un jour... un poème

La roche profonde

des dehors vus

des dedans crus

nous y sommes

nus

dans les obscurités.

Je vous en redirai.

La ligne des horizons est aux silences des bêtes.

Une telle affirmation est le fait élevé à la gloire du poète.

Est-elle vraie ?

Oui.

Elle qui dit.

Mais !

Les réalités des faims, des cris, des sangs, des vies ?

Les lignes des horizons traversent les bêtes et les gens

ou

sont traversées.

Maintenant écrire les peurs des gens.

Ces gravités

jouées en patiences.

Je connais plusieurs perdus

aux soirs

épelant les abandons

penchés aux miroirs

délivrant les sciences liquides

de nuits déshabillées

Nuits Femmes !

ouvertes sur

des puits

des puits pour y brûler.

« Pour sûr Pour sûr. »

Pour suivre !

Dans les yeux vivants des gens

se taisent des baisers et

je vois des mains des mains

à leurs peaux dévisagées

et j'entends les coups au dur des cœurs.

Je vous en redirai.

Et des vinasses perlées aux fronts d'autres guerriers

lient les outrages flambés aux sangs chauffés

alors des moins que silences crachent les rancoeurs érigées.

Des verdures engluées aux pavés frottent leurs chevilles

car les froids sont arrivés

les froids des presque faims même si dans ce pays...

Les froids comme des bois pour s'y cacher

Aujourd'hui !

Et il y a des nantis aux biles furieuses

disant aux pauvres et maudits

les tristes suffisances

d'accusations pieuses

et d'aigres remontrances

l'ordinaire l'ordinaire...

des vies meurtries.

« Faut les crever ! »

« Pour sûr Pour sûr »

Pour suivre !

Et il y a des nuits

des nuits quand le loup fuit

plus que lui

rondes noires

des coquelets rieurs

aux toupets

jaunâtres

lardés et tremblant sur pattes

des nuits qui prennent en traître

les peurs des pauvres êtres.

Infamies crues !

Nuits marines

avec étoiles cousues

aux torses des petits ?

« Pour sûr Pour sûr »

Poursuivre...

Je connais de vieilles rides

offertes à nos actualités

elles grelottent un peu

dans les vastes incuries

à elles pour mourir attribuées.

Leurs têtes dodelinent bleuies

en mise-en-plis

aux airs des temps d'antan

frileuses sous soleils

fiévreuses tout pareil

cavales têtues

car ce qui est tu...

Parleuses dans les yeux

ô douces oublieuses.

Et leurs mains vieilles

tentent de donner

encore encore

et de tout pardonner

« On peut être et avoir été. »

« Faut les aimer ! »

« Pour sûr pour sûr »

A suivre.

Et les vieilles rides sont aussi aux vieux

sous casquettes

droits !

Ou pas.

Aux vieux revenus

de vieilles guerres

de vielles convictions

de vieilles obéissances

des vieux ors

des vieux jours et des vieilles nuits

des vieux hommes

enfants maris

des vieux.

Quoi !

Vous avez compris

il y a toutes les peurs

et

les dire où importent les crimes.

Tout a peur. Tout incrimine.

« Quand on y pense. »

« Pour sûr pour sûr. »

Et il y a la fleur.

La bête.

Et ces façons d'écrire...

Aux mondes parleurs pas écriveurs ! Parleurs ! S'exclamant ! Enjôleurs ! Penchés joliment sur les peurs. Devisant en mathématiques les choses des sentiments. Parleurs ! Pas écriveurs ! Mollissant aux ventres en jets cliquetant. Prises syncopées des réalités comme images pixelisées.

« Faut le dire faut le dire. »

Mais !

L'oiseau revient dans son silence, bête. Il se passe autre chose dans les gouffres.

Catherine Ferrière Marzio

La recherche de la fécalité - Antonin Artaud

Là ou ça sent la merde

ça sent l'être.

L'homme aurait très bien pu ne pas chier,

ne pas ouvrir la poche anale,

mais il a choisi de chier

comme il aurait choisi de vivre

au lieu de consentir à vivre mort.

C'est que pour ne pas faire caca,

il lui aurait fallu consentir

à ne pas être,

mais il n'a pas pu se résoudre à perdre

l'être,

c'est-à-dire à mourir vivant.

Il y a dans l'être

quelque chose de particulièrement tentant pour l'homme

et ce quelque chose est justement

LE CACA.

(Ici rugissements.)

Pour exister il suffit de se laisser aller à être,

mais pour vivre,

il faut être quelqu'un,

pour être quelqu'un,

il faut avoir un os,

ne pas avoir peur de montrer l'os,

et de perdre la viande en passant.

L'homme a toujours mieux aimé la viande

que la terre des os.

C'est qu'il n'y avait que de la terre et du bois d'os,

et il lui a fallu gagner sa viande,

il n'y avait que du fer et du feu

et pas de merde,

et l'homme a eu peur de perdre la merde

ou plutôt il a désiré la merde

et, pour cela, sacrifié le sang.

Pour avoir de la merde,

c'est-à-dire de la viande,

là où il n'y avait que du sang

et de la ferraille d'ossements

et où il n'y avait pas à gagner d'être

mais où il n'y avait qu'à perdre la vie.

o reche modo

to edire

di za

tau dari

do padera coco

Là, l'homme s'est retiré et il a fui.

Alors les bêtes l'ont mangé.

Ce ne fut pas un viol,

il s'est prêté à l'obscène repas.

Il y a trouvé du goût,

il a appris lui-même

à faire la bête

et à manger le rat

délicatement.

Et d'où vient cette abjection de saleté ?

De ce que le monde n'est pas encore constitué,

ou de ce que l'homme n'a qu'une petite idée du monde

et qu'il veut éternellement la garder ?

Cela vient de ce que l'homme,

un beau jour,

a arrêté

l'idée du monde.

Deux routes s'offraient à lui :

celle de l'infini dehors,

celle de l'infini dedans.

Et il a choisi l'infime dedans.

Là où il n'y a qu'à presser

le rat,

la langue,

l'anus

ou le gland.

Et dieu, dieu lui-même a pressé le mouvement.

Dieu est-il un être ?

S'il en est un c'est de la merde.

S'il n'en est pas un

il n'est pas.

Or il n'est pas,

mais comme le vide qui avance avec toutes ses formes

dont la représentation la plus parfaite

est la marche incalculable d'un groupe de morpions.

"Vous êtes fou, monsieur Artaud, et la messe ?"

Je renie le baptême et la messe.

Il n'y a pas d'acte humain

qui, sur le plan érotique interne,

soit plus pernicieux que la descente du soi-disant Jésus-Christ

sur les autels.

On ne me croira pas

et je vois d'ici les haussements d'épaules du public

mais le nommé christ n'est autre que celui

qui en face du morpion dieu

a consenti à vivre sans corps,

lors qu'une armée d'hommes

descendue d'une croix,

où dieu croyait l'avoir depuis longtemps clouée,

s'est révoltée,

et, bardée de fer,

de sang,

de feu, et d'ossements,

avance, invectivant l'Invisible

afin d'y finir le JUGEMENT DE DIEU.

Ici est le village et la terre

Où je suis né.

Là où mon père et ma mère

Se sont aimés.

Là où fiston a mille raisons

D’y reposer.

Son voyage de toute façon

Est terminé.

La poésie fut mes joies et douleurs

Passagères.

Encore deux éternités Ô mon cœur!

Pour en faire.

Ci-git un tel qui trop aima les vers

Qui à présent est trop aimé d’eux.

Comme un dernier rayon, comme un dernier zéphyre

Animent la fin d'un beau jour,

Au pied de l'échafaud j'essaie encor ma lyre.

Peut-être est-ce bientôt mon tour.

Peut-être avant que l'heure en cercle promenée

Ait posée sur l'émail brillant,

Dans les soixante pas où sa route est bornée,

Son pied sonore et vigilant,

Le sommeil du tombeau pressera ma paupière.

Avant que de ses deux moitiés

Ce vers que je commence ait atteint la dernière,

Peut-être en ces murs effrayés

Le messager de mort, noir recruteur des ombres,

Escorté d'infâmes soldats,

Ébranlant de mon nom ces longs corridors sombres,

Où seul dans la foule à grands pas

J'erre, aiguisant ces dards persécuteurs du crime,

Du juste trop faibles soutiens,

Sur mes lèvres soudain va suspendre la rime;

Et, chargeant mes bras de liens,

Me traîner, amassant en foule à mon passage

Mes tristes compagnons reclus,

Qui me connaissaient tous avant l'affreux message,

Mais qui ne me connaissent plus.

Eh bien ! j'ai trop vécu. Quelle franchise auguste,

De mâle constance et d'honneur

Quels exemples sacrés, doux à l'âme du juste,

Pour lui quelle ombre de bonheur,

Quelle Thémis terrible aux têtes criminelles,

Quel pleurs d'une noble pitié,

Des antiques bienfaits quels souvenirs fidèles,

Quels beaux échanges d'amitié,

Font digne de regrets l'habitacle des hommes?

La peur fugitive est leur dieu;

La bassesse, la feinte. Ah ! lâches que nous sommes

Tous, oui, tous. Adieu, terre, adieu.

Vienne, vienne la mort ! Que la mort me délivre !

Ainsi donc mon cœur abattu

Cède au poids de ses maux? Non, non. Puissé-je vivre !

Ma vie importe à la vertu.

Car l'honnête homme enfin, victime de l'outrage,

Dans les cachots, près du cercueil,

Relève plus altiers son front et son langage,

Brillants d'un généreux orgueil.

S'il est écrit aux cieux que jamais une épée

N'étincellera dans mes mains,

Dans l'encre et dans l'amertume une autre arme trempée

Peut encore servir les humains.

Justice, Vérité, si ma main, si ma bouche,

Si mes pensers les plus secrets

Ne froncèrent jamais votre sourcil farouche,

Et si les infâmes progrès,

Si la risée atroce, ou, plus atroce injure,

L'encens de hideux scélérats

Ont pénétré vos coeurs d'une longue blessure,

Sauvez-moi. Conservez un bras

Qui lance votre foudre, un amant qui vous venge.

Mourir sans vider mon carquois !

Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange

Ces bourreaux barbouilleurs de lois,

Ces vers cadavéreux de la France asservie,

Égorgée ! Ô mon cher trésor,

Ô ma plume ! fiel, bile, horreur, dieux de ma vie !

Par vous seuls je respire encor :

Comme la poix brûlante agitée en ses veines

Ressuscite un flambeau mourant,

Je souffre ; mais je vis. Par vous loin de mes peines,

D'espérance un vaste torrent

Me transporte. Sans vous, comme un poisson livide,

L’invisible dent du chagrin,

Mes amis opprimés, du menteur homicide

Les succès, le sceptre d’airain ;

Des bons proscrits par lui la mort ou la ruine,

L’opprobre de subir sa loi,

Tout eût tari ma vie ; ou contre ma poitrine,

Dirigé mon poignard. Mais quoi !

Nul ne resterait donc pour attendrir l’histoire

Sur tant de justes massacrés?

Pour consoler leurs fils, leur veuves, leurs mémoire,

Pour que des brigands abhorrés

Frémissent aux portraits noirs de leur ressemblance,

Pour descendre jusqu'aux enfers

Nouer le triple fouet, le fouet de la vengeance,

Déjà levé sur ces pervers?

Pour cracher sur leurs noms, pour chanter leur supplice?

Allons, étouffe tes clameurs ;

Souffre, ô coeur gros de haine, affamé de justice.

Toi, Vertu, pleure si je meurs.

Plus de track, plus de musique – party is over.

Tu t’arraches les mamelons

partout sur le dancefloor.

Tu te dandines en cadavre.

Tu t’éclates, tu t’écartes.

Ça mouille dans ton crâne

comme du sexe en sang.

La tête en fente,

Des planchers tout autour, plus d’exit.

Pendue au bout de ta peau

roulée du bout des doigts,

ta peau en grumeaux,

pichenottée sur les patients

qui te watchent les boules

en freestyle sous ta jaquette

bleue,

non,

blanc, d’la poudre,

sous ta langue,

ta langue comme une queue.

Le clitoris en comprimé

qui fond,

comme ton cerveau

baisé, bourré, porno en HD.

Avaler la pâte, le sperme en sachet.

Tu ouvres la gueule,

les doigts dans la peau des joues.

Tu tires la langue, la bouges et dis aaaahhh.

L’infirmière la tête fermée dans ton sexe

à chercher des restants.

Tu retrousses les babines, ta plote en canines.

Tu glousses comme une chienne.

Tu lui renifles l’entregent.

Sa face comme un trou de cul,

tu pourrais la laper, elle coule,

grosse graisse

qui s’essouffle à chercher des restants.

Elle pourrait aussi te gratter

la crasse pognée dans les dents,

S’arracher les ongles

crottés, poudrés.

Mettre les rognures en tupperware

et garder le buzz pour après le shift.

Les broyer et sniffer en track

ou à l’aiguille se shooter direct

ton paté chinois pogné dans les craques

et le reste du Zyprexa.

Anne-Marie Benoît

J'habite une douleur

Ne laisse pas le soin de gouverner ton cœur à ces tendresses parentes de l'automne auquel elles empruntent sa placide allure et son affable agonie.

L'oeil est précoce à se plisser.

La souffrance connaît peu de mots.

Préfère te coucher sans fardeau : tu rêveras du lendemain et ton lit te sera léger.

Tu rêveras que ta maison n'a plus de vitres.

Tu es impatient de t'unir au vent, au vent qui parcourt une année en une nuit.

D'autres chanteront l'incorporation melodieuse, les chairs qui ne personnifient plus que la sorcellerie du sablier. Tu condamneras la gratitude qui se répète .

Plus tard, on t'identifiera à quelque géant desagrégé, seigneur de l'impossible.

Pourtant.

Tu n'as fait qu'augmenter le poids de ta nuit.

Tu es retourné à la pêche aux murailles, à la canicule sans été.

Tu es furieux contre ton amour au centre d'une entente qui s'affole.

Songe à la maison parfaite que tu ne verras jamais monter.

A quand la récolte de l'abîme ?

Mais tu as crevé les yeux du lion. Tu crois voir passer la beauté au-dessus des lavandes noires...

Qu'est-ce qui t'a hissé, un peu plus haut, sans te convaincre ?

Il n'y a pas de siège pur.

René Char