du Futur crie : « Va ! — va ! » — mais sur le Passé (obscur gouffre) mon esprit, planant, est muet, immobile, consterné !

Hélas ! hélas ! car pour moi la lumière de la vie est éteinte : « non ! — plus ! — plus ! — plus ! » (ce langage que tient la solennelle mer aux sables sur le rivage) ne fleurira l’arbre dévasté de la foudre, et l’aigle frappé ne surgira.

Et tous mes jours sont des extases, et tous mes songes de la nuit sont où ton œil d’ombre s’allume et luit ton pas — dans quelles danses éthérées — par quels ruissellements éternels !

Edgar Allan Poe

Une de mes préférées également : Célèbre poème de Rudyard Kipling, écrit en 1909.

SI… TU SERAS UN HOMME, MON FILS

Si tu peux voir détruit l’ouvrage de ta vie 
Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir, 
Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties 
Sans un geste et sans un soupir ; 

Si tu peux être amant sans être fou d’amour, 
Si tu peux être fort sans cesser d’être tendre, 
Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour, 
Pourtant lutter et te défendre ; 

Si tu peux supporter d’entendre tes paroles 
Travesties par des gueux pour exciter des sots, 
Et d’entendre mentir sur toi leurs bouches folles 
Sans mentir toi-même d’un mot ; 

Si tu peux rester digne en étant populaire, 
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois, 
Et si tu peux aimer tous tes amis en frère, 
Sans qu’aucun d’eux soit tout pour toi ; 

Si tu sais méditer, observer et connaitre, 
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur, 
Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maitre, 
Penser sans n’être qu’un penseur ; 

Si tu peux être dur sans jamais être en rage, 
Si tu peux être brave et jamais imprudent, 
Si tu sais être bon, si tu sais être sage, 
Sans être moral ni pédant ; 

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite 
Et recevoir ces deux menteurs d’un même front, 
Si tu peux conserver ton courage et ta tête 
Quand tous les autres les perdront, 

Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire 
Seront à tout jamais tes esclaves soumis, 
Et, ce qui vaut mieux que les Rois et la Gloire 
Tu seras un homme, mon fils.

Le cygne

Le 12/05/2019 à 09:48, Blaquière a dit :

Le cygne

René-François Sully Prudhomme

Sans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes,
Le cygne chasse l’onde avec ses larges palmes,
Et glisse. Le duvet de ses flancs est pareil
A des neiges d’avril qui croulent au soleil ;
Mais, ferme et d’un blanc mat, vibrant sous le zéphire,
Sa grande aile l’entraîne ainsi qu’un lent navire.
Il dresse son beau col au-dessus des roseaux,
Le plonge, le promène allongé sur les eaux,
Le courbe gracieux comme un profil d’acanthe,
Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante.
Tantôt le long des pins, séjour d’ombre et de paix,
Il serpente, et laissant les herbages épais
Traîner derrière lui comme une chevelure,
Il va d’une tardive et languissante allure ;
La grotte où le poète écoute ce qu’il sent,
Et la source qui pleure un éternel absent,
Lui plaisent : il y rôde ; une feuille de saule
En silence tombée effleure son épaule ;
Tantôt il pousse au large, et, loin du bois obscur,
Superbe, gouvernant du côté de l’azur,
Il choisit, pour fêter sa blancheur qu’il admire,
La place éblouissante où le soleil se mire.
Puis, quand les bords de l’eau ne se distinguent plus,
A l’heure où toute forme est un spectre confus,
Où l’horizon brunit, rayé d’un long trait rouge,
Alors que pas un jonc, pas un glaïeul ne bouge,
Que les rainettes font dans l’air serein leur bruit
Et que la luciole au clair de lune luit,
L’oiseau, dans le lac sombre, où sous lui se reflète
La splendeur d’une nuit lactée et violette,
Comme un vase d’argent parmi des diamants,
Dort, la tête sous l’aile, entre deux firmaments.

René-François Sully Prudhomme, Les solitudes

 

Il y a quelques jours, ma sœur m'a rappelé que mon père en avait fait un vrai sketch de ce poème...

Le prof à un élève:

-- Allez au tableau et récité-moi "le cygne"

L'élève attaque d'une voix tonitruante :

-- SANS BRUIT SU...

Le prof le coupe en plein élan :

-- A votre place : Zéro !

L'élève :

-- Mais Monsieur ! je le sais par cœur !

--A votre place zéro !

A un autre élève :

-- A vous !

L'élève attaque sûr de lui :

-- SANS BRUIT SUR L....

Le prof :

-- A votre place zéro !

L'élève :

--Mais Monsieur...

Alors le maître (mon père !) fait sa démonstration et chuchote en faisant légèrement siffler les "s":

---  Ssans bruit.....      ssous le miroir       des lacs      profonds       et   cal' mes...

Le sscygne  chchassse l'onde     avec    ses     laaarges     paal' mes 

 Et gliiiiissssse. .... 

 

Avec ma sœur, on était obligés de comprendre ce que c'était la poésie avec un olibrius pareil !

 

C'est comme ça que j'ai appris .. et aimé la poésie également .. ton père était un vrai poète.

La poésie tu la vis ou tu la quittes !

D'ailleurs quand on récite correctement certaines poésies , on voit les images se dessiner sous nos yeux !

Baudelaire

Bohémiens en voyage

Le livre de Cinthia– (1902) extrait VIII

J’aime te voir souffrir. Je suis douce pourtant
Mais j’aime, sur ton front, la douleur qui ravage
Et j’aime, dans tes yeux, cette lueur sauvage
Comme un couteau brandi sur un sein palpitant.

Et je t’aime. D’un coeur sec, attentif, insistant,
Je verse la douleur, lent et brûlant breuvage,
Dans tes veines, afin d’y mettre un esclavage
Aussi fort que la joie et que l’amour constant.

Chant d'amour

Simonne (Michel) Azaïs

Que nos cuisses enlacées
L’odeur de nos corps sans honte
Nos bouches infatiguées
Et nos sexes qui s’affrontent
Mes seins
Ton membre dressé
A l’amour qui nous harcèle
Nos sanglots entrecoupés
Que la jouissance appelle
Notre désir épuisé
Qui revit sous nos caresses
Nos chairs
Émues de baisers
Que des doigts plus fiévreux pressent
Nos ventres
Enfin soudés à l’aube conceptionnelle
Fassent de ces nuits passées
Un chant de rut
Éternel.