" On avait fini par le croire immortel. À plus de 90 ans, il courait les salles de théâtre, les plateaux de télévision, les studios de radio ; animait les colonnes du Figaro Magazine de ses critiques enjouées. Virevoltant, charmeur, le sourire aux lèvres et les yeux bleus pétillants d'intelligence, il incarnait la grâce, la fantaisie, la jeunesse d'esprit. La pièce est finie. Philippe Tesson ne jouera plus ce soir. Le feu follet s'est éteint. Il n'y aura plus personne pour nous inviter à «rire de tout de peur d'être obligé d'en pleurer ».

Grand connaisseur de Shakespeare, Philippe Tesson n'ignorait pas que l'histoire est fondée sur la tragédie. Mais il refusait de baisser les bras. Se résigner n'était pas son genre. Il zigzaguait comme un soldat sur le front : pour éviter les balles. Il rêvait d'écraser la bêtise, l'arrogance, de donner de l'audace aux tièdes et du courage aux mous. Mission impossible. Ce paradoxe l'enchantait. Il n'était dupe de personne et surtout pas de lui-même.

Vedette joyeuse d'une pièce dont il aurait voulu le scénario imprévisible, il passa sa vie à jouer à être lui-même. Il aimait se donner le premier rôle. Drôle, lumineux, cultivé, il appréciait autant de plaire que déplaire. Ses tirades enflammées allumaient des étincelles, sa curiosité des êtres et des choses ouvrait la vie comme une fenêtre. Avec lui, rien n'était jamais banal. Sa légèreté, miraculeuse, cachait une réelle profondeur de vue et d'analyse. La liberté fut son moteur. Il avait conscience de le faire tourner bien trop vite pour les radars de l'époque.

Né aux confins de la Belgique, en Thiérache, à Wassigny, le 1er mars 1928, c'était un homme du nord ; il ne le perdit jamais : « J'ai eu la chance d'entrer dans la vie par une filiation, des racines, une terre ». Il l'évoquait souvent : « J'aime aussi beaucoup le sud », précisait-il. Avant d'ajouter : « Comme tous les cons ». C'était le genre de formule qu'il affectionnait. Il disait aussi : « On est un con » pour signifier que de ne pas avoir d'opinion personnelle faisait de vous un être sans intérêt.

Son père était notaire, il avait reçu une éducation bourgeoise, pétrie de valeurs classiques. Il feignait de l'être, lui qui, par son insolente liberté et son indépendance, ne se comporta jamais qu'en aristocrate.

À 12 ans, la guerre traversa son adolescence comme un train fou : « cette débâcle de l'esprit, ce spectacle de l'horreur » lui laissèrent à jamais une « écorchure et une lucidité, le scepticisme et le doute ». Son père prisonnier, les occupants envahirent sa maison. Il croisa des officiers allemands qui n'étaient pas tous des barbares. Il en garda la certitude qu'il faut se garder des conclusions définitives. Au lendemain de la guerre, après des études à Sciences Po, une thèse sur le romantisme allemand- ce goût du paradoxe- il fut reçu au concours de secrétaire des débats parlementaires. Il y côtoiera Roger Stéphane, Pierre Boutang, Maurice Clavel, tous trois chroniqueurs au journal Combat dont le patron, Henri Smadja, cherchait un rédacteur en chef.

https://www.lefigaro.fr/culture/le-journaliste-et-critique-dramatique-philippe-tesson-est-mort-20230202

Le rêve de tout un chacun vivre et profiter pour s'en aller sans trop de bobos physiques..

Ce jeudi 2 février, le Figaro a annoncé que Philippe Tesson, journaliste et critique dramatique, avait rendu son dernier souffle la veille, paisiblement et entouré des siens, à l'âge de 94 ans

Son nom ne me disait rien mais son visage oui... On le voyait souvent à la télé. 94 ans et pas en trop mauvaise santé, il a eu de la chance et une belle vie par rapport à beaucoup d'autre !

trop internet me donne des migraines .

il y a 4 minutes, Mein Schicksal a dit :

trop internet me donne des migraines .

Coupe et prends un bouquin ou repose toi.

Franz-Olivier Giesbert

LOL

une pointure comme il y en a peu ! RIP !

L'écrivain Philippe Sollers est mort

Derrière son inaltérable sourire narquois, son fume-cigarette et ses fameuses bagues, se cachait un Philippe Sollers aux mille masques, dont le plus durable fut celui de la contradiction. L'auteur du «Parc» avait 86 ans.

Jeune, il était déjà « vieux », admirateur de Mauriac, qui publia son premier texte avant sa majorité. Vieux, n'était-il pas encore « jeune », à vouloir demeurer le trublion des lettres en dépit de ses cheveux blancs ? Tout le monde connaissait Philippe Sollers sans forcément l'avoir lu, tant il avait été présent sur la scène publique. Il n'aimait rien tant que parler de lui devant un micro, une caméra, tout en se plaignant qu'on s'intéressât davantage à son personnage médiatique et social qu'à son œuvre. Celle qu'il laisse derrière lui est celle d'un demi-siècle d'écriture, aussi riche et protéiforme que l'histoire des quarante dernières années. Elle compte plusieurs dizaines d'ouvrages. Philippe Sollers est mort à l'âge de 86 ans.

Sollers le Grand

La société littéraire aggrave volontiers les injustices auxquelles un auteur a lui-même contribué. Avec Philippe Sollers disparaît un personnage dont on ne sait si l'esprit du temps saura lui rendre cette justice : il était le plus grand écrivain français vivant. Cette appréciation sera sans doute contestée. Sollers, pour quelques quadragénaires de notre connaissance, c'était le type à fume-cigarette qu'ils voyaient parader dans les années 1990 sur les plateaux des talk-shows. On prenait son ironie pour une forfanterie.

Virtuose du troisième degré, lançant des boules puantes dans les banquets de la bien-pensance, il avait élaboré une défense de revers qui valait ce qu'elle valait : dans la société du spectacle, la surexposition vaut protection du secret. Théoricien des IRM, soit « identités rapprochées multiples », Sollers animait les clones de son autopolymorphie avec une plasticité de marionnettiste bordelais. Être là et ailleurs, l'un puis l'autre, déjouer les pièges du ressentiment, selon sa maxime du « pour vivre cachés, vivons heureux », tels étaient quelques-uns des mantras de ce derviche de grand style.

Écrivain d'éloges

Aggravons le fardeau : pour éviter d'avoir à le lire, on enchaîna les actes d'accusation. Chef d'école usant cyniquement de ses obligés, ludion des reniements, maoïste devenu papiste, expert en entrisme dans les baronnies littéraires – Gallimard ou Le Monde, libertin de l'insolence, surfeur de rodomontades, et l'on en passe. Il en va de Sollers comme il en ira de Polanski : quand l'on ne peut plus mordre les jarrets d'un mort, sonne l'heure où il faut s'en tenir à l'œuvre. Et là…

Romancier prolifique à variations intégrées, du néo-classicisme des premiers romans aux fumées joyciennes des années 1970, du célinisme sexuel de Femmes aux derniers opus en forme de prière nietzschéenne, Sollers aura beaucoup essayé, artiste à périodes comme le fut son adoré Picasso, mais selon un cubisme remis en perspective Watteau-Cézanne, violes baroques des Folies françaises, culte de l'absolue liberté mozartienne. Biographe inspiré et fulgurant de Vivant-Denon ou de Casanova, écrivain d'éloges comme il en fut peu, monstre de culture aux rotations pyrotechniques, shaman du gai savoir, et l'une des plus brillantes conversations, à la française, que l'on aura connues ces dernières décennies.

Les livres, rien que les livres

Sans doute une certaine déhiscence du goût fut-elle sa croix. Loué par le subtil Roland Barthes, proche de Lacan après son baptême sous la libido catholico-communiste de Mauriac et d'Aragon, acrobate de hautes voltes psychiques, Sollers dut affronter l'époque des doloristes qui peinent et des déprimistes qui geignent. Cet anti-Houellebecq, non dénué d'ambitions séculières, vit passer chez Gallimard trois Prix Nobel maison – Le Clézio, Modiano, Annie Ernaux –, tandis que Jean d'Ormesson entrait de son vivant dans la Pléiade. Justice ou injustice quant aux statures ? Philippe Sollers, né Joyaux, restait stoïque, narquois, cardinal d'oraisons pourpres et d'envolées célestes.

« À Philippe Sollers, aimé des fées », avait inscrit André Breton en dédicace de l'un de ses livres. Les fées lui ont fermé les yeux. Sollers était royal, enchanteur, jalousé, cible de nombreux procès en destitution. Et maintenant ? Les livres, rien que les livres, toujours les livres. Le plus grand écrivain français vivant est mort. Il y a deuil ce soir à Brocéliande. Et le bal des vampires n'y pourra rien changer.

https://www.lepoint.fr/culture/sollers-le-grand-07-05-2023-2519189_3.php#11