Les poèmes à se pendre

J'aime beaucoup les mélodies de la Lune.

Celles de l'aube et celles du soir — tous ces instants où la lumière est si changeante.

Et pour le fun, la liste de Cyrano (mon héros) pour retenir un fâcheux trop pressé d'embêter le monde :

LES 7 MANIERES D'ALLER SUR LA LUNE :

1 - Les fioles de cristal

Je pouvais, mettant mon corps nu comme un cierge,
Le caparaçonner de fioles de cristal
Toutes pleines des pleurs d'un ciel matutinal,
Et ma personne, alors, au soleil exposée,
L'astre l'aurait humée en humant la rosée !

2 - La sauterelle à ressort

Ou bien, machiniste autant qu'artificier,
Sur une sauterelle aux détentes d'acier,
Me faire, par des feux successifs de salpêtre,
Lancer dans les prés bleus où les astres vont paître !

3 - La moelle
Puisque Phoebé, quand son acte est le moindre,
Aime sucer, ô boeufs, votre moelle... m'en oindre !

4 - La fumée
Puisque la fumée a tendance à monter,
En souffler dans un globe assez pour m'emporter !

5 - L'aimant

Enfin, me plaçant sur un plateau de fer,
Prendre un morceau d'aimant et le lancer en l'air !
Ça c'est un bon moyen : le fer se précipite,
Aussitôt que l'aimant s'envole, à sa poursuite ;

6 - Le coffre en isocaèdre

Et je pouvais encore
Faire engouffrer du vent pour prendre mon essor,
En raréfiant l'air dans un coffre de cèdre
Par des miroirs ardents, mis en icosaèdre !

7 - La marée
A l'heure où l'onde par la lune est attirée,
Je me mis sur le sable, après un bain de mer,

Et la tête partant la première, mon cher,
- Car les cheveux, surtout, gardent l'eau dans leur frange-
Je m'enlevai dans l'air, droit, tout droit, comme un ange.

.....................

* J'avoue avoir un penchant pour la 7ème.
 

Parfois la Lune est noire,

Elle me dit : — "Tu es là ? Bonsoir !"

Je ne savais plus rien.

Que lui dire ? — "C'est moi ; ça va bien ?"

Lorsqu'elle me dévisage,

Me voit seul, l'inconnu sans âge,

Comme étonnée qu'encore

Je survis ; au moins dans mon corps.

Elle sourit car elle sait.

— "Es-tu là ?" — "Je le suis toujours."

Je l'ai rencontré un samedi soir :

Le poète aux œuvres et heures noires,

Celui-là dont c'est la rue le dortoir.

Il titubait, scandant sa mélopée,

Clamant ses éthyliques épopées,

D'anciens exploits, et le ferme écopé.

Alors dans un formidable parfum,

Il me raconta ses soifs et ses faims ;

De belles histoires puis enfin :

— Révéla le trésor : — —

— — Quelques journées encore —

— — — Pour rejoindre la Mort.

HALLOWEEN

 

Les arbres bruinent

Leur tourbillon multicolore

Sur le calvaire en ruine.

Le vermillon, le roux et l'or

Habillent la pierre qui meurt

Dignement dans l'oubli des vivants,

Recouvrent de vie la noirceur

Des symboles et des faux-semblants.

 

L'automne revêt les squelettes

De pourpre, de vert et d'argent

Efface l'horreur dans sa fête

Étouffe la peur sous le vent.

 

Jésus respire et sourit enfin,

De se voir, vêtu sur sa croix

D'une fantaisie d’Arlequin.

Il se demande pourquoi,

Personne n'a jamais songé,

Sachant ce qu'il a souffert,

De le couvrir, le détacher

De la pierre et de ces clous de fer.

 

Il est vrai que personne

Ne vient plus péleriner,

Au son d'un glas qui sonne,

Au cimetière abandonné.

 

Les clous ne tiennent plus...

Jésus hésite juste un peu

Et d'un coup, tire dessus

Comme par jeu!

 

Ses mains, ses pieds se libèrent!

Son costume de feuilles

L'enveloppe et l'enserre

Le protège sans qu'il le veuille.

 

Son reflet dans un trait d'eau

Mordore et miroite à l'envi

Il est beau, il a chaud

C'est l'Automne, il est en vie!

 

Sur les stèles alentour

D'autres oubliés sont assis

Orange et noir et rouge autour

Dans le silence, ils se sourient.

 

Quelques citrouilles illuminées

Marquent un chemin dans la nuit,

Tous se lèvent, flous et légers

Et sur le vent, se laissent aller...

 

Dans le sillage de chauves-souris

Duveteuses, rousses et complices

Vers le village tout près tapi,

Au cœur de lune, leur ombre glisse.

 

Le 20/10/2024 à 17:46, Elfière a dit :

HALLOWEEN

 

Les arbres bruinent

Leur tourbillon multicolore

Sur le calvaire en ruine.

Le vermillon, le roux et l'or

Habillent la pierre qui meurt

Dignement dans l'oubli des vivants,

Recouvrent de vie la noirceur

Des symboles et des faux-semblants.

 

L'automne revêt les squelettes

De pourpre, de vert et d'argent

Efface l'horreur dans sa fête

Étouffe la peur sous le vent.

 

Jésus respire et sourit enfin,

De se voir, vêtu sur sa croix

D'une fantaisie d’Arlequin.

Il se demande pourquoi,

Personne n'a jamais songé,

Sachant ce qu'il a souffert,

De le couvrir, le détacher

De la pierre et de ces clous de fer.

 

Il est vrai que personne

Ne vient plus péleriner,

Au son d'un glas qui sonne,

Au cimetière abandonné.

 

Les clous ne tiennent plus...

Jésus hésite juste un peu

Et d'un coup, tire dessus

Comme par jeu!

 

Ses mains, ses pieds se libèrent!

Son costume de feuilles

L'enveloppe et l'enserre

Le protège sans qu'il le veuille.

 

Son reflet dans un trait d'eau

Mordore et miroite à l'envi

Il est beau, il a chaud

C'est l'Automne, il est en vie!

 

Sur les stèles alentour

D'autres oubliés sont assis

Orange et noir et rouge autour

Dans le silence, ils se sourient.

 

Quelques citrouilles illuminées

Marquent un chemin dans la nuit,

Tous se lèvent, flous et légers

Et sur le vent, se laissent aller...

 

Dans le sillage de chauves-souris

Duveteuses, rousses et complices

Vers le village tout près tapi,

Au cœur de lune, leur ombre glisse.

 

Magnifique ! je suis époustouflé !