Plif
Il marchait, las, en marge de sa vie oubliée,
Comme une ombre d'un temps aujourd'hui dépassé.
L'heur ne lui avait pas forcément manqué,
Bien que son âme s'était envolée.
Il est vrai, dès alors, bien qu'en corps,
Que ses mains faisaient du tort
Lorsqu'il prenait l'avant-corps.
S'il agit quand s'endort
Ce n'est que pour dire,
Dessous la Lyre :
O délire,
Martyre,
Mort.
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