un jour... un poème

Ce n'est pas d'un anonyme mais de Barcella :) rendez au poète sa poésie!

A Giuletta...

Merci de cette intervention..mais là où je l'ai trouvé..il y avait marqué Anonyme..dont acte...en plus je nai pas pour habitude de publier des textes au demeurant que je trouve jolis sans en mentionner l'auteur..surtout quand il éxiste!!! A bon entendeur!!:)

PS: à peine inscrite (bienvenue quand même!!) et déjà prête à la polémique, lol ???!!!!! Une revenante par hasard ???:)

Modifié le 27 novembre 2012 par galaxien

Le cancre

Il dit non avec la tête

Mais il dit oui avec le coeur

Il dit oui à ce qu'il aime

Il dit non au professeur

Il est debout

On le questionne

Et tous les problèmes sont posés

Soudain le fou rire le prend

Et il efface tout

Les chiffres et les mots

Les dates et les noms

Les phrases et les pièges

Et malgré les menaces du maître

Sous les huées des enfants prodiges

Avec des craies de toutes les couleurs

Sur le tableau noir du malheur

Il dessine le visage du bonheur.

Jacques Prevert

• Paul VERLAINE (1844-1896)

Mon rêve familier

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime

Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même

Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur, transparent

Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème

Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,

Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? - Je l'ignore.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore

Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,

Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a

L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Le portrait de Dorian Gray d'Oscar Wilde

"Comme c'est triste! Je vais devenir vieux, horrible, effrayant.

Mais ce tableau n'aura jamais un jour de plus qu'en cette journée de juin...

Si seulement ce pouvait être le contraire! Si c'était moi qui restais jeune,

et que le portrait lui vieillit!

Pour obtenir cela, pour l'obtenir, je donnerais tout ce que j'ai!

Oui, il n'y a rien au monde que je refuserais de donner!

Je donnerais mon âme pour l'obtenir!

Récit de Jacques Lacarrière

"J'approchai l'arbre vers le soir et d'emblée je le reconnus, inchangé malgré les années. Si les arbres vieillissent autrement que les hommes, c'est qu'ils ont autre chose à nous dire. Sur son tronc, la peau s'écaillait par endroits livrant à l'air la chair à vif. Dans le canal, depuis longtemps désaffecté, lentisques et nénuphars couvaient un monde d'hydromètres, d'araignées d'eau, d'élytres bleus. J'écoutai longtemps ce silence. Puis je fermai les yeux et me glissai sous l'écorce."

Hello amis de la poésie !

Modifié le 30 novembre 2012 par heyANGELINA

Les corbeaux

Seigneur, quand froide est la prairie.

Quand, dans les hameaux abattus.

Les longs angélus se sont tus...

sur la nature défleurie

Faites s'abattre des grands cieux

Les chers corbeaux délicieux

Armée étrange aux cris sévères,

Les vents froids attaquent vos nids !

Vous, le long des fleuves jaunis,

Sur les routes aux vieux calcaires,

Sur les fossés et sur les trous

Dispersez-vous, ralliez-vous !

Par milliers, sur les champs de France,

Où dorment des morts d'avant-hier,

Tournoyez, n'est-ce pas, l'hiver,

Pour que chaque passant repense !

Sois donc le crieur du devoir,

O notre funèbre oiseau noir !

Mais, saints du ciel, en haut du chêne,

Mât perdu dans le soir charmé,

Laissez les fauvettes de mai

Pour ceux qu'au fond du bois enchaîne,

Dans l'herbe d'où l'on ne peut fuir,

La défaite sans avenir.

Rimbaud

L'Arbre aux corbeaux de Caspar David Friedrich

La présence du corbeau est pratiquement relevée dans les mythologies de tous les continents , de toutes les cultures. Sa représentation est presque partout bénéfique à l’exception de l’Europe où son aspect négatif serait apparu tardivement notamment dans les campagnes. Les populations nomades lui auraient été plus favorables que les populations sédentarisées par l’agriculture . Il prend aussi un aspect négatif où il est considéré comme messager de la mort et au Laos où les eaux souillées par le corbeau sont impropres aux ablutions rituelles.

Partout ailleurs, parfois animal prophétique , parfois guide ou protecteur, sa représentation est favorable souvent attachée à un mythe solaire .

Les ailes des petits enfants - (Alphonse Daudet 1840-1897)

Enfants d'un jour, ô nouveaux nés,

Petites bouches, petits nez,

Petites lèvres demi-closes

Membres tremblants,

Si frais, si blancs,

Si roses.

Enfants d'un jour, ô nouveaux nés,

Pour le bonheur que vous donnez

A vous voir dormir dans vos langes

Espoir des nids

Soyez bénits !

Chers anges !

Pour vos grands yeux effarouchés

Que sous vos draps blancs vous cachez,

Pour vos sourires, vos pleurs même,

Tout ce qu'en vous,

Etres si doux,

On aime !

Lorsque sur vos chauds oreillers,

En souriant vous sommeillez,

Près de vous tout bas, ô merveille !

Une voix dit :

- Dors beau petit,

Je veille.

C'est la voix de l'ange gardien,

Dormez, dormez, ne craignez rien,

Rêvez, sous ses ailes de neige,

Le beau jaloux

Vous berce et vous

Protège.

Enfants d'un jour, ô nouveaux nés,

Au Paradis, d'où vous venez.

Un léger fil d'or vous rattache

A ce fil d'or

Tient l'âme, encor(e)

Sans tache.

Vous êtes à toute maison

Ce que la fleur est au gazon,

Ce qu'au ciel est l'étoile blanche

Ce qu'un peu d'eau

Est au roseau

Qui penche.Mais vous avez de plus encor(e)

Ce que n'a pas l'étoile d'or,

Ce qui manque aux fleurs les plus belles :

Bonheur pour nous

Vous avez tous

Des ailes.(Les Amoureux)

Si

Si tu peux voir détruit l'ouvrage de ta vie

Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,

Ou perdre d'un seul coup le gain de cent parties

Sans un geste et sans un soupir;

Si tu peux être amant sans être fou d'amour,

Si tu peux être fort sans cesser d'être tendre

Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour,

Pourtant lutter et te défendre;

Si tu peux supporter d'entendre tes paroles

Travesties par des gueux pour exciter des sots,

Et d'entendre mentir sur toi leurs bouches folles

Sans mentir toi-même d'un seul mot;

Si tu peux rester digne en étant populaire,

Si tu peux rester peuple en conseillant les rois

Et si tu peux aimer tous tes amis en frère

Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi;

Si tu sais méditer, observer et connaître

Sans jamais devenir sceptique ou destructeur;

Rêver, mais sans laisser le rêve être ton maître,

Penser sans n'être qu'un penseur;

Si tu peux être dur sans jamais être en rage, 

Si tu peux être brave et jamais imprudent;

Si tu sais être bon, si tu sais être sage

Sans être moral ni pédant;

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite

Et recevoir ces deux menteurs d'un même front,

Si tu peux conserver ton courage et ta tête

Quand tous les autres les perdront,

Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire

Seront à tout jamais tes esclaves soumis

Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire,

Tu seras un homme, mon fils.

Rudyard Kipling

Le début me fait penser a une certaine femme, le reste me fait penser a ce que je ne serais jamais.

Modifié le 4 décembre 2012 par Velvetshead

Beauté des femmes

Beauté des femmes, leur faiblesse, et ces mains pâles

Qui font souvent le bien et peuvent tout le mal,

Et ces yeux, où plus rien ne reste d'animal

Que juste assez pour dire : " assez " aux fureurs mâles.

Et toujours, maternelle endormeuse des râles,

Même quand elle ment, cette voix ! Matinal

Appel, ou chant bien doux à vêpre, ou frais signal,

Ou beau sanglot qui va mourir au pli des châles !...

Hommes durs ! Vie atroce et laide d'ici-bas !

Ah ! que du moins, loin des baisers et des combats,

Quelque chose demeure un peu sur la montagne,

Quelque chose du coeur enfantin et subtil,

Bonté, respect ! Car, qu'est-ce qui nous accompagne

Et vraiment, quand la mort viendra, que reste-t-il ?

Paul Verlaine

Bonjour à tous :blush:

Sur le socle d'une statue s’énonçant " Je suis belle", au musé Rodin, est inscrit les quatre premiers vers du poème de Baudelaire "la beauté"

"Je suis belle ô mortels comme un rêve de pierre

et mon sein où chacun s'est meurtri tour à tour

est fait pour inspirer au poète un amour

éternel et muet ainsi que la matière"

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La beauté

Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre,

Et mon sein, où chacun s'est meurtri tour à tour,

Est fait pour inspirer au poète un amour

Éternel et muet ainsi que la matière.

Je trône dans l'azur comme un sphinx incompris ;

J'unis un coeur de neige à la blancheur des cygnes ;

Je hais le mouvement qui déplace les lignes,

Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris.

Les poètes, devant mes grandes attitudes,

Que j'ai l'air d'emprunter aux plus fiers monuments,

Consumeront leurs jours en d'austères études ;

Car j'ai, pour fasciner ces dociles amants,

De purs miroirs qui font toutes choses plus belles :

Mes yeux, mes larges yeux aux clartés éternelles !

Je perds mes cris

comme un autre perd

son argent, sa monnaie,

son cœur, je perds

mes grands cris à

Rome, partout, à

Berlin, je perds dans

la rue des cris,

des vrais, jusqu’à ce que

mon cerveau soit rouge sang

en dedans, je perds tout,

mais je ne perds pas

la frayeur qu’on puisse

perdre ses cris

tous les jours et

partout

Ingeborg Bachmann

Le Papillon

Naître avec le printemps, mourir avec les roses,

Sur l'aile du Zéphyr nager dans un ciel pur,

Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,

S'enivrer de parfums de lumières et d'azur,

Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,

S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,

Voilà du papillon le destin enchanté !

Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,

Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,

Retourne enfin au ciel chercher la volupté !

Alphonse de Lamartine

Les feuilles mortes

Modifié le 16 décembre 2012 par chirona

Poème de Jacques Prévert.

Chanson dans le sang

Il y a de grandes flaques de sang sur le monde

où s’en va-t-il tout ce sang répandu

Est-ce la terre qui le boit et qui se saoule

drôle de saoulographie alors

si sage… si monotone…

Non la terre ne se saoule pas

la terre ne tourne pas de travers

elle pousse régulièrement sa petite voiture ses quatre saisons

la pluie… la neige…

le grêle… le beau temps…

jamais elle n’est ivre

c’est à peine si elle se permet de temps en temps

un malheureux petit volcan

Elle tourne la terre

elle tourne avec ses arbres… ses jardins… ses maisons…

elle tourne avec ses grandes flaques de sang

et toutes les choses vivantes tournent avec elle et saignent…

Elle elle s’en fout

la terre

elle tourne et toutes les choses vivantes se mettent à hurler

elle s’en fout

elle tourne

elle n’arrête pas de tourner

et le sang n’arrête pas de couler…

Où s’en va-t-il tout ce sang répandu

le sang des meurtres… le sang des guerres…

le sang de la misère…

et le sang des hommes torturés dans les prisons…

le sang des enfants torturés tranquillement par leur papa et leur maman…

et le sang des hommes qui saignent de la tête

dans les cabanons…

et le sang du couvreur

quand le couvreur glisse et tombe du toit

Et le sang qui arrive et qui coule à grands flots

avec le nouveau-né… avec l’enfant nouveau…

la mère qui crie… l’enfant pleure…

le sang coule… la terre tourne

la terre n’arrête pas de tourner

le sang n’arrête pas de couler

Où s’en va-t-il tout ce sang répandu

le sang des matraqués… des humiliés…

des suicidés… des fusillés… des condamnés…

et le sang de ceux qui meurent comme ça… par accident.

Dans la rue passe un vivant

avec tout son sang dedans

soudain le voilà mort

et tout son sang est dehors

et les autres vivants font disparaître le sang

ils emportent le corps

mais il est têtu le sang

et là où était le mort

beaucoup plus tard tout noir

un peu de sang s’étale encore…

sang coagulé

rouille de la vie rouille des corps

sang caillé comme le lait

comme le lait quand il tourne

quand il tourne comme la terre

comme la terre qui tourne

avec son lait… avec ses vaches…

avec ses vivants… avec ses morts…

la terre qui tourne avec ses arbres… ses vivants… ses maisons…

la terre qui tourne avec les mariages…

les enterrements…

les coquillages…

les régiments…

la terre qui tourne et qui tourne et qui tourne

avec ses grands ruisseaux de sang.

Femes et hommes

Femmes et hommes de la texture de la parole et du vent qui tissez des tissus de mots au bout de vos dents,

Ne vous laissez pas attacher,

ne permettez pas qu'on fasse sur vous des rêves impossibles.

On est en Amour avec vous tant que vous correspondez au rêve que l'on a fait sur vous,

alors le fleuve Amour coule tranquille,

les jours sont heureux sous les marronniers mauves.

Mais s'il vous arrive de ne plus être ce personnage qui marchait dans le rêve,

alors soufflent les vents contraires,

le bateau tangue, la voile se déchire,

on met les canots à la mer,

les mots d'Amour deviennent des mots-couteaux qu'on vous enfonce dans le coeur.

La personne qui hier vous chérissait vous hait aujourd'hui;

La personne qui avait une si belle oreille pour vous écouter pleurer et rire

ne peut plus supporter le son de votre voix.

Plus rien n'est négociable

On a jeté votre valise par la fenêtre,

Il pleut et vous remontez la rue dans votre pardessus noir,

Est-ce aimer que de vouloir que l'autre quitte sa propre route et son propre voyage?

Est-ce aimer que d'enfermer l'autre dans la prison de son propre rêve?

Femmes et hommes de la texture de la parole et du vent

Qui tissez des tissus de mots au bout de vos dents

ne vous laissez pas rêver par quelqu'un d'autre que vous même

Chacun a son chemin qu'il est seul parfois à comprendre.

Femmes et hommes de la texture de la parole et du vent,

Si nous pouvions être d'abord toutes et tous et avant tout et premièrement des amants de la vie,

alors nous ne serions plus ces éternels questionneurs,

Ces éternels mendiants qui perdent tant d'énergie

et tant de temps à attendre des autres des signes,

des baisers, de la reconnaissance.

Si nous étions avant tout et premièrement des amants de la vie,

Tout nous serait cadeau

Nous ne serions jamais déçus

On ne peut se permettre de rêver que sur soi-même

Moi seul connait le chemin qui conduit au bout de mon chemin

Chacun est dans sa vie

et dans sa peau...

A chacun sa texture

son message et ses mots.Julos Beaucarne, Femmes et hommes

La cause et l’effet

les meilleurs meurent souvent de leur propre main

juste pour se libérer

et ceux qui restent

ne comprennent jamais vraiment

pourquoi

on voudrait

se libérer

d’eux

Charles Bukowski, poème extrait du recueil Le ragoût du septuagénaire (1990)

Avec chacun de nous naît une

petite souffrance tout à fait indéterminée.

Nous lui donnons peu à peu un nom,

nous la nourrissons de sèves attentives

et de plus en plus clair est son contour

et de plus en plus aiguë sa forme.

Devant nous, en nous, l’agitation du monde.

Le cœur a pénétré le secret et s’est tu.

A quelqu’un nous avons mis dans les mains un bâton

et lui avons dit : gouverne !

Et nous avons fermé les fenêtres.

La mer murmurait quelque part au loin

et si mouillées étaient les mains de l’aube

que nous avons désiré briser les rochers,

trouver cette douleur encore tout à fait indéterminée.

Mais un nuage au-dessus de nous était assis

et avec un hameçon noir pêchait notre ombre. ***

Vesna Parun (née en 1922) – La pluie maudite (Ukleti dažd, 1969)

Rendez-moi ma nuit brisée

ma chambre aux miroirs, ma vie secrète

On est seul ici,

il ne reste personne pour torturer

Donnez-moi un contrôle absolu

sur chaque âme vivante

Et couche-toi près de moi, mon amour,

C'est un ordre !

Donnez-moi du crack et baisons par-derrière,

Prenez l'unique arbre qui reste

et enfoncez-le dans le trou

de votre culture

Rendez-moi le Mur de Berlin

rendez-moi Staline et Saint Paul

J'ai vu l'avenir, mon frère :

ce n'est que meurtre.

Les choses vont partir dans toutes les directions

Il n'y aura plus rien

Plus rien que vous pourrez mesurer

Le blizzard du monde

a franchi le seuil

et il a renversé

l'ordre de l'âme

Quand ils disaient REPENTANCE

Je me demande ce qu'ils voulaient dire

Vous ne me connaissez pas vraiment

Vous ne me connaîtrez jamais

Vous ne m'avez jamais connu

Je suis le petit juif

qui a écrit la bible

J'ai vu les nations dominer et sombrer

J'ai entendu leurs histoires, toutes leurs histoires

mais l'amour est le seul moteur de survie

A votre serviteur ici présent, on a conseillé

de le dire clairement, froidement :

c'est fini, ça n'ira pas

plus loin

Et maintenant les rouages du ciel s'arrêtent

vous sentez l'arrivée de Satan

Tenez-vous prêts pour l'avenir :

ce n'est que meurtre.

Les choses vont partir dans toutes les directions

Il y aura l'effondrement

de l'ancien code occidental

Votre vie privée explosera soudain

Il y aura des fantômes

il y aura des feux sur la route

et l'homme blanc qui danse

Vous verrez votre femme

pendue la tête en bas

le visage caché par sa robe renversée

et tous les petits poètes pouilleux

arriveront

en essayant de ressembler à Charlie Manson

Rendez-moi le Mur de Berlin

rendez-moi Staline et Saint Paul

Donnez-moi le Christ

ou donnez-moi Hiroshima

Détruisez un autre foetus

Nous n'aimons plus les enfants

J'ai vu l'avenir, mon amour :

ce n'est que meurtre.

Les choses vont partir dans toutes les directions

Il n'y aura plus rien

Plus rien que vous pourrez mesurer

Le blizzard du monde

a franchi le seuil

et il a renversé

l'ordre de l'âme

Quand ils disaient REPENTANCE

Je me demande ce qu'ils voulaient dire

Léonard Cohen The Future.