La guerre. Il faut combattre! Pour ton pays. Pour ta patrie! L'amour. Il faut aimer! Pour ton pays. Pour ta petite vie! La chaîne des nécessités me tarît. Il semblerait que je sois finis, oui. Que mon âme s'échappe par la porte dérobée qui se trouve ici. Ou là? Je ne sais pas. Au fond, ça sert à quoi, d'avancer, de déprimer, de manger, de ces choses qui font chier? A rien. Sauf nous préserver? De quoi? De notre destinée? Remarque, je viens de voir l'analogie entre destin et destination. Jamais trop tard. En tout cas, tant que tout n'est pas terminé. On se demande si ça va continuer, si la mascarade va s'élancer de plus belle demain.

Moi, j'en ai assez.

Et pourtant, moi même je ne fais que l'ignorer. Difficile de s'y retrouver, dans ce foutoir des idées. A croire qu'elles sont là pour nous embrouiller. Le pire, c'est quand t'en trouves une, que tu t'y accroches, et que tu parviens à la paumer. Comme si tenir à quelque chose se liait forcément avec son égarement dans la minute qui va arriver. Moi, je les comprends, en fait. Elles sont simplement pressées.

N'empêche, cela ne signifie rien. Je parle de mon texte, vous savez. Pourtant, tout y est logique, à sa place. Un domino désordonné qui se trouverait en réalité parfaitement ordonné. L'ordre dans le chaos. Ou le chaos dans l'ordre? Le sens ne saurait y changer. Dès à présent, je suis condamné. Pas à l'errance, la folie, ou la mort. Ces détails ne résument que nos belles qualités. Plutôt à me questionner sur le pourquoi du pourquoi. Si tout est déterminé, pourquoi est-ce déterminé? Si tout est hasard, pourquoi est-ce hasardé? On pourrait s'amuser à les multiplier. Ces bêtes-là, ça fait des mômes jusqu'à vous faire étouffer. Et toi, tu crèves au moment où on te répond, très naturellement "Parce que c'est ainsi".

Tu finis déçu. Tu l'as bien mérité. N'empêche que tu te promets qu'un jour, tu parviendras à les briser, ces vérités qui savent nous dorloter. Tu te promets que tu chercheras, quand tu délaisseras un temps tes priorités, à détruire ce qui ne devrait pas être comme cela est. Ouai, tu te jures que tu les flingueras, ces dieux, ces savoirs, ces vérités. Tu flingueras tout, même la réalité. Parce que t'es déçu. Parce que t'as déconné. Et tu sais quoi? T'aimeras ça. T'as toujours apprécié. Tu l'as dans le sang : bâtir pour mieux déstructurer. Puis, tu te sentiras dans la peau d'un soldat. Tu seras ce soldat.

Moi, je combattrai ces évidences qui nous ont manipulées. Quand je serai grand. Et moins cinglé.