Un phare...

Julia Hetta ...

... des photos comme des tableaux...

... une atmosphère...

Une artiste suédoise à découvrir aussi dans le "Acne Paper n°12 de l'été 2011 (quoi, je retarde ? Mais non, voyons, je flâne, ça prend du temps et puis je suis allergique aux calendriers... )

(Alex Cherry)

"Laisse-moi respirer longtemps, longtemps, l'odeur de tes cheveux, y plonger tout mon visage, comme un homme altéré dans l'eau d'une source, et les agiter avec ma main comme un mouchoir odorant, pour secouer des souvenirs dans l'air *** " ...

L’écrivain Philippe Claudel s'est inspiré des mots de Beau-de-l’air pour composer son "Parfums" … un petit délice à fleur de mots odorants …

L’illustration de la couverture de son livre est de Klimt, "Les trois âges de la femme" … parfumés au cycle de vie... ( Klimt/ Claudel sont-ce -t-ils aussi des passionnés du mystère de "La" femme ? )

…

« En dressant l’inventaire des parfums qui nous émeuvent, on voyage librement dans une vie. Le bagage est léger. On respire et on se laisse aller. Le temps n’existe plus : car c’est aussi cela la magie des parfums que de nous retirer du courant qui nous emporte, et nous donner l’illusion que nous sommes toujours ce que nous avons été, ou que nous fûmes ce que nous nous apprêtons à être. Alors la tête nous tourne délicieusement. » P.Claudel

Acacia

… Il est tard.IL est tôt. Les yeux brillants, négligeant la brûlure sur mes lèvres, je mords dans une grappe craquante pleine de fleurs, de sourires, de vent. C’est là tout le printemps qui vient à ma bouche.

Le pull-over

… un jour en approchant le pull de mon visage, je ne retrouve rien, il s’est défait de tout. Mon oncle l’a quitté. Ce n’est qu’une vielle nippe sans mémoire et sans âme. Je le garde tout de même. Il est toujours là-haut, près du ciel, dans le placard du grenier.

Pantalon de pêche

… On pourrait penser qu’il pue. En fait, il n’en est rien, et c’est bien curieux avec tout ce je lui fais subir et avec tout ce qu’il abrite. Ce que sent ce pantalon déchiré, raccommodé, épuisé, truffé d’éléments hétéroclites, c’est un étonnant parfum de minoterie, d’arrière salle de moulin, de grain broyé et de son. Mais son odeur véritable est celle d’une chamade précipitée et heureuse. Une odeur de grand large, de vie sans limites, d’heures libres loin de tout, loin de tous….

Sexe féminin

A quoi rêvent bien des garçons qui voient passer les filles ? A cela bien sûr. Notre humanité est double, composée de deux mystères égaux qui s’observent, se frôlent, se mêlent sans en être changés, ou si peu. Nos corps par moment confondus ne peuvent malgré tout se confondre. Homme chaud et ardent, femme humide et froide, selon la théorie des anciennes humeurs, fausses certes mais si joliment poétique …

Réviel

.. Voilà ici des instants de la plus haute intimité et de l’amour qui n’a besoin d’aucun mot pour se dire. Les parfums des corps de ceux qui s’aiment et qui ont traversé ensemble mais séparés hélas par leurs sommeils solitaires, les heures nocturnes ont à voir avec ceux qui flottent dans les contes de fées où les princesses engourdies dans leur sommeil éternel attendent le baiser de leurs princes. Ce que je respire c’est le chaud de la vie hivernante, gorgée d’un repos qui a délassé le corps, l’a détendu comme une souple soierie libéré d’un tiroir. Avant que mon aimée n’ouvre les yeux, avant même qu’elle ne me voie, qu’elle ne me sourit, ce que je veux étreindre en respirant sa peau et sa chevelure, c’est notre présence commune qui fait de ce réveil le recommencement de notre amour, l’aube ressuscitée d’une durable harmonie.

Les parfums de sa vie

Finalement, c'est trop beau pour ne pas le souligner;

Le Temps vous jalouse et guerroie contre vos lis et vos roses. Un jour votre teint sera blême, vos joues hâves, vos yeux ternes. Vous souffrirez abominablement, Ah ! tant que la jeunesse est à vous, demandez-lui tout ce qu'elle peut donner. Ne dissipez pas l'or de vos jours.

Wilde - Le portrait de Dorian Gray

La femme, pour sa part et non sans finesse, paraissait avoir pris conscience du sens dans lequel évoluaient les sentiments de l'homme. Elle avait commencé de renouer le cordon de son pantalon de travail : elle arrêta son geste, les deux bouts du cordon se défirent, restèrent suspendus à ses doigts. Alors, avec des yeux dont un eût dit des yeux de lapin, elle leva son regard sur l'homme : et que ses yeux parussent semblables à ceux d'un lapin, cela ne tenait pas seulement à la rougeur des paupières. Si bien que l'homme eut vers elle, en réponse, un regard où le temps, aussi bien était aboli. Il planait autour de la femme cette même odeur forte que dégage, à la cuisson, une viande pleine de nerf et de cartilages.

Dans la même attitude, relevant toujours des doigts les bouts du cordon, elle frôla l'homme, passa dans la chambre contiguë, se mit à défaire son pantalon. Les gestes s'enchainaient chez elle sans brusquerie, sans à-coups, comme en simple prolongement de son rythme antérieur : un naturel exempt d'hésitation. Et l'homme se dit :

"Enfin, une femme qui est une vraie femme !"

Et il eut dans son cœur une telle joie que c'en eût été à se frotter les mains ...

Tout aussitôt, cependant, il se remit à raisonner :

"Idiot ! se dit-il d'abord. Avec ta manière de tergiverser, te voilà en train de tout détruire !"

Et, vivement, il porta, lui aussi, la main à sa ceinture.

Et puis... s'analysant de nouveau :

"Mais enfin tout ceci, n'aurais-je point jugé, hier encore, que ce n'était chez elle que comédie transparente, au même titre que ses jeux de fossettes et ses rires étouffés ? Ce qui, au reste, a bien des chances d'être la bonne interprétation... Alors, pourquoi en suis-je aujourd'hui, à répugner à ce ce même jugement ? Mais c'est que .... non, il ne s'agit certes plus aujourd'hui d'un marchandage d'occasion dont son corps serait l'enjeu : il y a beau temps que ce stade-là est dépassé ! non, maintenant, c'est vraiment la violence des choses qui commande : elle seule ! Fini le marchandage : nos rapports ne sont plus que de pur consentement mutuel, l'évidence en est bien fondée, les preuves suffisantes... j'y vais !"

Il défit son pantalon qui tomba, dans le même temps qu'une poignée de sable coulait de la bas de sa verge sur la face interne des cuisses. Il lui monta aux narines comme une odeur de chaussettes moisies. Lente mais sûre, une plénitude vint pour la seconde fois envahir sa verge, avec le bruit, on eût dit, que rend une tuyauterie de lorsque, après avoir coupé l'eau, à nouveau, y afflue. lors, droit dans la direction où pointait sa verge libérée de tout chapeau, il prit son élan comme un oiseau son vol, bondit derrière la femme déjà nue, se fondit en elle ...

"... De la jouissance ? Naturellement, voyons ! Toutes choses s’insèrent dans ma vie à moi avec la même exactitude que dans les cases d'un papier quadrillé : le rythme des respirations, la rareté du moment, la chambre qui sert de cadre, l'accord de la femme... Ne serait-ce pas ça que Ruban-de-Möbius appelait l'appétit sexuel dans son universalité première ? Bon, admettons. Mai toi, qu'en penses-tu, toi ? Hein, le jardin de ces fesses dures et dodues ! Crois-tu que ça peut se comparer une seconde avec ses bogues vides de leurs châtaignes que tu ramassais dans la rue... enfin, je veux dire avec ces femmes impuissantes à satisfaire l'homme... avec ses vrais éteignoirs du désir ?...

Prenant appui sur un genou, la femme, avec une serviette roulée, venait juste de se mettre à enlever le sable qui était sur elle, s'essuyant en premier le cou et la nuque puis laissant méthodiquement descendre sa main, lorsque brutalement, se déclencha une autre avalanche de sable. La maison tout entière se mit à vaciller et à craquer. Mais l'homme se dit seulement :

"Zut, c'est choisi comme moment !"

Le sable tombait en brouillard, et, à vue d’œil, toute la tête de la femme blanchissait, s'enfarinait. Puis le sable lui saupoudra les épaules, les bras. Tout deux ses tinrent embrassés, immobiles, conscients qu'il n'y avait rien d'autre à faire que de laisser passer l'avalanche.

Leur sueur coulait sur le sable amoncelé, et le sable la recouvrait sans cesse. Les épaules de la femme tremblaient ; l'homme bouillait comme une eau surchauffée sur le point de déborder. Comment, dans de telles conditions, pouvait-il se sentir, à nouveau, aussi terriblement attiré par les grosses cuisse de la femme, il ne le comprenait pas lui-même : mais il l'était à ce point qu'il eût voulu s'arracher un par un tous les nerfs pour les enrouler autour de ses cuisse... Il lui vint à l'esprit que l'appétit des bêtes carnivores devait fort ressembler à ce qu'il éprouvait, à cette ardente obsession d'un ressort grossier, d'une mâchoire avide qu'on eût tendus en lui... Jamais avec "l'autre" il n'avait rien connu qui approchât de cette ardeur profonde. Et il se dit :

Pouah, ce lit à l'européenne où nous nous étendions, "l'autre" et moi ! Un homme et une femme curieux de sensations... Un homme qui regardait et une femme qui regardait... Un homme qui regardait un homme éprouver des sensations, et une femme qui regardait une femme éprouvait des sensations... Une femme qui regardait un homme regarder un homme, et un homme qui regardait une femme regarder une femme !... Ces miroirs conjugués, ces reflets de reflets, cette extension à l'infini de l'intellectuelle observation de l'acte sexuel... pouah ! Ah, heureusement qu'il y a l'amibe, la présence de l'amibe-témoin ; et que, depuis que l'amibe se reproduit, le vrai désir sexuel a derrière soi une histoire de plusieurs milliards d'années, et que ça continue, et que ça ne s'use pas si aisément ! Pour moi, j'ai compris; ce dont j'ai besoin, c'est de ce même avide appétit charnel; c'est de cette enthousiaste exaltation dans laquelle tous mes nerfs en faisceau vont rampant vers les cuisses de la femme ...!"

L'avalanche cessa. Comme s'il eût attendu que cela, l'homme s'empressa d'aider la femme à brosser le sable qu'elle avait sur elle.

La femme eut un rire rauque. Lui, allait des seins aux aisselles, des aisselles à la chute ronde des reins. Ses mains caressaient la femme, à progression attentive, assidue. Les doigts de la femme se crispaient, se pendaient à son cou à lui; et, de temps à autre, elle poussait descris de surprise.

Quand il en eut fini, ce fut le tour de la femme d'éponger le corps de l'homme. Lui, fermant les yeux, attendait, caressant lentement la chevelure offerte, qui était raide et rêche sous ses doigts...

Spasmes... Le même cycle encore... Et tandis qu'il ne cessait de rêver à d'autres choses, les mêmes invariables retour inhérents à la condition où il avait précipité son être...

Manger, marcher, dormir, brailler, s'accoupler.

Quand je me sens mourir du poids de ma pensée,

Quand sur moi tout mon sort assemble sa rigueur,

D'un courage inutile affranchie et lassée,

Je me sauve avec toi dans le fond de mon cœur !

Tu grondes ma tristesse, et, triste de mes larmes,

De tes plus doux accents tu me redis les charmes :

J'espère ! ... car ta voix, plus forte que mon sort,

De mes chagrins profonds triomphe sans effort.

Je ne sais ; mais je crois qu'à tes regrets rendue,

Dans ces seuls entretiens tu m'as tout entendue.

Tu ne dis pas : « Ce soir ! » Tu ne dis pas : « Demain ! »

Non, mais tu dis : « Toujours ! » en pleurant sur ma main.

M. Desbordes-Valmore - L'absence.

Sculptures Basil Watson

Mince, impossible d'éditer... je m'auto-cite donc, pour compléter...

Quand je me sens mourir du poids de ma pensée,

Quand sur moi tout mon sort assemble sa rigueur,

D'un courage inutile affranchie et lassée,

Je me sauve avec toi dans le fond de mon cœur !

Tu grondes ma tristesse, et, triste de mes larmes,

De tes plus doux accents tu me redis les charmes :

J'espère ! ... car ta voix, plus forte que mon sort,

De mes chagrins profonds triomphe sans effort.

Je ne sais ; mais je crois qu'à tes regrets rendue,

Dans ces seuls entretiens tu m'as tout entendue.

Tu ne dis pas : « Ce soir ! » Tu ne dis pas : « Demain ! »

Non, mais tu dis : « Toujours ! » en pleurant sur ma main.

M. Desbordes-Valmore - L'absence.

Sculptures Basil Watson

Toile Hopper - Morning sun

Bonjour phare a way..

"Au-dessus du ruisseau penche un saule, il reflète

Dans la vitre des eaux ses feuilles d’argent

Et elle les tressait en d’étranges guirlandes

Avec l’ortie, avec le bouton d’or,

Avec la marguerite et la longue fleur pourpre

Que les hardis bergers nomment d’un nom obscène

Mais que la chaste vierge appelle doigt des morts.

Oh, voulut-elle alors aux branches qui pendaient

Grimper pour attacher sa couronne florale ?

Un des rameaux, perfide, se rompit

Et elle et ses trophées agrestes sont tombés

Dans le ruisseau en pleurs. Sa robe s’étendit

Et telle une sirène un moment la soutint,

Tandis qu’elle chantait des bribes de vieux airs,

Comme insensible à sa détresse

Ou comme un être fait pour cette vie de l’eau.

Mais que pouvait durer ce moment ? Alourdis

Par ce qu’ils avaient bu, ses vêtements

Prirent au chant mélodieux l’infortunée,

Ils l’ont donnée à sa fangeuse mort."

Shakespeare - Hamlet - acte IV scène VII

Un être d'eau.

photos - Brooke Shaden

Je le remets ici, parce qu'il vaut beaucoup mieux qu'une réponse à un querelleur...

Ma Négritude point n’est sommeil de la race mais soleil de l’âme, ma négritude vue et vie

Ma Négritude est truelle à la main, est lance au poing

Réécade. Il n’est question de boire, de manger l’instant qui passe

Tant pis si je m’attendris sur les roses du Cap-Vert !

Ma tâche est d ‘éveiller mon peuple aux futurs flamboyants

Ma joie de créer des images pour le nourrir, ô lumières rythmées de la Parole !

Redimensionnée à 84% (480 x 683) - Cliquez pour agrandir

Senghor et Watson, encore...

Voici venir les baladins

Voici venir les baladins

Regardez leurs sourires

Observez-les bondir tels des Indiens.

Regardez leurs mimiques

Avec quel aplomb

Ils gesticulent devant nous.

Mots perfides

Mots ricanent

Mots qui guident comme des cannes.

Semez-les ils croîtront

Observez-les osciller sous le vent.

Je serai toujours un homme de mots

Plus qu’un homme-oiseau.

Jim Morrison

http://www.youtube.com/watch?v=5LBPrHhZqm0

De Alain Faure .... Lien

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De Redouane Dallouli

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Chants de l'avant-Songe de Nohad Salameh

Je parle d'un pays parfumé à la cardamome

Sucré de pluies

Mariné dans le soleil

D'un pays qui d'un mot invente mille royaumes

Comme ces lacs sauvages

En voyage au fond des Tarots.

Je parle d'un pays où les mains font connaissance

Sur les bancs des églises

Sous les fraîches coupoles des mosquées

Et dessinent les voies lactées de la voyance.

Je parle d'un pays

Où les enfants survolent les orangers

A l'heure où la lune est pleine

Et se répandent en cœurs d’artichauts

Dans l'appel de leurs mères.

Ici les filles dansent leur mort

Dans le marc de café

Et ne tiennent que le langage des abricots

Au moment où les Madones

Aussi chaudes que les granges et les pluies de Juillet

Respirent en leur corsage

Riveraines des hauteurs et des vergers aquatiques.

Ou d'arc-en-ciel

En imitant les rumeurs des cavernes

Et les diseuses de bonheur

C'est afin que leurs souffles se meuvent

En troupeaux de moutons bleus.

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et voici pour finir un site fort intéressant sur la danse orientale .... Découverte

LA VERITE EST TAILLEUR

( signature/forumeur/forum ARTS RUPESTRES )

PUT A HAT ON A NEANDERTHAL

(antropologist CARLETON STEVENS COON )

Prise de tête sous le poids de la dette

Détroit ville en ruine. Ruines de Détroit.

Théâtre des artistes unis

La maison de William Livingstone

Bureau Bagley-Clifford de la Banque National de Détroit

Chambre 1504, Lee Plaza Hotel

Piano, École Saint Albertus

Franketienne

74 ans en 2010

Peintre, écrivain haïtien

http://www.lexpress....ool_905765.html

"Je suis un survivant de la misère, des Duvalier, de l'alcool"

Survivant du séisme au moment duquel il a écrit, après que tout ait été détruit aussi, bien évidemment, là où il vivait.

a publié en 2010 "Les affres d'un défi"

Regard malicieux, lucidité frondeuse, intelligence inclassable, humanisme rebelle...

de Franketienne encore