La nuit est tombée. Le week-end se termine.

Le convoi fait route vers la mer rouge.

Des dizaines de cars, minibus et taxi avalent les kilomètres de bitume encadrés par les véhicules de polices, gyrophares et sirènes en marche.

Un folklore qui impressionne surtout les touristes.

Dans notre minibus tout le monde somnole. C'est le même scénario depuis des mois...

Chaque minute qui passe nous rapproche de l'usine et de la semaine de folie qui s'annonce.

Mais pour l'heure c'est le calme.

Un voyage hors du temps sur une route cabossée, avec cette impression étrange de faire partie d'une caravane sillonnant le désert.

Le désert justement, il est là, partout, comme à l'affut, n'attendant qu'un faut pas de l'homme pour regagner un peu du terrain qu'il a perdu à cause de l'irrigation.

Quelques lumières et les klaxons nous rappellent à la réalité quand nous traversons des villages qui semblent sortis d'une autre époque.

La vie est là pourtant.

Dans cette misère, elle grouille et resplendit, sorte de pied de nez à notre civilisation.

Nous ne sommes qu'une nuée de moustiques dont le bourdonnement s'estompera rapidement.

Et ces villageois reprendront leur vie comme si nous n'étions jamais passé là.

Le ronronnement du moteur de notre minibus me berce.

Il fait lourd.

Comme les autres le sommeil me gagne.

Le checkpoint de Quena me fera sortir de ma torpeur un moment.

Nous laisseront là le convoi qui continuera sur sa lancée vers Hurghada tandis que nous emprunterons la route vers cette usine perdue au milieu de nulle part.

Obscurité et solitude nous enveloppent.

Je me cale comme je peux contre la vitre et replonge dans cette léthargie que brièvement j'ai quitté.

En arrivant les ralentisseurs à camion me réveillerons de toute manière...

Voyages irréels mais ô combien marquants ...

C'était il y a 10 ans, c'est comme si c'était hier ...