Réfléxion

Je ne suis rien, je ne sais rien, je ne crois en rien. Il n’y a rien à dire sur moi, rien à apprendre de moi, rien à apprécier de moi.

Je suis tout et rien à la fois, je n’en peux plus de ne pas réussir à me définir vraiment, mais bon sang qui suis-je ? Pourquoi suis-je milles et une chose à la fois tout en étant finalement rien. Je n’existe pas, je ne vois pas, je ne crois pas. Je suis morte avant l’heure, je suis flottante et dans l’attente. Dans l’attente que le temps passe, tout en ayant peur qu’il passe. Dans le regret du passé, le retardement du futur. L’envie de disparaître de ne plus croiser personne, l’envie de rester pour toujours seule au fond d’un bois coincée entre mon corps et ma tête.

Que je plains mon corps d’avoir à travailler tous les jours sans cesse pour un esprit qui ne fait rien, un corps qui n’attend qu’à être utile, mais je suis là, vide de tout et pleine de rien à regarder les murs et tourner sur moi-même, une fois, deux fois, trois fois avant de me perdre dans la stupidité que peut parfois fournir internet, puis une fois l’écran éteint, je tourne sur moi-même, une fois, deux fois, trois fois. Tais-toi, arrête de penser, arrête de réfléchir, arrête de chercher un sens à tout et à une vie qui n’en a pas. Que feras-tu ? Rien. Qui es-tu ? Rien. Qu’as tu fait ? Rien. Pleurer m’ennuie, rire m’ennuie, m’amuser m’ennuie, me plaindre m’ennuie, réfléchir m’ennuie, m’occuper m’ennuie, hurler je ne peux.

Courir, courir et encore courir à en mourir, courir devant des gens que je hais, courir pour un avenir que je fuis, courir après une enfance disloquée, courir après quoi ? Après qui ? Peut-être que je ne cours qu’après moi-même, peut-être que je réfléchis trop, peut-être pas ? Je veux ce que je ne veux pas, et je ne veux pas ce que je veux, je ris et je m’énerve parce qu’une poussière tombe sur mon nez innocemment. Ah ! Tu prétends ne pas avoir fait exprès ? Je sais que tu mens, je sais que tu es vicieuse, tueuse, tu l’as fait exprès tout était calculé.

Je voudrais pouvoir parler, mais je ne peux pas, je m’empêche de parler parce que si je parle cela veut dire que je ne pense qu’à moi. Oui je ne pense qu’à moi, mais je pense tellement à moi, et j’ai si honte de ne pas pouvoir penser à autre chose qu’à moi que j’en finis par me concentrer uniquement sur tout ce qui n’est pas moi. Donc je n’existe pas, je ne suis qu’une espèce d’instabilité emmitouflée qui refuse de se montrer.

Il y a 3 heures, Naluue a dit :

Je voudrais pouvoir parler, mais je ne peux pas, je m’empêche de parler parce que si je parle cela veut dire que je ne pense qu’à moi.

Bonsoir Naluue,

Tu me fais rire…

Certes tu nous dis ne pas pouvoir parler, mais cela ne t’empêche de t’exprimer par écrit, d’ailleurs très bien.

Chacun exprime ce qu’il ressent à sa façon, un jeune sportif ira au bout de l’épuisement, une intello se torturera l’esprit à s’en rendre malade, un artiste s’enfermera dans sa bulle pour créer, une autre jeune fille se mirera dans sa glace, pour éluder croit-elle, ses petites imperfections physiques, mais en réalité leurs questionnements sont exactement les mêmes que ceux que tu as, celui de trouver un sens et une signification à son existence. Patience, cela viendra, ne t’inquiètes pas, il faut un temps de mûrissement !

Egotisme forcené. Pensez aux autres et vous vous oublierez un peu. Aidez les autres, partagez avec eux et vous vous sentirez mieux.

Il y a 13 heures, Naluue a dit :

Je ne suis rien, je ne sais rien, je ne crois en rien. Il n’y a rien à dire sur moi, rien à apprendre de moi, rien à apprécier de moi.

Je suis tout et rien à la fois, je n’en peux plus de ne pas réussir à me définir vraiment, mais bon sang qui suis-je ? Pourquoi suis-je milles et une chose à la fois tout en étant finalement rien. Je n’existe pas, je ne vois pas, je ne crois pas. Je suis morte avant l’heure, je suis flottante et dans l’attente. Dans l’attente que le temps passe, tout en ayant peur qu’il passe. Dans le regret du passé, le retardement du futur. L’envie de disparaître de ne plus croiser personne, l’envie de rester pour toujours seule au fond d’un bois coincée entre mon corps et ma tête.

Que je plains mon corps d’avoir à travailler tous les jours sans cesse pour un esprit qui ne fait rien, un corps qui n’attend qu’à être utile, mais je suis là, vide de tout et pleine de rien à regarder les murs et tourner sur moi-même, une fois, deux fois, trois fois avant de me perdre dans la stupidité que peut parfois fournir internet, puis une fois l’écran éteint, je tourne sur moi-même, une fois, deux fois, trois fois. Tais-toi, arrête de penser, arrête de réfléchir, arrête de chercher un sens à tout et à une vie qui n’en a pas. Que feras-tu ? Rien. Qui es-tu ? Rien. Qu’as tu fait ? Rien. Pleurer m’ennuie, rire m’ennuie, m’amuser m’ennuie, me plaindre m’ennuie, réfléchir m’ennuie, m’occuper m’ennuie, hurler je ne peux.

Courir, courir et encore courir à en mourir, courir devant des gens que je hais, courir pour un avenir que je fuis, courir après une enfance disloquée, courir après quoi ? Après qui ? Peut-être que je ne cours qu’après moi-même, peut-être que je réfléchis trop, peut-être pas ? Je veux ce que je ne veux pas, et je ne veux pas ce que je veux, je ris et je m’énerve parce qu’une poussière tombe sur mon nez innocemment. Ah ! Tu prétends ne pas avoir fait exprès ? Je sais que tu mens, je sais que tu es vicieuse, tueuse, tu l’as fait exprès tout était calculé.

Je voudrais pouvoir parler, mais je ne peux pas, je m’empêche de parler parce que si je parle cela veut dire que je ne pense qu’à moi. Oui je ne pense qu’à moi, mais je pense tellement à moi, et j’ai si honte de ne pas pouvoir penser à autre chose qu’à moi que j’en finis par me concentrer uniquement sur tout ce qui n’est pas moi. Donc je n’existe pas, je ne suis qu’une espèce d’instabilité emmitouflée qui refuse de se montrer.

Et que fait ce sujet en "littérature" ?   C'est en "philosophie" qu'il a toute sa place.

De tout ce qui précède tu es une adolescente trés prometteuse, toutes les questions essentielles qui se bousculent dans ta tete tu les approfondiras toute ta vie, cela fera de toi, sinon une femme heureuse,  une femme passionnante

il y a 50 minutes, Talon 1 a dit :

Egotisme forcené. Pensez aux autres et vous vous oublierez un peu. Aidez les autres, partagez avec eux et vous vous sentirez mieux.

Je sais que c'est la voie que je devrais suivre. Mais une fois chez moi dans la nuit, dîtes moi avec qui je peux partager hormis moi-même. 

Je suis très égocentrique. 

il y a 9 minutes, Naluue a dit :

Je sais que c'est la voie que je devrais suivre. Mais une fois chez moi dans la nuit, dîtes moi avec qui je peux partager hormis moi-même. 

Je suis très égocentrique. 

J'ai beaucoup d'amis : les livres.

il y a 34 minutes, Naluue a dit :

Je sais que c'est la voie que je devrais suivre. Mais une fois chez moi dans la nuit, dîtes moi avec qui je peux partager hormis moi-même. 

Je suis très égocentrique. 

La réponse que Talon a faites est totalement stupide ( sans vouloir le dénigrer).

Tu n'es absolument pas égocentrique, tu te poses les questions importantes.

Il est tout a fait normal et souhaitable  qu'a l'adolescence on s'interroge sur sa place dans l'existence, et meme aprés.

il y a 34 minutes, Naluue a dit :

Je sais que c'est la voie que je devrais suivre. Mais une fois chez moi dans la nuit, dîtes moi avec qui je peux partager hormis moi-même. 

Je suis très égocentrique. 

bonjour

tu à beaucoup de talent pour l'écriture et pour t'exprimer . la chose que tu n'à pas réalisé est que tu est très jeune et à u très faible expérience de la vie ce qui est normal .

comme beaucoup d'ados Filles et Garçons , tu ne vois qu'un horizon proche et peut attirent . pourtant , tout change constamment .si tu te cherche , tu te trouvera un jour et ce jour , devenue Adulte , tu sourira en repensant à tes troubles de la jeunesse , beaucoup son aussi passé par là .

bonne journée

la majorité des artistes sont égocentriques..

Il y a 5 heures, cry baby a dit :

la majorité des artistes sont égocentriques..

"Les écrivains posent un problème. Si ce qu'un écrivain écrit est publié et se vend comme des petits pains, l'écrivain se dit qu'il est génial. Si ce qu'un écrivain écrit est publié et se vend moyennement, l'écrivain se dit qu'il est génial. Si ce qu'un écrivain écrit est publié et se vend très mal, l'écrivain se dit qu'il est génial. En fait la vérité est qu'il y a très peu de génie." bukowski

Il y a 20 heures, hell-spawn a dit :

La réponse que Talon a faites est totalement stupide ( sans vouloir le dénigrer).

Excellente prétérition. Vous raisonnez comme la pierre qui roule et change de direction à chaque obstacle. Contentez-vous de réfuter plutôt que d'invectiver. Hypocritement.

Le 09/12/2018 à 11:11, Talon 1 a dit :

J'ai beaucoup d'amis : les livres.

Effectivement ils peuvent tenir compagnie à toute heure.

Le 10/12/2018 à 11:40, Naluue a dit :

Effectivement ils peuvent tenir compagnie à toute heure.

et n'impote ou!!