Il y a un point au plus profond de son être. — Où est-il ? Est-il même en soi ? — Est-il en moi...

C'est la gravité, c'est le serpent, c'est une lueur, c'est une boule de feu. C'est tout cela à la fois. — Une grande chaleur.

Une flamme dont je devinais la présence, mais dont je sens à présent les caresses. Quelle est sa couleur ? — À toutes les ores...

Les grandes colonnes des glaces montagneuses. Le plateau de neige qui enveloppe la vision de sa blancheur. Celle qui luit.

Peut-être les premières phosphorescences — les soudaines brillances — le tintement des pièces d'or. — L'inattendu et le lot.

Peut-être le son d'une cloche, perçu plutôt qu'entendu, mais qui a bel et bien retenti — quelque part, au-dehors. Et pourtant bien en moi.

L'appel. — L'invitation. — Comme si l'on était à la fois celle ayant poussé le cri muet, et celle l'ayant ouï. L'ayant su.

La méditation. Le corps qui à peine obéit ; le cœur qui murmure un oui ; l'en-cours qui nous éblouit. L'ayant bu.

Cette force qui petit à petit semble s'agrandir, comme pour imposer sa radiance ; car elle s'est éveillée — tôt.

Alors, avec un frisson, laisser sa chaleur tout envelopper ; le point devient sphère, elle devient nerf, elle devient peau.

Avec elle, l'on n'a plus jamais froid.

Celle douce de soie.

Ce mot.

གཏུམ་མོ