écrivez l'horreur

Écrirver un court texte d'honneur                        ( 5 a 10 ligne ) 

Exemple : 

Lors d'un solstise d'hiver, la ou la lune éclair les ténèbres, une jeune femme rentre cher elle. Elle marche doucement et distinctes, au detour d'une rue, un masse sombre. Après quelques seconde de silence... un immense fracas retentie. Tétanisé par la peur, elle reste immobile. Mais après avoir cru mourir de peur, elle court est se jete sur la mystérieuse créature et découvre que cet chose était...         un simple drat noir.

La vraie horreur, c'est le massacre de l'orthographe 

à l’instant, Panem&Circenses a dit :

La vraie horreur, c'est le massacre de l'orthographe

Ta geule ( je suis disortografique ) 

c'est sur l'honneur ou l'horreur ? @QUENTIN Antuoro

à l’instant, QUENTIN Antuoro a dit :

Ta geule

Avec un u entre le g et le e, sinon ça se prononce "jeule"

à l’instant, peudetemps a dit :

c'est sur l'honneur ou l'horreur

l'horreur

il y a 1 minute, Panem&Circenses a dit :

Avec un u entre le g et le e, sinon ça se prononce "jeule"

Ok

il y a 2 minutes, QUENTIN Antuoro a dit :

l'horreur

 

 

 

ok, pas mon truc  

il y a 11 minutes, QUENTIN Antuoro a dit :

l'horreur

 

 

 

Ecrire "honneur" à la place d'horreur ce  n'est pas que de la dysorthographie.

Ton sujet ressemble à du foutage de jeule.

il y a 35 minutes, QUENTIN Antuoro a dit :

Ta geule ( je suis disortografique ) 

Moi aussi mais j'ai apprit à utiliser un correcteur d'orthographe. Alors certes il en reste encore mais pas une à chaque mot.

Et je parviens aussi à ne pas insulter tout le monde. Essayez,  vous verrez c'est plus facile qu'il n'y parait !

Tiens, les ayatollahs de l'orthographe ont planté les banderilles...

il y a une heure, peudetemps a dit :

ok, pas mon truc  

Perso c'est le format (5-10 lignes ) qui ne me convient pas .

il y a 48 minutes, Mite_Railleuse a dit :

Tiens, les ayatollahs de l'orthographe ont planté les banderilles...

Je ne suis pas un intégriste de la langue, mais ce serait mentir à l'auteur de lui écrire que je peux apprécier son texte en faisant fi de la forme.

En toute sincérité bienveillante...

Il y a 1 heure, QUENTIN Antuoro a dit :

Ta geule ( je suis disortografique ) 

La dysorthographie n'est point incompatible avec la politesse. =|

Court texte d'horreur.

Quentin rentra chez lui un soir d'hiver. Il avait l'habitude d'un petit rituel, à chaque fois : déposer les chaussures soigneusement à côté de la porte, changer d'habits, se laver le visage avec un peu d'eau fraîche. Puis il préparait une boisson chaude ; un café corsé. Il savait que ça n'était pas recommandé le soir, que d'autres pratiquaient plutôt cela le matin. Mais ça ne gênait pas son sommeil — et désormais, il en avait même besoin. De plus, n'était-ce pas toujours agréable que de partager cette tasse avec sa femme ? Si fidèle, si patiente. Oui, elle apprécierait vraiment ces arômes et ces effluves. C'est pourquoi Quentin prit soin de tout préparer : la table, les deux chaises côte-à-côte, une fleur déposée comme une petite attention... un véritable gentleman. Il pensait vraiment à tout. C'était facile : ne le faisait-il pas simplement par amour ? Après tout cela — il ouvrit la porte de l'armoire. À l'intérieur : — le cadavre déjà fort âgé de l'ex-Quentine.

Le livreur de pizza.

C'était soirée de fête au 40, rue Quentin Antuoro. L'on entendait les vibrations des basses, quelque peu étouffées, et les rythmes des musiques résonner dans tout le quartier. Parfois s'y adjoignaient des rires et des cris enjoués. Du moment que cela ne dure pas jusqu'à la nuit... — Pour le moment, les voisins ne disaient rien.

*ding*

La sonnette tinta. Les fêtards, avec de grands sourires, ouvrirent ; voilà donc que la pizza était prête ! Les cartons, déjà un peu huileux, changèrent de main, pendant que l'hôte de la fête s'approcha. La commande avait déjà été réglée sur Internet, mais il tenait à offrir au livreur — si jeune, si maigre — un billet de quelques euros. Était-ce cela ? Le visage du livreur alterna des expressions contraires : surprise, gratitude, mélancolie ? Il accepta le billet et s'échappa rapidement. Ce n'était pas le livreur habituel. Celui-ci paraissait étrange, différent ; en fait, même un peu louche.

— "Mais WTF !" : un cri dans la pièce d'à côté.

On avait ouvert les cartons de pizza. La margharita était jonchée de morceaux de doigts. De phalanges humaines. Grotesques, découpés à la va-vite, déposés sur la sauce tomate.

minuit l'heure du crime,

on entend PAN  !  ........

Longue Nuit.

Une fois encore, Quentin avala les somnifères. Ceux-là donnaient la promesse d'une nuit médicamenteuse, sans rêves, sans souvenirs. Le Noir complet — puis déjà le matin. Il avait beau se réveiller de plus en plus groggy, il ne pouvait pas imaginer faire autrement. Et déjà il lui apparaissait clairement qu'il devait continuer à augmenter la dose... il maudissait son corps, son foie, qui manifestement s'habituaient à la substance, la rendaient moins efficace.

Il s'affala sur les draps en soie noire. Le Sommeil... — —

Il se réveilla dans une position incertaine. Il faisait encore nuit. Quelque chose flottait dans l'air ; une impression que quelque chose n'était pas à sa place. Le silence était trop profond, lui aussi — il était complice. Et puis, presque tout naturellement, il identifia la source de la bizarrerie. C'était très simple, au juste : la grande horloge, là au fond, à côté de son bureau... dont les aiguilles cliquetaient... à l'envers...

Une profonde terreur s'empara de son être, comme les griffes d'un prédateur qui se refermeraient sur lui... sur son crâne... car donc : il dormait... il rêvait. — Donc... encore... le maudit cauchemar... la Présence qui viendrait tôt ou tard... et torturerait son corps de tous les supplices... une fois encore... la douleur, le sang, les cris, le fouet et les clous...

Dernière balade.

Quentin dut se rendre à l'évidence : il s'était perdu en forêt. Ah, ils riraient bien, ses amis, s'ils savaient ! Et puis ses parents aussi, qui depuis longtemps lui avaient avoué qu'ils le voyaient comme un bon-à-rien : ne verraient-ils pas là une nouvelle preuve de ce verdict ? Tout ça parce qu'il avait décidé d'enfin prendre sa vie en main, de ré-organiser son emploi du temps, de faire de l'exercice... c'était ainsi que, tous les samedis matin, il joggait jusqu'aux bois — à chaque fois un peu plus loin — pour démarrer son week-end sur une note énergisante. Et cette fois-ci, il était allé un peu trop loin.

Les sentiers serpentaient, avec trop de chemins alternatifs et de virages pour tout à fait s'y retrouver. D'habitude, chacun est marqué par des petits indicateurs colorés ; mais pas ici. Il aurait quand même dû prendre une carte... il ne s'était juste pas imaginé que s'égarer par ici fût possible. Et pourtant, il l'avait fait. — Alors il tournait en rond, tentait de se ré-imaginer des souvenirs d'avoir déjà vu tel ou tel arbre ; se demandait s'il devait résoudre le problème comme un labyrinthe, en tournant à droite à chaque intersection et en laissant de petites marques (cailloux, branches pliées) derrière lui.

La lumière s'obscurcissait. Il n'arrivait pas à savoir si la journée était déjà passée, ou si ça n'étaient que les prémisses — quelle veine — d'une averse et d'un orage. Bientôt, il faisait aussi sombre qu'au crépuscule. Les pas, sur les sentiers mal entretenus et trop racineux, se faisaient de plus en plus imprécis. Mais ce ne fut pas ça qui soudain lui glaça le sang. Non. — ce fut plutôt, doucereuse, menaçante, rusée... : la voix...

— "Quentin... Le märchand de säble va venir te chercher..."

Le 06/06/2021 à 22:10, Panem&Circenses a dit :

Je ne suis pas un intégriste de la langue, mais ce serait mentir à l'auteur de lui écrire que je peux apprécier son texte en faisant fi de la forme.

En toute sincérité bienveillante...

Rien de sincère ni de bienveillant.

Se moquer pour son petit public de vieux, voila tout.

Le 06/06/2021 à 22:22, Nutkin a dit :

La dysorthographie n'est point incompatible avec la politesse. =|

Et la suffisance ? 

il y a 9 minutes, Paul hochon a dit :

Et la suffisance ? 

En effet, je trouve que ce terme qualifie aussi l'auteur du sujet. Merci pour votre esprit d’à-propos.