"Plus rien ne s'oppose à la nuit"

le Poète à la recherche d'un chemin : 

" qui ne va pas au delà de ton corps..."

La Femme l'ultime ... :

"...impasse vers laquelle je cours - avec la force des marées "

comme une Célébration de la joie et de la beauté :

" Le haut de tes cuisses laissent une lueur sur l'armoire - et le matin passant par le volet, vient respirer - sur ton ventre, belle eau dormante, affleurant - un peu de toi sous un peu de lingerie "

Seul l'Amour fait vivre et vibrer :

  " Lorsque le matin défait le drap - c’est encore sur toi que donnent mes yeux - puisqu’ils ne peuvent plus voir rien d’autre - qu’un jour qui a pris la forme de ton corps. "

Au jour qui n’est plus qu’un carré gris, collé contre le ciel sans visage, succède cette chair qui est la seule issue, qui me mène à la pointe d’un Désir.

Sentir quelque chose ....

« La Femme est une flamme, il faut s’y brûler ».

Lucien BECKER : 1911/1984

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Bonne année à toutes les bad girl.

  (Les gentils garçons vous apporteront des oranges bleues)

....ou du sang de Pamplemousse

https://www.youtube.com/watch?v=s3V0Z3t_vJU

   La nuit est dure pour les mourants

   La nuit est douce pour les amants.

... mais la nuit finit toujours par s'échapper ....

                                                                  Franchir la Nuit ...

Une exploration chorégraphique des thèmes de l'enfance, des migrations et de l'exil, présentée par Rachid Ouramdane Sur la scène de l'Opéra de Lyon immergée d'eau, des danseurs et une foule d'enfants évoluent avec et contre les vagues dans une chorégraphie magnifiquement poétique....

Ainsi Philippe Léotard, le tendre gueulard, l’oiseau de nuit qui guette entre deux verres le début de l’aube, nous revient parfois de ses lointains nuages couleur lie de vin...

(Kwangho Shin)

Il chante donc, il parle plutôt, comme on boit un verre, qu’il jettera par-dessus son épaule, en se regardant à la dérobée dans le public comme au travers d’une glace de comptoir...

Sa voix est un râle d’oiseau de bien des nuits, elle appelle les soubresauts de la terre, la mise à mort des espérances... Et tout Philippe Léotard tremble - son corps, sa voix, son âme - et cette terreur sacrée contre le manque d’amour nous bouleverse de part en part.
Comme il le dit lui-même, il ne vieillit pas.
Non il ne vieillit pas, simplement il meurt. Il meurt même avant ses 61 ans le 25 août 2001, dans une ultime décadence, un dernier bras d’honneur.   Mais non simplement ....      

                                                   * Il rêve qu'il dort *

" Je voudrais te parler encore
Mais voilà que tu t'endors
Tu sais
Tu parles en dormant
Pas avec moi
Mais parfois même tu ris
Ou tu chantes
Alors moi j'attends
Dans les phrases, les mots absents
L'illumination terrible
D'un son d'une merveille
Et je dis encore je t'aime
Mais c'est pour laisser mon souffle
Traîner dans tes cheveux
Tu souris en rêve
Tu dors
Oh peut-être qu'il ne faut pas
Trop souvent dire je t'aime
Oui, c'est comme vouloir s'assurer
Du coeur et des baisers
Douter de soi-même
Pourtant je continue
Je te le dis encore: je t'aime
Je veux encore parler
Mais voilà que tu t'endors
Alors Je rêve que je dors"

Philippe Léotard chante comme quand on tombe, il balbutie des mots, et bien plus que d’autres, il sait dire la nostalgie poisseuse de la vie, le sang noir, très noir, des jours.
Touchant, décalé, à deux doigts de se rompre, Philippe Léotard fait tituber le temps.
Lui seul a su enfermer mer et mémoire dans une bouteille.
À ta santé, Léo ! Léo comme Ferré- Léo comme toi Léotard, le grand buveur des nuits sombres.

(Gil Presnitzer ).                                                

Dédicace à Cajou.

 "La vulnérabilité du visage est une expérience fondamentale. Lévinas conçoit le visage comme toute partie de chair à travers laquelle l’homme apparaît comme vulnérable et exposé à la violence – dans cette perspective, la nuque appartient au visage. Saisir cette partie de chair dans sa nudité essentielle, c’est-à-dire comme révélatrice d’une vulnérabilité et au-delà de ses particularités, est une dimension constitutive de l’existence humaine. En effet, composé de multiples caractéristiques (couleur des yeux, forme du nez, de la bouche, etc.), le visage ne peut pas être véritablement décrit en lui-même – il se résume donc plutôt à l’expression, sans paroles explicites, de la vulnérabilité du sujet. « La peau du visage, décrit Lévinas, est celle qui reste la plus nue, la plus dénuée. La plus nue, bien que d’une nudité décente. La plus dénuée aussi : il y a dans le visage une pauvreté essentielle ; la preuve en est qu’on essaie de masquer cette pauvreté en se donnant des poses, une contenance » (Éthique et infini). Le regard a une importance particulière dans cette expérience, dans la mesure où l’observation de la couleur des yeux dépasse la relation sociale. Pour Lévinas, le visage est en fait une métaphore concentrant plusieurs phénomènes : la perception et la connaissance ; la production d’un sens dépourvu de contexte ; ou encore, la coexistence de l’invitation à tuer et de l’interdiction de le faire."

vulnérable.........   c’est sûr que le visage "parle"...il est même le centre de "contrôle" de notre environnement ... "oupas" selon la finesse de sa fleur de peau... ou d’oreille  ^^    

J’écoute. Une route au soleil. Un espace plus vaste avec le bruit des feuilles poussées par le vent. De temps à autre, une voiture. Puis un silence relatif. Où se logent des prés, des maisons, des montagnes. Que chercher d’autre que ce présent ? Une touffe de lavandes sèches, un cerisier à peine jauni, un parking. Des cris d’enfants disent la vie. Je ferme les yeux. Sur la peau, une légère chaleur. Un souffle. Une attente qui n’attend rien. 

♫ ♪♫ ♪    Souffle magnétique *********

PS: merci Solo ... 

Je me suis déclaboussé le visage en courant sur l'embrun des flaques d'enfance agitées de mes pas fouettant la surface de l'écume miroitant le soleil plus loin, toujours au loin, absolument si loin.

Osiez-vous, vous osez trop. "La femme n'existe pas" disait-il. (Salaud).

A ces extrêmes d'être et d'avoir ,

ces rêves enveloppés de chimères  ,

ce  froid désespoir qui s'installe , 

ces peurs qu'on redoutes et qu'on accroche à l'attrape rêves 

l'éphémère qui phagocyte l'éternel

dans ces nuits sans sommeils qui appréhendent le réveil;

le temps qui s'allonge dans les jours sans fin et ce demain qu'on s'annonce mort né pour le confort du je sais ..

Envolée, lyrique, sans romantisme.

Mentir effrontément, car à l'arrière des berlines, ça bascule le sourire de la vie et ça marche sur l'eau à l'orée des péages et plus rien ne s'oppose à la nuit, à l'ennui, muse et comment doux.

Tu nous manques.

Bis

Envolée, lyrique, sans romantisme.

Mentir effrontément, car à l'arrière des berlines, ça bascule le sourire de la vie et ça marche sur l'eau à l'orée des péages et plus rien ne s'oppose à la nuit, à l'ennui, muse et comment doux. *Voir plus bas

*Tu nous manques.

Juste pour la beauté du feutre de sa voix et un autre langage, une autre rive de mots que l'on ne connait pas.

A cette heure, ce jour, je devais, je devrais être à Madagascar.

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Plaisir de re-voir ce topic ^^...

Un jour j’ai pas dormi de la nuit ....  

                                   InSomnis (pièce pour violon, violoncelle, flûte, clarinette, percussions, électronique et performance dessinée)   

C’est dans le noir que l’on espère la lumière La nuit j'écrirai des Soleils  de Boris Cyrulnik 

                                                                (Gérard Dubois)

"Je sais maintenant, grâce aux récits intimes de mon for intérieur, et aux histoires des enfances fracassées, qu’il est toujours possible d’écrire des soleils.

Crier son désespoir n’est pas une écriture, il faut chercher les mots qui donnent forme à la détresse pour mieux la voir, hors de soi. Il faut mettre en scène l’expression de son malheur.
L’écriture comble le gouffre de la perte, mais il ne suffit pas d’écrire pour retrouver le bonheur.
En écrivant, en raturant, en gribouillant des flèches dans tous les sens, l’écrivain raccommode son moi déchiré. Les mots écrits métamorphosent la souffrance. " 
 

L’écriture donne du sens à l’incohérence en transformant la souffrance/le souvenir en oeuvre d’art, elle crée un sentiment d’existence.  

L’écriture a un pouvoir de métamorphose, elle nous plonge dans l’imagination et l’introspection. Ce travail de recherche des mots/images/ordre des idées entraîne la régularisation des émotions et modifie la mémoire, il aide à exorciser les traumatismes de l’enfance. Chaque mot, chaque lettre même est un poids dont il faut se délivrer .......

..... chaque dessin des lettres, des signes et des images construit un monde de représentation qui s'adresse à un ami invisible.

Je ne trouve pas toujours

les phrases

pour décrire la lumière

accrochée au rideau de ma chambre
ou les notes d’une chanson
dans mon oreille
Alors je lis des poèmes
avec des images

offertes comme les eaux

qui courent jusqu’à la mer

car les poèmes ont une peau
plus vibrante que ma peau

et un cœur

qui bat au rythme du paysage
les poèmes prennent le temps
de m’écouter
si ma voix se mouille

ou éclate d’un long rire

Les poèmes sont ma fenêtre
et mon autre visage.
 (Louise Dupré)