Il camoufle ses chutes par des cascades, détourne la conversation par des pirouettes. Il rit de ses échecs et de ses blessures. Il ne s' est pas encore rendu compte que son silence l'emmure. Comme si sa douleur allait disparaître, s 'il ne la montre pas. Il joue de ce déguisement, son numéro parait bien rodé. Le maquillage, ne laisse rien paraître même pas les cernes. Ce masque est l'illusion parfaite avec lequel il les berne. Il abuse de sa capacité à faire semblant, tel le prestidigitateur alcoolique sortant des bouteilles de son chapeau, possédant un pouvoir auto-destructeur. Dans le public, tout le monde rit, et personne ne cherche à savoir qui se cache derrière ce costume. Ils sont venus ici pour se divertir, le clown leur donne simplement ce qu'ils désirent.

Mais au troisième rang cette petite fille au regard magique voit clair dans son jeu, touchée par l'âme qui transcende son personnage. Elle se demande pourquoi les autres participent à cette mascarade, si c'est parce qu'ils sont sots au point de croire à cette image ou bien trop égoïstes et lâches pour avoir le courage de révéler le carnage, préférant la version enrubannée.

Le clown n'enlèvera son costume qu'une fois entré aux loges. Là, à l'abri des spectateurs, ces voyeurs, il n' osera pourtant pas regarder son vrai visage dans le miroir.

La petite fille reviendra demain. Un jour peut être, le clown apercevra qu'elle sait.