Vert concombre

Pour retoucher l'imag' que les gens se font d'elle,

Même clos, ses yeux sont tout verts comme un concombre,

Et elle voit vermeil quand j'ôte les rondelles

De cucurbitacé oblong qui les encombre.

Elle soutient qu'il faut souffrir pour être belle,

La divine Vénus* elle-même en coulisse

Se raserait souvent les gambettes rebelles,

Aujourd'hui, le 17 peine à donner la peau lisse.

Mais pourquoi araser l'enveloppe charnelle

Dont les aspérités sont un' ballade en braille

Sous mes doigts vagabonds ? Dieu ! que l'originelle

M'chante à merveille ou bien, même Polhymni' braille.

Je maudis mordicus l'inepti' culturelle,

Ses masques de beauté, portant bien leur nom, tâchent

En effet de cacher la grâce naturelle

D'imperfections flattant beaucoup plus qu'elles ne gâchent.