Fou de Bukowski.

Nous allons tous mourir, nous mourrons tous. Quel cirque ! Cela seul suffit à nous faire aimer les uns les autres. Mais nous ne le faisons pas, car les futilités de la vie chatouillent nos sens, et elles nous terrifient aussi. Nous sommes des êtres humains dévorés par le néant. Charles Bukowski

Nous avançons tous avec cette certitude muette au fond de la gorge : un jour, tout cela s’arrêtera. Ce n’est pas une menace, ni même une tragédie. C’est une vérité simple, presque douce, comme un rappel posé sur la table du matin. Et pourtant, nous vivons comme si cette évidence n’existait pas, comme si la fin n’était qu’un bruit lointain qu’on couvre avec un peu de musique et quelques gestes mécaniques. Il y a dans cette contradiction quelque chose de profondément humain.

Nous savons. Et nous oublions. Nous voulons aimer, mais nous trébuchons sur des riens. Nous voulons comprendre, mais nous nous laissons distraire par des poussières. Nous voulons être tendres, mais la peur nous raidit les épaules. Alors parfois, une phrase, celle de Bukowski ou d’un autre, vient fissurer la surface. Elle ne nous console pas. Elle ne nous condamne pas. Elle nous regarde simplement, comme un miroir sans maquillage, et dit : voilà ce que nous sommes.

Des êtres lucides par éclairs, tendres par instinct, désorientés par nature, et pourtant capables de chercher encore, de vouloir comprendre, de tendre la main malgré tout. Peut-être que c’est cela, la seule dignité possible :ne pas se laisser avaler par le néant, même en sachant qu’il finira par nous prendre. Continuer à éclairer un peu autour de soi, même si la lampe tremble.

Alors, fou de Bukowski, oui. Pas pour les bouteilles, ni pour les nuits qui s’effilochent, ni pour les légendes qu’on raconte sur lui comme des histoires de pirates. Fou de Bukowski parce qu’il a cette manière de dire la vérité sans la maquiller, sans la polir, sans la rendre présentable. Il la jette sur la table comme une pièce de viande, et pourtant, on y voit battre quelque chose de tendre. Ce qui me bouleverse chez lui, ce n’est pas le cynisme. C’est la lucidité qui tremble.

C’est la tendresse qui se cache derrière les mots rugueux. C’est ce désarroi qu’il ne cherche jamais à dissimuler, parce qu’il sait que c’est là que commence la compréhension. Bukowski ne nous apprend pas à vivre. Il nous apprend à regarder. À voir ce que nous fuyons, ce que nous maquillons, ce que nous étouffons sous les obligations et les distractions. Il nous rappelle que nous allons mourir, oui, mais surtout que nous sommes vivants, maladroits, fragiles, magnifiques parfois, et toujours en train d’essayer. Être fou de Bukowski, c’est accepter que la vérité n’est pas propre. Qu’elle n’est pas confortable. Mais qu’elle éclaire.

Si notre existence n’était pas périssable, saurions nous l’apprécier à sa juste valeur ?

Et si mon père pouvait encore me lire, il m’aurait rétorqué avec son petit sourire en coin : 

« En voilà une belle phrase profonde, dans le sens de creux... »

il y a 2 minutes, Enchantant a dit :

Si notre existence n’était pas périssable, saurions nous l’apprécier à sa juste valeur ?

Et si mon père pouvait encore me lire, il m’aurait rétorqué avec son petit sourire en coin : 

« En voilà une belle phrase profonde, dans le sens de creux... »

C'est une vraie question, pas creuse du tout c'était même la grande question du génial poète Joachim du Bellay. 

 Aime, profite, et pense qu'après la mort, ce que tu revivras sera très beau. En décodé, ne te laisse pas abattre.

Mon père m'aurait dit " . En voilà une réponse qu'elle est creuse...

moi ce qui m’anime , en me levant le matin, c’est de laisser une trace, dans ce monde . même si c’est une virgule de crotte au fond d’un chiotte . 

Il y a 9 heures, Mobrac a dit :

 

 

Nous allons tous mourir, nous mourrons tous. Quel cirque ! Cela seul suffit à nous faire aimer les uns les autres. Mais nous ne le faisons pas, car les futilités de la vie chatouillent nos sens, et elles nous terrifient aussi. Nous sommes des êtres humains dévorés par le néant. Charles Bukowski

 

Nous avançons tous avec cette certitude muette au fond de la gorge : un jour, tout cela s’arrêtera. Ce n’est pas une menace, ni même une tragédie. C’est une vérité simple, presque douce, comme un rappel posé sur la table du matin. Et pourtant, nous vivons comme si cette évidence n’existait pas, comme si la fin n’était qu’un bruit lointain qu’on couvre avec un peu de musique et quelques gestes mécaniques. Il y a dans cette contradiction quelque chose de profondément humain.

Nous savons. Et nous oublions. Nous voulons aimer, mais nous trébuchons sur des riens. Nous voulons comprendre, mais nous nous laissons distraire par des poussières. Nous voulons être tendres, mais la peur nous raidit les épaules. Alors parfois, une phrase, celle de Bukowski ou d’un autre, vient fissurer la surface. Elle ne nous console pas. Elle ne nous condamne pas. Elle nous regarde simplement, comme un miroir sans maquillage, et dit : voilà ce que nous sommes.

Des êtres lucides par éclairs, tendres par instinct, désorientés par nature, et pourtant capables de chercher encore, de vouloir comprendre, de tendre la main malgré tout. Peut-être que c’est cela, la seule dignité possible :ne pas se laisser avaler par le néant, même en sachant qu’il finira par nous prendre. Continuer à éclairer un peu autour de soi, même si la lampe tremble.

Alors, fou de Bukowski, oui. Pas pour les bouteilles, ni pour les nuits qui s’effilochent, ni pour les légendes qu’on raconte sur lui comme des histoires de pirates. Fou de Bukowski parce qu’il a cette manière de dire la vérité sans la maquiller, sans la polir, sans la rendre présentable. Il la jette sur la table comme une pièce de viande, et pourtant, on y voit battre quelque chose de tendre. Ce qui me bouleverse chez lui, ce n’est pas le cynisme. C’est la lucidité qui tremble.

C’est la tendresse qui se cache derrière les mots rugueux. C’est ce désarroi qu’il ne cherche jamais à dissimuler, parce qu’il sait que c’est là que commence la compréhension. Bukowski ne nous apprend pas à vivre. Il nous apprend à regarder. À voir ce que nous fuyons, ce que nous maquillons, ce que nous étouffons sous les obligations et les distractions. Il nous rappelle que nous allons mourir, oui, mais surtout que nous sommes vivants, maladroits, fragiles, magnifiques parfois, et toujours en train d’essayer. Être fou de Bukowski, c’est accepter que la vérité n’est pas propre. Qu’elle n’est pas confortable. Mais qu’elle éclaire.

Sérieusement , tu devrais penser a écrire .......................

il y a 26 minutes, Crève a dit :

moi ce qui m’anime , en me levant le matin, c’est de laisser une trace, dans ce monde . même si c’est une virgule de crotte au fond d’un chiotte . 

Oui, c'est vrai à toi de savoir quelles traces tu veux laisser. Moi, j'ai choisi l'éthique, et publier à ce sujet

il y a 10 minutes, G2LLOQ a dit :

Sérieusement , tu devrais penser a écrire .......................

Mais j'écris par contre, je ne fais pas de pub. J'ai publié deux livres, et j'écris pour des journaux parfois, pour des revues qui traitent d'éthique.