Manuscrit trouvé dans les cendres de lune

Prologue

On raconte, dans les plaines vitrifiées du Nord, qu’il existe une ville qui n’a plus de nom.
Les anciens l’appellent simplement la Ruine‑Qui‑Brille, car lorsque le soleil se couche, les décombres reflètent une lumière étrange, comme si la matière elle‑même se souvenait encore d’avoir été vivante.

C’est là que les Enfants du Troisième Cycle envoyèrent une expédition.

Ils n’avaient pas d’histoire.
Ils n’avaient que des mythes.
Et parmi ces mythes, un revenait sans cesse : « Avant la Grande Chute, les Anciens savaient pourquoi l’Univers existe. »

Personne n’y croyait vraiment.
Jusqu’au jour où ils trouvèrent le livre.

(à suivre...)

Il y a 8 heures, Black3011 a dit :

(à suivre...)

bonjour, 

c'est ... alléchant et si la suite est de la même veine , ça pourrait être plus que bien ( enfin pour les fans de SF ) .

l'attente vaudra-t-elle le coup ?

bonne journée et bonne écriture .

P.-S : cela me fait penser à un scénario que j'ai imaginé il y a pas mal de temps et où 1 livre est le sujet principal dans un monde où le livre ( papier ) n'existe plus et est traqué comme un ennemi ( une monstruosité obscène ) par les autorités et où un marchand vagabond , en manque de recettes, est chargé de le mettre "en sécurité" sur une autre planète ( à son insu, du moins sur la réalité et les risques de ce qui lui est demandé ) , ce livre est une bible dans un monde débarrassé de toute religion ....

*MANUSCRIT TROUVE DANS LES CENDRES DE LUNE (suite)*

Chapitre 1  : Le Livre de la Structure

Ce livre gisait au milieu d’un cratère, protégé par une plaque de métal fondue.

Il trônait parmi les "Cendres de Lune", comme on les appelait.

(Les Cendres de Lune, c'étaient - disaient les scientosophes - les reliquats d'un satellite naturel qui gravitait jadis autour de la Terre, émettant une faible lumière, pareille à celle d'un morceau d'ambre jaune magnétisée ou du croisement d'un hyper-ver mutant avec un poisson abyssal.)

Les pages du livre étaient noircies, mais lisibles, à part quelques passages perdus.

Sur la couverture, un titre :
"La Structure primordiale : un fondement asymptotique de l'Univers".

Les explorateurs du 3e cycle ne comprenaient pas les mots.
Mais ils sentaient — littéralement — que le livre rayonnait.
Pas de lumière.
Pas de chaleur. Non.
Une sorte de cohérence, comme si chaque phrase tenait les autres en place.

Ils le rapportèrent au Conseil.

Il y a 20 heures, Black3011 a dit :

Ils le rapportèrent au Conseil.

bonjour, 

la suite , la suite, la suite .... ne nous faites pas languir !

ça commence pas mal du tout votre histoire ...

bonne journée.

Merci beaucoup, j'ai au moins un admirateur !

Je l'écris au fur et à mesure, je n'ai pas le plan "tout fait" dans ma tête, si bien que ça prend un peu de temps. 

Si je vais trop vite, je risque de ne plus être "in tune", si vous voyez ce que je veux dire !

un petit épisode (ou chapitre) par jour me paraît bien.

Il y a 2 heures, Black3011 a dit :

Merci beaucoup, j'ai au moins un admirateur !

 

Deux ! 

il y a une heure, Engardin a dit :

Deux ! 

allez, avec un petit effort , il y aura bien 1 troisième !

non ? 

voyons, ce n'est pas bien difficile et le sujet est alléchant ...

toujours pas ?

tant pis, il y a des "génies" incompris .

bon après-midi . 

Chapitre 2. Le Conseil des Voix

Les enfants sages du Troisième Cycle étaient parfois appelées "Les Voix".
Ils lisaient à haute voix, lentement, comme si chaque mot était un fragment d’un monde disparu.

C'était comme une incantation.

Le Livre trouvé dans les cendres parlait d’une structure ontologique minimale, d’un schème relationnel élémentaire, d’une nécessité d’être qui se manifeste.

Les Voix ne comprenaient pas tout. Ils lisaient.
Quelque chose, dans ces idées, réveillait une mémoire enfouie.

La Matriarche, qui seule pouvait comprendre ce qui s'appelait autrefois le Sens  de l'écriture, résuma le premier chapitre du Livre :

— « Ce texte dit que l’Univers n’a pas été créé par un géant extra-galactique. Il dit que l’être se déploie de lui‑même, que nous sommes l’expression d’une nécessité interne. »

Les Enfants du Troisième Cycle se regardèrent.
Ils n’avaient jamais entendu cela.
Dans leurs mythes, les Anciens avaient été punis par les dieux pour leur arrogance.
Mais le Livre disait autre chose :
il n’y avait jamais eu de dieux anthropomorphes. C'étaient des inventions purement humaines.
Il y eut seulement la Structure innommable. Comme un Verbe sans parole.

La Synthèse recherchée comme un Graal depuis toujours.

Il y a 20 heures, Black3011 a dit :

un Verbe sans parole.

C'est difficile à concevoir !... Mais bon, on vous suit ! 

Il y a 20 heures, Black3011 a dit :

— « Ce texte dit que l’Univers n’a pas été créé par un géant extra-galactique. Il dit que l’être se déploie de lui‑même, que nous sommes l’expression d’une nécessité interne. »

Je suis d'accord !  Sérieux !

Mais en le lisant je ne sais pas pourquoi j'ai pensé à un commentaire possible :

CHAPITRE 3. LYRIA

Une très jeune fille s'avança dans la lumière pâle du matin, silhouette fine découpée sur les ruines encore fumantes de l’ancien observatoire. Elle n’avait que seize ans, peut‑être dix‑sept, mais quelque chose en elle déjouait l’âge. Sa beauté n’était pas celle, simple, des filles du Troisième Cycle : elle avait une grâce trop précise, trop silencieuse, comme si chaque geste répondait à une géométrie secrète.

Les anciens disaient qu’elle avait été trouvée un soir d’orage, déposée devant la porte du Sanctuaire dans un linge noirci par la cendre. Adoptée par les matriarches, élevée comme l’une des leurs, elle n’avait jamais connu ses parents. Mais tous savaient — sans oser le dire — qu’elle n’était pas tout à fait comme les autres.

Ses yeux, surtout. D’un vert presque translucide, ils semblaient capter la lumière au lieu de la refléter. Quand elle lisait, les lettres du Livre prenaient une teinte plus vive, comme si elles réagissaient à sa présence. Certaines femmes murmuraient qu’elle était une mutante, une enfant née des radiations anciennes. D’autres, plus superstitieuses, prétendaient qu’elle était un signe envoyé par la Structure elle‑même.

Lyria, elle, ne croyait rien de tout cela. Elle savait seulement qu’elle ressentait parfois des frémissements dans l’air, des vibrations légères, comme si le monde avait des coutures invisibles. Ce matin‑là, alors qu’elle posait la main sur la pierre froide du mur effondré, une de ces vibrations la traversa — plus forte que jamais.

Elle releva brusquement la tête. Pendant une fraction de seconde, le paysage sembla se dédoubler. Les ruines disparurent. À leur place, une salle intacte, baignée d’une lumière blanche. Et au centre, un homme. Jeune, vivant, le regard interrogateur. Il la regardait comme si elle venait d’apparaître au milieu de son monde.

Il ne dit pas un mot, mais elle sentit qu'il cherchait à communiquer avec elle.

Puis tout s’effaça. La vision se referma comme une blessure qui cicatrise trop vite.

Lyria resta immobile, le souffle court. Elle ne savait pas encore que ce n’était pas une hallucination. Ni que cet homme appartenait au monde d’avant. Ni que cette fracture — minuscule et fragile — allait changer sa vie.

4. La Révélation des Décombres

Le Conseil des Sages siégeait au centre du Sanctuaire, dans une salle circulaire dont les murs portaient encore les cicatrices de l’Ancien Monde. Seules les matriarches les plus âgées avaient le droit d’y parler, et leurs voix, lentes et mesurées, rythmaient les décisions du Troisième Cycle. Lyria, en tant qu’enfant adoptée du Sanctuaire, bénéficiait d’un privilège rare : elle pouvait entrer, s’asseoir en silence derrière les anneaux de pierre, et écouter les débats. Mais elle n’avait pas le droit d’intervenir. Sa présence n’était tolérée qu’à condition qu’elle reste muette, observatrice, presque invisible. Pourtant, chaque fois qu’elle franchissait le seuil de la salle, les Sages sentaient confusément que cette jeune fille différente, aux yeux trop clairs, comprenait parfois mieux qu’elles-mêmes les tensions qui traversaient leurs délibérations.

 Mais Lyria était connue pour être différente, c'est pourquoi elle se permettait de transgresser les lois. Elle prit donc la parole, et sa voix cristalline résonna dans la grande salle nue du temple :

— « Si l’être se déploie par nécessité interne… alors la Grande Chute n’était pas une punition. »

Il y eut un grand silence.

— « C’était une conséquence. Une émergence. Une bifurcation de la Structure. »

Les Voix frémirent.
Jamais personne n’avait osé dire cela.

— « Et si l'apocalypse nucléaire n'avait pas été un accident ?
Et si c'était… une étape ?
Une transition dans le déploiement de l’être ? »

Le Conseil hésitait.

Mais le livre semblait soutenir cette idée : l’Univers n’est pas un plan, mais une dynamique.
Une dynamique qui produit des mondes, les détruit, en recrée d’autres.

C'est en tout cas ce que se dirent les Sages.