Les Dunes s'étiraient sans fin, déchirant l'horizon comme si un dieu négligent avait abandonné sa cape de sable sur Terre.
Une hyène s'approcha du maigre plan d'eau sous les feux du soleil, bravant l'espace d'un instant son instinct et l'attente de la nuit pour s'abreuver, vaincue par une soif mordante.
La fraîcheur de l'eau soulagea le gosier sec et brulant du carnivore puis laissa place... au néant.
- "Je l'ai eue" ! Ah ah ah ! au menu de ce soir, un lapin des sables !"
- "Par Mitgard, que
Un Cri dans la nuit, une rumeur qui monte.
"- Ils arrivent, ils arrivent !"
Le ciel s'embrasa irradiant une lumière rouge perçante et lugubre, prophétique du sang à couler.
Des masses filandreuses investirent le ciel telles des bancs de méduses volantes, couvrant peu à peu la voûte étoilée.
Des filaments atteignirent le sol à partir desquelles des hordes de créatures glissèrent comme sur des toboggans géants.
Dans la ville affolée, hommes et femmes courraient sans logique ni calcul, hurlant
Je vous propose une nouvelle qui fera entre dix et quinze épisodes selon mes humeurs.
Si les récits semblent déconnectés, la fin donnera un sens global à cette histoire et peut être davantage encore ...
Et puis, devinerez vous mes pensées et le message de ces récits ?
Que mes rêves puissent trouver des âmes sensibles à qui ils parleront...
Zen.
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Aux pieds de la falaise, une vague se brisa sur les rochers abandonnant une écume blanche et légère.
Un coup de tonn
Dans cette relation de la couleur à l'âme dont parle Kandinski dans mon billet précédent, il en est un qui soit parvenu à m'atteindre par... l'oreille.
JS Bach est considéré comme le plus grand ou un des plus grands et on nous assène cette prétention comme une forme d'évidence.
Maître du contrepoint et de l'harmonie lyrique, certes.
Mais ce que je dois dire, c'est que je suis totalement hermétique aux critiques en matière d'art et de musique.
Qu'en revanche, Bach est le seul compositeur qui
« Le blanc sonne comme un silence, un rien avant tout commencement.
Le noir est comme un bûcher éteint, consumé, qui a cessé de brûler, immobile et insensible comme un cadavre sur qui tout glisse et que rien ne touche plus.
La couleur provoque une vibration psychique.
Et son effet psychique superficiel n'est, en somme, que la voie qui lui sert à atteindre l'âme.
Ainsi l'âme de l'artiste, si elle vit vraiment, trouve par elle-même quelque chose à dire.
La peinture est un art, et l'art da
La vérité.
Parce qu'elle est un absolu, un idéal et parce qu'elle est simplement inaccessible, elle n'existe pas.
Ce blog sera ma vérité mes ailes brûlées mon deuil consumé.
