un jour... un poème

Complainte de Pablo Neruda, Poème d'Aragon

Je veux vivre dans un pays où il n'y a pas d'excommuniés. Je veux vivre dans un monde où les êtres seront seulement humains, sans autres titres que celui-ci, sans être obsédés par une règle, par un mot, par une étiquette. Je veux qu'on puisse entrer dans toutes les églises, dans toutes les imprimeries. Je veux qu'on n'attende plus jamais personne à la porte d'un hôtel de ville pour l'arrêter, pour l'expulser. Je veux que tous entrent et sortent en souriant de la mairie. Je ne veux plus que quiconque fuie en gondole, que quiconque soit poursuivi par des motos. Je veux que l'immense majorité, la seule majorité : tout le monde, puisse parler, lire, écouter, s'épanouir.

Je prends congé, je rentre

chez moi, dans mes rêves,

je retourne en Patagonie

où le vent frappe les étables

où l'océan disperse la glace.

Je ne suis qu'un poète

et je vous aime tous,

je vais errant par le monde que j'aime :

dans ma patrie

on emprisonne les mineurs

et le soldat commande au juge.

Mais j'aime, moi, jusqu'aux racines

de mon petit pays si froid.

Si je devais mourir cent fois,

c'est là que je voudrais mourir

et si je devais naître cent fois

c'est là aussi que je veux naître

près de l'araucaria sauvage,

des bourrasques du vent du sud

et des cloches depuis peu acquises.

Pablo Neruda

don't forget (Charles Bukowski)

there is always somebody or something


waiting for you,


something stronger,more intelligent,


more evil, more kind, more durable,


something bigger, something better,


something worse, something with


eyes like the tiger, jaws like the shark,


something crazier thancrazy,


saner than sane,


there is always something or somebody


waiting for you


as you put on your shoes


or as you sleep


or as you empty a garbage can


or pet your cat


or brush your teeth


or celebrate a holiday


there is always somebody or something


waiting for you.



keep this fully in mind


so that when it happens


you will be as ready as possible.



meanwhile, a good day to


you


if you are still there.


I think that I am---


I just burnt my fingers on


this


cigarette.

LE poète du XXe siècle (en principe c'est la poésie du XIXe que j'aime) que j'adore. Le choix d'un texte est difficile mais comme j'avais pas envie de taper à partir des livres, j'ai fait une recherches des textes sur le net, ce qui est plus réduit :p

N’entre pas sans violence dans cette bonne nuit (Do not go gentle into that good night)

N’entre pas sans violence dans cette bonne nuit,

Le vieil âge devrait brûler et s’emporter à la chute du jour ;

Rager, s’enrager contre la mort de la lumière.

Bien que les hommes sages à leur fin sachent que l’obscur est mérité,

Parce que leurs paroles n’ont fourché nul éclair ils

N’entrent pas sans violence dans cette bonne nuit.

Les hommes bons, passée la dernière vague, criant combien clairs

Leurs actes frêles auraient pu danser en un verre baie

Ragent, s’enragent contre la mort de la lumière.

Les hommes violents qui prient et chantèrent le soleil en plein vol,

Et apprenant, trop tard, qu’ils l’ont affligé dans sa course,

N’entrent pas sans violence dans cette bonne nuit.

Les hommes graves, près de mourir, qui voient de vue aveuglante

Que leurs yeux aveugles pourraient briller comme météores et s’égayer,

Ragent, s’enragent contre la mort de la lumière.

Et toi, mon père, ici sur la triste élévation

Maudis, bénis-moi à présent avec tes larmes violentes, je t’en prie.

N’entre pas sans violence dans cette bonne nuit.

Rage, enrage contre la mort de la lumière.

Traduction d’Alain Suied Dylan Thomas Vision et prière Gallimard COLL. POÉSIE -

“J’aime regarder mourir les enfants.

Avez-vous remarqué le flot ténébreux de la marée montante du rire

derrière la trompe de la mélancolie?

Moi

dans la salle de lecture des rues

j’ai si souvent feuilleté le tome du cercueil.

Minuit

me cherchait à tâtons de ses doigts humides

Moi et la palissade défoncée,

et l’église folle galopait

avec des gouttes d’averse sur la calvitie de sa coupole.

Je vois le Christ qui a fui de l’icône

et la boue qui embrassait en pleurant

l’extrémité de sa tunique gonflée de vent.

Et je crie aux briques,

j’enfonce le poignard de mots délirants

dans la chair enflée du ciel :

Soleil!

Mon père!

Aie au moins pitié et cesse de me torturer!

C’est mon sang répandu par toi qui coule le long des routes!

Ce nuage déchiré en morceaux

dans le ciel incendié

sur la croix rouillée d’un clocher,

C’est mon âme!

Temps!

Toi au moins, enlumineur boiteux,

barbouille ma face,

fais-en un reliquaire du monstre du siècle!

Je suis seul, comme le dernier oeil

de quelqu’un qui descend chez les aveugles!”

VLADIMIR MAÏAKOVSKI -

Instants sombres, mélancolie profonde

Lorsque le sentiment que tout autour s’effondre

Pourquoi, comment ne pas se morfondre ?

C’est usant, fatigant

Ronge de l’intérieur, bouffe le cœur

Même pas envie de pleurs, tout reste à l’intérieur

Le vide est là, qui vous tend les bras

Vous avez envie de vous laisser glisser, aspiré

Mais sans jamais se laisser engloutir, rebondir

Pourvu que le rebond reste le même,

Qu’il arrive à revenir bien haut, vers ceux qui vous aiment

Réussir à saisir leurs mains, leurs bras

Afin qu’ils vous ramènent,

Vers cette rive qui semblait vaine.

édit : erreur de topic. Comme quoi, par le geste l'on peut exprimer un lapsus.

Le dormeur du val

C'est un trou de verdure où chante une rivière,

Accrochant follement aux herbes des haillons

D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,

Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,

Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme :

Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

A. Rimbaud

Le Dormeur du Val de Drôme

Je suis un gros fainéant, j'ai un poil dans la main

Ma devise à moi c'est de tout remettre à demain

Les réveils, c'est pas mes amis, je les ai tous cassé

Pour dormir l'après-midi et m'entrainer à ronfler

Je ferai bien testeur de lits, c'est là ma vocation

Quand sagit de faire tapis, je perds pas une occasion

La flegme c'est tout un metier où ma foi je fais carrière

Et si je casse du sommier, c'est pour assurer mes arrières

Je dédicace à mon édredon, et à tous les oreillers

j'ai toujours de la peine pour ceux qui doivent me réveiller

Faire le ménage, c'est pas mon truc, et la vaisselle toute une histoire

Je préfère encore dormir en faisant des cauchemars

Je suis le dormeur du Val de Drôme

J'ai tellement pratiqué qu'ils m'ont donné un diplôme

Je suis un gros fainéant, j'ai un poil dans la main

Et pour l'instant ça me réussit plutôt bien

Si j'aime le sport ? à l'aise mais dans ma chambre

C'est à l'horizontal que je me mets en chanvre

Je ne bouge pas le petit doigt et je mets les pieds sous la table

Serts-moi une verveine s'il te plait, tu seras bien aimable

Je suis allé faire mes papiers au bureau des ASSEDIC

Et pour m'en remettre j'ai pris une année sabatique

Dans la vie qu'on dit active je pratique l'écriture

Franchement je veux pas dire, mais c'est pas une synécure

En fait, je milite pour la bonne cause en vérité

Mon slogan : faut pas perdre sa vie à la gagner

Je suis peut-être un couche-tard mais sûrement pas un lève-tôt

Un putain de fêtard de très haut niveau

Adepte du dimanche et des jours fériés

Des jours où je ne fais rien si ce n'est dormir sur mes lauriers

Mais ne vous y méprener, car bien que la tête dans le cul

Le lièvre à la fin s'est bien fait niqué par la tortue

Signé Relax

Le dormeur doit se réveiller se réveiller

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Le dormeur

Le dormeur doit se réveiller

Laisse moi troubler ton sommeil !

Tu dois sortir de ce rêve

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Le dormeur doit se réveiller

Tu dois sortir de ce rêve

Le dormeur doit se réveiller

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Ré- ré- réveille-toi !

Le dormeur

Tu dois sortir de ce rêve

Tu dois sortir de ce rêve

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Rév- rév- réveille-toi !

Le dormeur doit se réveiller se réveiller

Tu dois sortir de ce rêve

Tu dois sortir de ce rêve

Le dormeur doit se réveiller

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Rév- rév- réveille-toi !

Le dormeur doit se réveiller se réveiller

Tu dois sortir de ce rêve

Tu dois sortir de ce rêve

Le dormeur doit se réveiller

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Rév- rév- rév- réveille-toi !

Le dormeur

Le dormeur doit se réveiller

Laisse moi troubler ton sommeil !

Tu dois sortir de ce rêve

Tu dois sortir de ce rêve

Réveille-toi !

Réveille-toi !

Rév- rév- rév- réveille-toi !

Tu dois sortir de ce rêve

AlloKoi

La régularité des formes

Si la régularité des formes, l'accord des proportions, et les rapports de l'ensemble des parties donnent aux animaux ce qui fait à nos yeux la grâce et la beauté, si leur rang près de nous n'est marqué que par ces caractères; si nous ne les distinguons qu'autant qu'ils nous plaisent, la nature ignore ces distinctions et il suffit pour qu'il lui soient chers qu'elle leur ait donné l'existence et la faculté de se multiplier : elle nourrit également au désert l'élégante gazelle et le difforme chameau, le joli chevrotin et la gigantesque girafe ; elle lance à la fois dans les airs l'aigle superbe et le hideux vautour ; elle cache sous terre et dans l'eau mille générations d'insectes de formes bizarres et disproportionnées; enfin admet les composés les plus disparates pourvu que par les rapports résultant de leur organisation ils puissent subsister et se reproduire : c'est ainsi que sous la forme d'une feuille elle fait vivre les mantes; que sous une coque sphérique pareille à celle d'un fruit elle emprisonne les oursins; qu'elle filtre le vie et ramifie pour ainsi dire dans les branches de l'étoile de mer; qu'elle aplatit en marteau la tête de la zygène et arrondit en globe épineux le corps entier du poisson lune. Mille autres productions de figures non moins étranges ne nous prouvent elles pas que cette mère universelle a tout tenter pour enfanter, pour répandre la vie et l'étendre à toutes les formes possibles ? Non contente de varier le trait primitif de son dessin dans chaque genre, en le fléchissant sous les contours auxquels il pouvaient se prêter, ne semble-t-elle pas avoir voulu tracer d'un genre à un autre, et même de chacun à tous les autres, des lignes de communication, des fils de rapprochement et de jonction, au moyen desquels rien n'est coupé et tout s'enchaine depuis le riche et le plus hardi de ses chefs-d’œuvre jusqu'au plus simple de ses essais ?

Georges Louis Leclerc de Buffon

Le temps qui reste

Combien de temps…

Combien de temps encore

Des années, des jours, des heures, combien ?

Quand j'y pense, mon coeur bat si fort...

Mon pays c'est la vie.

Combien de temps...

Combien?

Je l'aime tant, le temps qui reste...

Je veux rire, courir, pleurer, parler,

Et voir,et croire

Et boire, danser,

Crier,manger, nager, bondir, désobéir

J'ai pas fini, j'ai pas fini

Voler, chanter, parti, repartir

Souffrir, aimer

Je l'aime tant le temps qui reste

Je ne sais plus où je suis né, ni quand

Je sais qu'il n'y a pas longtemps...

Et que mon pays c'est la vie

Je sais aussi que mon père disait :

Le temps c'est comme ton pain...

Gardes-en pour demain...

J'ai encore du pain

Encore du temps, mais combien ?

Je veux jouer encore...

Je veux rire des montagnes de rires,

Je veux pleurer des torrents de larmes,

je veux boire des bateaux entiers de vin

De Bordeaux et d'Italie

Et danser, crier, voler, nager dans tous les océans

J'ai pas fini, j'ai pas fini

Je veux chanter

Je veux parler jusqu'à la fin de ma voix…

Je l'aime tant le temps qui reste...

Combien de temps…

Combien de temps encore ?

Des années, des jours, des heures, combien ?

Je veux des histoires, des voyages…

J'ai tant de gens à voir, tant d'images..

Des enfants, des femmes, des grands hommes,

Des petits hommes, des marrants, des tristes,

Des très intelligents et des cons,

C'est drôle, les cons ça repose,

C'est comme le feuillage au milieu des roses...

Combien de temps…

Combien de temps encore ?

Des années, des jours, des heures, combien ?

Je m'enfous mon amour…

Quand l'orchestre s'arrêtera, je danserai encore...

Quand les avions ne voleront plus, je volerai tout seul...

Quand le temps s'arrêtera..

Je t'aimerai encore

Je ne sais pas où, je ne sais pas comment...

Mais je t'aimerai encore…

D'accord ?

(Serge Reggiani)

Amis, un dernier mot !

Toi, vertu, pleure si je meurs !

ANDRÉ CHÉNIER.

Amis, un dernier mot ! - et je ferme à jamais

Ce livre, à ma pensée étranger désormais.

Je n'écouterai pas ce qu'en dira la foule.

Car, qu'importe à la source où son onde s'écoule ?

Et que m'importe, à moi, sur l'avenir penché,

Où va ce vent d'automne au souffle desséché

Qui passe, en emportant sur son aile inquiète

Et les feuilles de l'arbre et les vers du poète ?

Oui, je suis jeune encore, et quoique sur mon front,

Où tant de passions et d'oeuvres germeront,

Une ride de plus chaque jour soit tracée,

Comme un sillon qu'y fait le soc de ma pensée,

Dans le cour incertain du temps qui m'est donné,

L'été n'a pas encor trente fois rayonné.

Je suis fils de ce siècle ! Une erreur, chaque année,

S'en va de mon esprit, d'elle-même étonnée,

Et, détrompé de tout, mon culte n'est resté

Qu'à vous, sainte patrie et sainte liberté !

Je hais l'oppression d'une haine profonde.

Aussi, lorsque j'entends, dans quelque coin du monde,

Sous un ciel inclément, sous un roi meurtrier,

Un peuple qu'on égorge appeler et crier ;

Quand, par les rois chrétiens aux bourreaux turcs livrée,

La Grèce, notre mère, agonise éventrée ;

Quand l'Irlande saignante expire sur sa croix ;

Quand Teutonie aux fers se débat sous dix rois ;

Quand Lisbonne, jadis belle et toujours en fête,

Pend au gibet, les pieds de Miguel sur sa tête ;

Lorsqu'Albani gouverne au pays de Caton ;

Que Naples mange et dort ; lorsqu'avec son bâton,

Sceptre honteux et lourd que la peur divinise,

L'Autriche casse l'aile au lion de Venise ;

Quand Modène étranglé râle sous l'archiduc ;

Quand Dresde lutte et pleure au lit d'un roi caduc ;

Quand Madrid se rendort d'un sommeil léthargique ;

Quand Vienne tient Milan ; quand le lion belgique,

Courbé comme le boeuf qui creuse un vil sillon,

N'a plus même de dents pour mordre son bâillon ;

Quand un Cosaque affreux, que la rage transporte,

Viole Varsovie échevelée et morte,

Et, souillant son linceul, chaste et sacré lambeau,

Se vautre sur la vierge étendue au tombeau ;

Alors, oh ! je maudis, dans leur cour, dans leur antre,

Ces rois dont les chevaux ont du sang jusqu'au ventre

Je sens que le poète est leur juge ! je sens

Que la muse indignée, avec ses poings puissants,

Peut, comme au pilori, les lier sur leur trône

Et leur faire un carcan de leur lâche couronne,

Et renvoyer ces rois, qu'on aurait pu bénir,

Marqués au front d'un vers que lira l'avenir !

Oh ! la muse se doit aux peuples sans défense.

J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance,

Et les molles chansons, et le loisir serein,

Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

Victor Hugo (1802-1885)

Les feuilles d'automne, 1831

"Je veux crier plus fort que le dernier craquement d'un séquoia, avec un microphone planté dans mon cœur, un autre dans ma gorge et des baffles plus grands que le ciel pointés le trou. Ecoutez-moi ce son ! dix orages de foudre au bout de mes dix doigts à claquer contre mes dents diatoniques la mélodie de Dieu ou du diable, n'importe laquelle, je veux celle qui perce et que tu entendras. je veux te réveiller, je veux qu'on te rende à nous".

Mathias Malzieu - Maintenant qu’il fait tout le temps nuit sur toi

(Pas retrouvé le fil de Pao, le Phare)

Elle avait un grain de folie dans les yeux un grain de beauté dans la voix

Un regard d'enfant fasciné par ses démons intérieurs insolents

En tissant sa toile de la Scène à la salle, divine araignée du soir

Qui est petit jour par amour libéré ses proies

Elle avait la grâce, la démarche altière d'un ange en civil tombé sur terre

La voix qui vous envoie des bas fonds sans effort jusqu'au ciel

Sur le chemin qui va qui vient et t'entraîne dans ses jardins secrets

Havre de guerre de paix pour les jeux d'amour

Être là être la voix qui s'ouvre

Être là par envie, par plaisir

Partagez le bonheur de vivre avec toi

Comme le plus beau cadeau de l'amour

Et quand parfois rêveur éveillé

Je me perds mon coeur de mes nuits sans sommeil

Je te revois oh mon papillon noir te poser sur mes draps

Et t'envoler dans un grand éclat de rire pour éblouir mes yeux

De la splendeur des couleurs de tes ailes

Être là être en vie être ensemble

Être là par delà ton absence

Devant la voie libre et vivante

De celle qui chante au nom de l'amour

L'invitation...

Je ne m’intéresse à ce que tu fais pour vivre…

Je veux savoir à quoi tu aspires,

Et si tu oses rêver de réaliser le désir ardent de ton cœur.

Je ne m’intéresse pas à ton âge…

Je veux savoir, si pour la quête de l’amour et de tes rêves,

Pour l’aventure de te sentir vivre,

Tu prendras le risque d’être pris pour un fou.

Je ne m’intéresse pas aux astres qui croisent ta Lune…

Je veux savoir si tu as touché le centre de ta propre souffrance,

Si les trahisons vécues t’ont ouvert,

Ou si tu t’es fané et renfermé par crainte des blessures à venir.

Je veux savoir si tu peux vivre avec la douleur, la tienne ou la mienne,

Sans t’agiter pour la cacher, l’amoindrir ou la fixer.

Je veux savoir si tu peux vivre avec la joie, la tienne ou la mienne,

Si tu oses danser, envahi par l’extase jusqu’au bout des doigts et des orteils,

Sans être prudent ou réaliste et sans te souvenir des conventions du genre humain.

Je ne m’intéresse pas de savoir si l’histoire que tu me racontes est vraie…

Je veux savoir si tu es capable de décevoir autrui pour rester fidèle à toi-même,

Si tu supportes l’accusation d’une trahison, sans pour autant devenir infidèle à ton âme.

Je veux savoir si tu peux faire confiance, et si tu es digne de confiance.

Je veux savoir si tu peux voir la beauté, même dans les jours sombres.

Et si tu peux trouver la source de ta vie dans la présence de cette beauté.

Je veux savoir si tu peux vivre après l’échec, le tien ou le mien,

Et malgré cela rester debout au bord du lac

Et crier : « Oui ! » au disque argenté de la Lune.

Je ne m’intéresse pas à l’endroit où tu vis ni à la quantité d’argent que tu as…

Je veux savoir si après une nuit de chagrin et de désespoir,

Tu peux te lever et faire ce qui est nécessaire pour les enfants.

Je ne m’intéresse pas à ce que tu es, ni comment tu es arrivé ici…

Je veux savoir si tu peux rester au centre du feu avec moi, sans reculer.

Je ne m’intéresse pas à ce que tu as étudié, ni où, ni avec qui…

Je veux savoir ce qui te soutient à l’intérieur lorsque tout s’écroule.

Je veux savoir si tu peux être seul avec toi-même,

Et si tu aimes véritablement la compagnie de ces instants de vide.

Oriah. © Mountain Dreaming

Extrait traduit du livre « The Invitation » publié par HarperONE.

Source originale. (en anglais)

Source : http://www.urantia-gaia.info

Perlimpinpin

Pour qui, comment quand et pourquoi ?

Contre qui ? Comment ? Contre quoi ?

C'en est assez de vos violences.

D'où venez-vous ?

Où allez-vous ?

Qui êtes-vous ?

Qui priez-vous ?

Je vous prie de faire silence.

Pour qui, comment, quand et pourquoi ?

S'il faut absolument qu'on soit

Contre quelqu'un ou quelque chose,

Je suis pour le soleil couchant

En haut des collines désertes.

Je suis pour les forêts profondes,

Car un enfant qui pleure,

Qu'il soit de n'importe où,

Est un enfant qui pleure,

Car un enfant qui meurt

Au bout de vos fusils

Est un enfant qui meurt.

Que c'est abominable d'avoir à choisir

Entre deux innocences !

Que c'est abominable d'avoir pour ennemis

Les rires de l'enfance !

Pour qui, comment, quand et combien ?

Contre qui ? Comment et combien ?

À en perdre le goût de vivre,

Le goût de l'eau, le goût du pain

Et celui du Perlimpinpin

Dans le square des Batignolles !

Mais pour rien, mais pour presque rien,

Pour être avec vous et c'est bien !

Et pour une rose entr'ouverte,

Et pour une respiration,

Et pour un souffle d'abandon,

Et pour ce jardin qui frissonne !

Rien avoir, mais passionnément,

Ne rien se dire éperdument,

Mais tout donner avec ivresse

Et riche de dépossession,

N'avoir que sa vérité,

Posséder toutes les richesses,

Ne pas parler de poésie,

Ne pas parler de poésie

En écrasant les fleurs sauvages

Et faire jouer la transparence

Au fond d'une cour au murs gris

Où l'aube n'a jamais sa chance.

Contre qui, comment, contre quoi ?

Pour qui, comment, quand et pourquoi ?

Pour retrouver le goût de vivre,

Le goût de l'eau, le goût du pain

Et celui du Perlimpinpin

Dans le square des Batignolles.

Contre personne et contre rien,

Contre personne et contre rien,

Mais pour toutes les fleurs ouvertes,

Mais pour une respiration,

Mais pour un souffle d'abandon

Et pour ce jardin qui frissonne !

Et vivre passionnément,

Et ne se battre seulement

Qu'avec les feux de la tendresse

Et, riche de dépossession,

N'avoir que sa vérité,

Posséder toutes les richesses,

Ne plus parler de poésie,

Ne plus parler de poésie

Mais laisser vivre les fleurs sauvages

Et faire jouer la transparence

Au fond d'une cour aux murs gris

Où l'aube aurait enfin sa chance,

Vivre,

Vivre

Avec tendresse,

Vivre

Et donner

Avec ivresse !

Barbara