konvicted

US_eyes, je crois que tu as dit tout ce qu'il y avait à dire mais personne ne veut l'entendre.

Cette phrase serait correcte en inversant le temps, le mode et la terminaison des deux verbes conjugués. C'est une sorte de contrepèterie !

La Mort I Jamais la terre ne porta une seule âme Causant haine et peur comm' tu en as l'habitude ; Il faut dire que tu fauches avec ta lame Chaque année, des vies d'innocents par multitudes, Jeunes comme vieux, des hommes comme des femmes. Beaucoup d'entre nous, manquant de mansuétude, Voudraient à leur tour pouvoir éteindre ta flamme. Je n'accepte pas, quant à moi, cette attitude, Te considérant plutôt telle une grand' dame, Et même, j'éprouve une digne gratitude, Vivre pour toujours, ce serait à mon grand dam, Sauf, évidemment, avec la béatitude. II Certains font preuve parfois de si nombreux vices, Dont tous leurs proches doivent subir les sévices, Qu'en les abattant, tu leur rends un fier service, Plus besoin, pour être aimés, de s' casser l' pelvis1. Car une fois que tu leur as cassé la pipe, Les pires salauds deviennent de braves types2. La terre porte des ratés et peigne-cul, Inintéressants, mal-aimés de leur vécu, Qui ont intérêt à être par toi vaincus, Leur permettant de mourir plus haut que leur cul3. Car une fois que tu les brûles, les inhumes, Les mange-merde se font des héros posthumes. Le monde compte des dépressifs à foison, Songeant à faire mettre le feu à leur nom4, Qui te demandent une corde ou du poison, De mauvaise foi, tu serais, à leur dir' non. Considérons ça comme un service rendu, C'est rare d'ouïr se lamenter les pendus. III Quant à moi, j'attends que tu viennes de pied ferme, Peu m'import' mon sort, la vie me laisse isotherme5. J'exprime un soupçon de réserve malgré tout, Ne te sens surtout pas tenue d'y mettre un terme Après m'avoir vu capable d'y prendre goût, Je tiens à quitter ce monde dans le dégoût. 1 détournement de l'expression se casser le cul 2 référence à Georges Brassens dans Le Temps passé : 3 référence à Georges Brassens dans Les Funérailles d'antan : 4feu en tant qu'adjectif synonyme de défunt 5me laisse isotherme pour ne me fait ni chaud ni froid

De rien. Merci à toi pour ton commentaire. :)

Il ne faut pas généraliser les excès de certains à tous les bizutages.

(T'as fait une coquille.) Un Bescherelle, ça ne suffira pas. Et quand bien même, qui dit avoir un Bescherelle ne dit pas lire le Bescherelle. J'ai quelques mots en tête là, moi aussi. Ils ne sont pas très élogieux.

Je chante très mal. :p

Merci pour vos commentaires. :) Un peu n'imp' les paroles mais sympa. :p

Merci.

Salopard de sort Les parents assistant à la levée du corps, Laissèrent leur fillette jouer seule dehors, Pour la préserver de cette horreur qu'est la mort ; C'était sans compter sur toi, salopard de sort ! La fillette, aux obsèques de son vieux grand-père, Se distrayait sur une lourd' poutre de fer, Qui la tua, après que ces deux-là tombèrent ; La faucheuse fit du zèle, ironie amère ! Elle était la seule à rire, à flâner gaiement, A ne pas arborer de masque d'enterr'ment*, Loin des considérations morbides des grands ; Hadès ne lui permit pas de rire longtemps. *métaphore empruntée à Georges Brassens, dans Le Temps passé : Ce poème fait référence à ce fait divers.

Vers à moitié vides Toi, l'optimiste, par un rien ravi, Qui vois de l'espoir tant qu'il y a vie, Comme je t'envie ! Car, j'ai beau verser de l'eau dans mon vin, Jamais, mon verre n'est à moitié plein. Toi qui, même si tu vis un calvaire, Ne te laisses pas abattr', persévères, Comme j' te révère ! Car, j'ai beau verser de l'eau dans mon vin, Jamais, mon verre n'est à moitié plein ; Car même mes vers ont tourné au vain, Jamais, ma peine n'est sur le déclin. Toi, héritier de l'esprit coubertin, Non, la défaite, jamais ne t'atteint, J' suis jaloux, putain ! Car, j'ai beau verser de l'eau dans mon vin, Jamais, mon verre n'est à moitié plein. Car même mes vers ont tourné au vain, Jamais, ma peine n'est sur le déclin. Au pessimisme, je suis plus qu'enclin, C'est d'jà triste à trente ans, alors à vingt !

Méthode Coué C'est vrai, je mens comme un arracheur de dents, Mais pas à n'importe qui, c'est évident ; Or, cette fois-ci, c'est à ma propre poire Que je dois faire avaler quelque salade ; Conseil d'une personne que je vais voir Dans l'espoir de soigner mon esprit malade. Alors, puisque ça m'est permis, prescrit même, J'écris ce que je ne pense pas : je m'aime. C'est vrai, je fabule comme je respire, Mais rien que pour tromper autrui, à vrai dire ; Or, cette fois-ci, c'est à ma propre pomme Que je dois faire avaler quelque couleuvre ; Conseil prodigué contre une telle somme Que je le considère tel un chef d'œuvre. Alors, puisque ça m'est permis, prescrit même, J'écris ce que je ne pense pas : je m'aime. C'est vrai, j'invente des faits sans retenue Mais juste comme alibis, bien entendu ; Or, cette fois-ci, c'est à mon propre esprit Que je dois mentir de manière éhontée ; Conseil dont je ne suis certes pas épris Mais je ne sais quoi faire, sans volonté. Alors, puisque ça m'est permis, prescrit même, J'écris ce que je ne pense pas : je m'aime. C'est vrai, je suis souvent de mauvaise foi Mais que quand il le faut, cela va de soi ; Or, cette fois-ci, c'est bien mon propre moi Que je suis encouragé, par ce Coué, A l'aide de mensonges, à secouer ; Mais pour ça, je ne suis vraiment pas doué.

Rien que d'en parler, j'ai l'impression que je vais renvoyer mon petit-déjeuner. Oui, c'est une faute bien pire, mais moins marrante.

Faut vraiment être affamé - ou avoir une cirrhose - pour se disputer un foie, c'est tellement dégueulasse !

Un analphabète, tu veux dire.

J'attends toujours que le temps m'accule, Et c'est un bien mauvais calcul. Mes devoirs, que la flemme macule, Etant faits la veille au crépuscule, Mériteraient bien plus de recul. Mais c' qui hérisse mes follicules, En particulier, d' mes testicules, Reste dans le fait si ridicule De voir ma patience qui s'écule, Espérant en vain que je t'en...

Cœur à pendre J'ai passé la nuit à rester à son chevet, Il me suppliait à genoux de l'achever : "J'ai voulu donner, mais on a daigné ne prendre Que ce que je ne pouvais laisser m'enlever ; Alors par pitié, laisse-moi juste crever ! Cette requête peut, je le conçois, surprendre, Je l'ai cependant mûrement considérée. Je parierais que tu savais à quoi t'attendre, Alors cesse de prendre cet air sidéré ; A force de la faire vibrer, de la tendre, La corde sensible a bien fini par craquer. Ma flamme se consume, se réduit en cendres, Tout ce qu'on peut faire pour moi, c'est me descendre Avant que je vire du fou au détraqué. C'est inéluctable, on ne peut que le suspendre, Je vais y passer, avec ton aide ou bien sans, Tu seras bientôt à court d'O2 dans le sang ; Aie au moins la décence de me faire pendre."

Merci voilacté. :)

C'est marrant, quand j'ai écrit ce poème, je n'avais qu'un très léger vague à l'âme, j'ai dû m'inspirer de réelles déprimes précédentes et même elles je les ai exagérées. Ce soir, en revanche, je commençais à sévèrement broyer du noir et je n'avais même pas envie d'écrire, alors que j'ai un autre texte mélancolique à finir, jusqu'à ce que je lise vos commentaires. Vous m'avez redonné le moral. Merci. :)

Enfin maintenant, oui. Sauf que j'en ai accidentellement supprimés au passage.

Je n'avais même pas vu qu'ils étaient invisibles par défaut. C'est rectifié, normalement.

Mélancolie J’ai passé la journée à attendre la pluie, Maudire le soleil, bénir les cumulus, Je ne sais pas ce que je peux faire de plus, Zeus ne s’est toujours pas manifesté depuis. J’ai peur à l’idée de sombrer dans la folie, Submergé par cet élan de mélancolie. J’ai passé la journée enfermé dans le noir, A chercher le sommeil, à espérer la mort, En lançant des prières, sûrement à tort, Hypnos comme Thanatos se fichant des couards. Leurs cadavres ne rentrant plus dans mon placard, Mes rêves déchus sont garants de mon cafard. J’ai passé la journée dans mes réminiscences, Revivant les bonheurs passés par la pensée, Ressassant les occasions lâchement laissées, Ne faisant qu’alimenter ma concupiscence. Je ne peux me les rappeler avec tendresse, Ces souvenirs ne m’apportent que de la tristesse. J’ai passé la journée avec ma solitude, A conter fleurette, sans grande fortune, Aux fantômes dont l’absence serait opportune, Que je n' remercie pas pour leur sollicitude. Je suis las de vouer un hommage posthume A des espoirs déçus m'emplissant d'amertume. J’ai passé la journée en position fœtale, A écouter du blues, à pleurer des détails Comme s'il s'agissait de problèmes de taille, Regrettant que ma peine ne soit pas létale. Mes yeux voient comme à travers quelconque brumaille, Peu habitués aux larmes de la grisaille. J'ai passé la journée entière à hésiter, Voulant discerner du futile le vital, Les besoins réels des envies satellitales Menaçant constamment de me parasiter. Les doutes criblent mon cœur de porosités, Où s'infiltre désormais la morosité. J'ai fini la journée équipé de ma plume Tentant de mettre des mots sur mes maux, sans plus, J'y ai trouvé le soulagement en bonus, Pour mon cœur, d'un poids équivalant une enclume. J'ai enchaîné mes démons par des vers, des rimes, De quoi, pour un temps, m'extirper de la déprime.

Il s'en est fallu de peu que je ne te traite de "procratinateur" ; j'avais oublié le vers du S. Tout ce qui est en bidon, c'est l'eau de javel que je n'utilise pas pour nettoyer ma chambre. :gurp:

Procrastination