Yves Bonnefoy, le poète est mort !

Yves Bonnefoy, l'un des grands noms de la poésie contemporaine,

également critique d'art et traducteur réputé de Shakespeare,

plusieurs fois cité pour le prix Nobel, est mort vendredi à l'âge de 93 ans,

selon le Collège de France où il était professeur honoraire.

«Une façon de dire, qui ferait/

Qu'on ne serait pas seul dans le langage.» écrivait Yves Bonnefoy dans un poème

Début et fin de la neige, où il évoquait l'essentiel de son art poétique.

Auteur de plus de 100 livres, traduit en une trentaine de langues, cité plusieurs fois pour le Nobel,

il a été lauréat en France du Grand prix de poésie 1981 de l'Académie, du Goncourt 1987 de la poésie

et a remporté le prix mondial Cino del Duca 1995.

Yves Bonnefoy est né à Tours (Indre-et-Loire) le 24 juin 1923 d'un père ouvrier-monteur

aux ateliers de chemins de fer et d'une mère institutrice.

A partir de 1943, après des études de mathématiques, il étudie à Paris l'histoire de la philosophie

et des sciences, sous la houlette de Gaston Bachelard et de Jean Hyppolite.

Il adhère un temps au surréalisme mais reproche à l'écriture automatique de

s'écarter du réel pour bâtir un monde clos de signes et d'images.

http://www.humanite.fr/la-voix-qui-espere-dyves-bonnefoy-594199

«Le lecteur de la poésie n'analyse pas, il fait le serment de l'auteur, son proche,

de demeurer dans l'intense. Et aussi bien, il ferme vite le livre, impatient d'aller

vivre cette promesse. Il a retrouvé un espoir. Voilà qui donne à penser qu'il ne faut

pas renoncer à espérer dans la poésie.»

Yves Bonnefoy

C'est rigolo la vie:

Rimbaud est connu pour un livres intitulé oeuvres

Prévert pour son livre paroles

Beaudelaire pourun seul bouquin intitulé les fleurs du mal et celui-ci a écrit cent livres et il est inconnu au bataillon!

En revanche, je suis sûre que toute la jeunesse a entendu parler de grand corps malade!

Pour les lycéens de terminales L des années 2006 et 2007, ça leur rappellera des souvenirs.

C'est rigolo la vie:

Rimbaud est connu pour un livres intitulé oeuvres

Prévert pour son livre paroles

Beaudelaire pourun seul bouquin intitulé les fleurs du mal et celui-ci a écrit cent livres et il est inconnu au bataillon!

En revanche, je suis sûre que toute la jeunesse a entendu parler de grand corps malade!

En espérant que la jeunesse sache orthographier correctement la nom de Baudelaire et oublie d'accuser des aînés de négligence...

J'aimais beaucoup la poésie de Bonnefoy, limpide et nocturne... Je le range aux côtés de Roger Caillois, esprit curieux, doux, illimité.

C'est rigolo la vie:

Rimbaud est connu pour un livres intitulé oeuvres

Prévert pour son livre paroles

Beaudelaire pourun seul bouquin intitulé les fleurs du mal et celui-ci a écrit cent livres et il est inconnu au bataillon!

En revanche, je suis sûre que toute la jeunesse a entendu parler de grand corps malade!

On dira que la puissance d'une oeuvre poétique ne se mesure pas au nombre de recueils. Mais au-delà de cette rigolote évidence, je dois dire que je ne connais pas non plus Yves Bonnefoy.

Alors plutôt que de stigmatiser la notoriété, j'aurais préféré que ses lecteurs nous citent leurs poèmes préférés d'Yves Bonnefoy, voire qu'ils nous disent ce qu'ils aiment chez cet auteur, comme l'a fait Karbomine.

Pour moi la poésie reste l'art le plus mystérieux. Et alors que je saurais affirmer avec certitude qu'un kilo de Brassens vaut cent kilos de Grand Corps Malade, je reste circonspect pour estimer une poésie ou un recueil. Le mystère de cet art me semble trop dense pour que je puisse vraiment l'apprécier.

En tout hommage au poète.

En plus, Baudelaire a écrit Le spleen de Paris, au moins aussi fameux et parfait que Les fleurs du mal. Et de nombreux essais.

Pour Rimbaud, si ça s'appelle sobrement Poésies, c'est que ça n'a jamais été édité par lui mais collecté plus tard. Il y a aussi Une saison en enfer et Les illuminations... Bref. Des fois, il vaudrait mieux la fermer.

Idem pour Prevert, c'est juste n'importe quoi...

« La Maison natale », Yves Bonnefoy

Je m’éveillai, c’était la maison natale,

L’écume s’abattait sur le rocher,

Pas un oiseau, le vent seul à ouvrir et à fermer la vague,

L’odeur de l’horizon de toutes parts,

Cendre, comme si les collines crachaient un feu

Qui ailleurs consumait un univers.

Je passai dans la véranda, la table était mise,

L’eau frappait les pieds de la table, le buffet.

Il fallait pourtant qu‘elle entrât, la sans-visage

Que je savais qui secouait la porte

Du couloir, du côté de l’escalier sombre, mais en vain,

Si haute était déjà l’eau dans la salle.

Je tournai la poignée, qui résistait,

J’entendais presque les rumeurs de l’autre rive,

Ce rire des enfants dans l’herbe haute,

Ces jeux des autres, à jamais des autres, dans leurs joies.

L'épaule - Yves Bonnefoy

Ton épaule soit l'aube, ayant porté

Tout mon obscur déchirement de nuit

Et toute cette écume amère des images.

Tout ce haut rougeoiement d'un impossible été.

Ton corps voûte pour nous son heure respirante

Comme un pays plus clair sur nos ombres penché —

Longue soit la journée où glisse, miroitante.

L'eau d'un rêve à l'alîlux rapide, irrévélé.

O dans le bruissement du feuillage de l'arbre

Soit le masque aux yeux clos du rêve déposé !

J'entends déjà grandir le bruit d'un autre gave

Qui s'apaise, ou se perd, dans notre éternité.

Rimbaud est connu pour un livres intitulé oeuvres

Rimbaud : en leur temps Mitterrand et Hernu pensaient que c'était un warrior. :D

« La Maison natale », Yves Bonnefoy

Je m’éveillai, c’était la maison natale,

L’écume s’abattait sur le rocher,

Pas un oiseau, le vent seul à ouvrir et à fermer la vague,

L’odeur de l’horizon de toutes parts,

Cendre, comme si les collines crachaient un feu

Qui ailleurs consumait un univers.

Je passai dans la véranda, la table était mise,

L’eau frappait les pieds de la table, le buffet.

Il fallait pourtant qu‘elle entrât, la sans-visage

Que je savais qui secouait la porte

Du couloir, du côté de l’escalier sombre, mais en vain,

Si haute était déjà l’eau dans la salle.

Je tournai la poignée, qui résistait,

J’entendais presque les rumeurs de l’autre rive,

Ce rire des enfants dans l’herbe haute,

Ces jeux des autres, à jamais des autres, dans leurs joies.

L'épaule - Yves Bonnefoy

Ton épaule soit l'aube, ayant porté

Tout mon obscur déchirement de nuit

Et toute cette écume amère des images.

Tout ce haut rougeoiement d'un impossible été.

Ton corps voûte pour nous son heure respirante

Comme un pays plus clair sur nos ombres penché —

Longue soit la journée où glisse, miroitante.

L'eau d'un rêve à l'alîlux rapide, irrévélé.

O dans le bruissement du feuillage de l'arbre

Soit le masque aux yeux clos du rêve déposé !

J'entends déjà grandir le bruit d'un autre gave

Qui s'apaise, ou se perd, dans notre éternité.

Bel hommage mérité Louise!

La beauté

Celle qui ruine l'être, la beauté,

Sera suppliciée, mise à la roue,

Déshonorée, dite coupable, faite sang

Et cri, et nuit, de toute joie dépossédée —

O déchirée sur toutes grilles d'avant l'aube, 0 piétinée sur toute route et traversée,

Notre haut désespoir sera que tu vives,

Notre coeur que tu souffres, notre voix

De l'humilier parmi tes larmes, de te dire

La menteuse, la pourvoyeuse du ciel noir.

Noue désir pourtant étant ton coips infirme.

Notre pitié ce cœur menant à toute boue.

:)

Je parlais évidemment des oeuvres qui sont encore éditées!