Victor Hugo

Amour secret

é toi d'où me vient ma pensée,

Sois fière devant le Seigneur !

Relève ta tête abaissée,

é toi d'où me vient mon bonheur !

Quand je traverse cette lieue

Qui nous sépare, au sein des nuits,

Ta patrie étoilée et bleue

Rayonne à mes yeux éblouis.

C'est l'heure où cent lampes en flammes

Brillent aux célestes plafonds ;

L'heure où les astres et les âmes

échangent des regards profonds.

Je sonde alors ta destinée,

Je songe à toi, qui viens des cieux,

A toi, grande âme emprisonnée,

A toi, grand coeur mystérieux !

Noble femme, reine asservie,

Je rêve à ce sort envieux

Qui met tant d'ombre dans ta vie,

Tant de lumière dans tes yeux

Moi, je te connais tout entière

Et je te contemple à genoux ;

Mais autour de tant de lumière

Pourquoi tant d'ombre, ô sort jaloux ?

Dieu lui donna tout, hors l'aumône

Qu'il fait à tous dans sa bonté ;

Le ciel qui lui devait un trône

Lui refusa la liberté.

Oui, ton aile, que le bocage,

Que l'air joyeux réclame en vain,

Se brise aux barreaux d'une cage,

Pauvre grande âme, oiseau divin !

Bel ange, un joug te tient captive,

Cent préjugés sont ta prison,

Et ton attitude pensive,

Hélas, attriste ta maison.

Tu te sens prise par le monde

Qui t'épie, injuste et mauvais.

Dans ton amertume profonde

Souvent tu dis : si je pouvais !

Mais l'amour en secret te donne

Ce qu'il a de pur et de beau,

Et son invisible couronne,

Et son invisible flambeau !

Flambeau qui se cache à l'envie,

Qui luit, splendide et clandestin,

Et qui n'éclaire de la vie

Que l'intérieur du destin.

L'amour te donne, ô douce femme,

Ces plaisirs où rien n'est amer,

Et ces regards où toute l'âme

Apparaît dans un seul éclair,

Et le sourire, et la caresse,

L'entretien furtif et charmant,

Et la mélancolique ivresse

D'un ineffable épanchement,

Et les traits chéris d'un visage,

Ombre qu'on aime et qui vous suit,

Qu'on voit le jour dans le nuage,

Qu'on voit dans le rêve la nuit,

Et les extases solitaires,

Quand tous deux nous nous asseyons

Sous les rameaux pleins de mystères

Au fond des bois pleins de rayons ;

Purs transports que la foule ignore,

Et qui font qu'on a d'heureux jours

Tant qu'on peut espérer encore

Ce dont on se souvient toujours.

Va, sèche ton bel oeil qui pleure,

Ton sort n'est pas déshérité.

Ta part est encor la meilleure,

Ne te plains pas, ô ma beauté !

Ce qui manque est bien peu de chose

Quand on est au printemps vermeil,

Et quand on vit comme la rose

De parfums, d'ombre et de soleil.

Laisse donc, ô ma douce muse,

Sans le regretter un seul jour,

Ce que le destin te refuse

Pour ce que te donne l'amour !

L'enfant

Quand l'enfant nous regarde, on sent Dieu nous sonder ;

Quand il pleure, j'entends le tonnerre gronder,

Car penser c'est entendre, et le visionnaire

Est souvent averti par un vague tonnerre.

Quand ce petit être, humble et pliant les genoux,

Attache doucement sa prunelle sur nous,

Je ne sais pas pourquoi je tremble ; quand cette âme,

Qui n'est pas homme encore et n'est pas encor femme,

En qui rien ne s'admire et rien ne se repent,

Sans sexe, sans passé derrière elle rampant,

Verse, à travers les cils de sa rose paupière,

Sa clarté, dans laquelle on sent de la prière,

Sur nous les combattants, les vaincus, les vainqueurs ;

Quand cet arrivant semble interroger nos coeurs,

Quand cet ignorant, plein d'un jour que rien n'efface,

A l'air de regarder notre science en face,

Et jette, dans cette ombre où passe Adam banni,

On ne sait quel rayon de rêve et d'infini,

Ses blonds cheveux lui font au front une auréole.

Comme on sent qu'il était hier l'esprit qui vole !

Comme on sent manquer l'aile à ce petit pied blanc !

Oh ! comme c'est débile et frêle et chancelant

Comme on devine, aux cris de cette bouche, un songe

De paradis qui jusqu'en enfer se prolonge

Et que le doux enfant ne veut pas voir finir !

L'homme, ayant un passé, craint pour cet avenir.

Que la vie apparaît fatale ! Comme on pense

A tant de peine avec si peu de récompense !

Oh ! comme on s'attendrit sur ce nouveau venu !

Lui cependant, qu'est-il, ô vivants ? l'inconnu.

Qu'a-t-il en lui ? l'énigme. Et que porte-t-il ? l'âme.

Il vit à peine ; il est si chétif qu'il réclame

Du brin d'herbe ondoyant aux vents un point d'appui.

Parfois, lorsqu'il se tait, on le croit presque enfui,

Car on a peur que tout ici-bas ne le blesse.

Lui, que fait-il ? Il rit. Fait d'ombre et de faiblesse

Et de tout ce qui tremble, il ne craint rien. Il est

Parmi nous le seul être encor vierge et complet ;

L'ange devient enfant lorsqu'il se rapetisse.

Si toute pureté contient toute justice,

On ne rencontre plus l'enfant sans quelque effroi ;

On sent qu'on est devant un plus juste que soi ;

C'est l'atome, le nain souriant, le pygmée ;

Et, quand il passe, honneur, gloire, éclat, renommée,

Méditent ; on se dit tout bas : Si je priais ?

On rêve ; et les plus grands sont les plus inquiets ;

Sa haute exception dans notre obscure sphère,

C'est que, n'ayant rien fait, lui seul n'a pu mal faire ;

Le monde est un mystère inondé de clarté,

L'enfant est sous l'énigme adorable abrité ;

Toutes les vérités couronnent condensées

Ce doux front qui n'a pas encore de pensées ;

On comprend que l'enfant, ange de nos douleurs,

Si petit ici-bas, doit être grand ailleurs.

Il se traîne, il trébuche ; il n'a dans l'attitude,

Dans la voix, dans le geste aucune certitude ;

Un souffle à qui la fleur résiste fait ployer

Cet être à qui fait peur le grillon du foyer ;

L'oeil hésite pendant que la lèvre bégaie ;

Dans ce naïf regard que l'ignorance égaie,

L'étonnement avec la grâce se confond,

Et l'immense lueur étoilée est au fond.

On dirait, tant l'enfance a le reflet du temple,

Que la lumière, chose étrange, nous contemple ;

Toute la profondeur du ciel est dans cet oeil.

Dans cette pureté sans trouble et sans orgueil

Se révèle on ne sait quelle auguste présence ;

Et la vertu ne craint qu'un juge : l'innocence.

...................................................

L'ombre

Il lui disait : - Vos chants sont tristes. Qu'avez-vous ?

Ange inquiet, quels pleurs mouillent vos yeux si doux ?

Pourquoi, pauvre âme tendre, inclinée et fidèle,

Comme un jonc que le vent a ployé d'un coup d'aile,

Pencher votre beau front assombri par instants ?

Il faut vous réjouir, car voici le printemps,

Avril, saison dorée, où, parmi les zéphires,

Les parfums, les chansons, les baisers, les sourires,

Et les charmants propos qu'on dit à demi-voix,

L'amour revient aux coeurs comme la feuille aux bois ! -

Elle lui répondit de sa voix grave et douce :

- Ami, vous êtes fort. Sûr du Dieu qui vous pousse,

L'oeil fixé sur un but, vous marchez droit et fier,

Sans la peur de demain, sans le souci d'hier,

Et rien ne peut troubler, pour votre âme ravie,

La belle vision qui vous cache la vie.

Mais moi je pleure ! - Morne, attachée à vos pas,

Atteinte à tous ces coups que vous ne sentez pas,

Coeur fait, moins l'espérance, à l'image du vôtre,

Je souffre dans ce monde et vous chantez dans l'autre.

Tout m'attriste, avenir que je vois à faux jour,

Aigreur de la raison qui querelle l'amour,

Et l'âcre jalousie alors qu'une autre femme

Veut tirer de vos yeux un regard de votre âme,

Et le sort qui nous frappe et qui n'est jamais las.

Plus le soleil reluit, plus je suis sombre, hélas !

Vous allez, moi je suis, vous marchez, moi je tremble,

Et tandis que, formant mille projets ensemble,

Vous semblez ignorer, passant robuste et doux,

Tous les angles que fait le monde autour de nous,

Je me traîne après vous, pauvre femme blessée.

D'un corps resté debout l'ombre est parfois brisée.

...................................................

Demain, dès l'aube...

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,

Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.

J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,

Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,

Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,

Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,

Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,

Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe

Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Extrait de Feuilles d'automne

é mes lettres d'amour, de vertu, de jeunesse,

C'est donc vous ! Je m'enivre encore à votre ivresse ;

Je vous lis à genoux.

Souffrez que pour un jour je reprenne votre âge !

Laissez-moi me cacher, moi, l'heureux et le sage,

Pour pleurer avec vous !

J'avais donc dix-huit ans ! j'étais donc plein de songes !

L'espérance en chantant me berçait de mensonges.

Un astre m'avait lui !

J'étais un dieu pour toi qu'en mon c¿ur seul je nomme !

J'étais donc cet enfant, hélas! devant qui l'homme

Rougit presque aujourd'hui !

é temps de rêverie, et de force, et de grâce !

Attendre tous les soirs une robe qui passe !

Baiser un gant jeté !

Vouloir tout de la vie, amour, puissance et gloire !

Etre pur, être fier, être sublime et croire

A toute pureté !

A présent j'ai senti, j'ai vu, je sais. - Qu'importe ?

Si moins d'illusions viennent ouvrir ma porte

Qui gémit en tournant !

Oh ! que cet âge ardent, qui me semblait si sombre,

A côté du bonheur qui m'abrite à son ombre,

Rayonne maintenant !

Que vous ai-je donc fait, ô mes jeunes années !

Pour m'avoir fui si vite et vous être éloignées

Me croyant satisfait ?

Hélas ! pour revenir m'apparaître si belles,

Quand vous ne pouvez plus me prendre sur vos ailes,

Que vous ai-je donc fait ?

Oh ! quand ce doux passé, quand cet âge sans tache,

Avec sa robe blanche où notre amour s'attache,

Revient dans nos chemins,

On s'y suspend, et puis que de larmes amères

Sur les lambeaux flétris de vos jeunes chimères

Qui vous restent aux mains !

Oublions ! oublions ! Quand la jeunesse est morte,

Laissons-nous emporter par le vent qui l'emporte

A l'horizon obscur,

Rien ne reste de nous ; notre ¿uvre est un problème

. L'homme, fantôme errant, passe sans laisser même

Son ombre sur le mur !