La quête d'Érato

Quelques questions me tarabustent,

Moi qui suis droit comme un arbuste

Dois pourtant me pencher dessus :

Quelle est parmi la tripotée

De l'unique déculottée

Que mon cœur perdu a reçue,

L'estocade ayant fait des miettes

Des espoirs de cette mauviette

Craignant toujours d'être déçue ?

Comment s'embarquer pour Cythère

Tout en gardant les pieds sur terre

Et en se défiant des bateaux ?

Quelle est donc cette peur qui m'use,

M'empêchant de chercher ma muse,

Me privant des mots d'Érato ?

Est-ce celle de la défaite,

De tomber en visant le faîte,

De risquer les maux des râteaux ?

Ou celle de la réussite,

Le refus net quoique tacite

De rendre l'idéal banal ?

Saurais-je dans mon arrogance

Renoncer à l'extravagance

D'un train-train voulu marginal,

Morne, pénible, qui m'irrite,

Me frustre et dont le seul mérite

Est de me rendre original ?