Vacarme

Le silence s'est perdu,

Même aux fins fonds des campagnes,

Aux pieds des jolies montagnes,

Plus question de savourer,

La paix, la tranquillité.

Tondeuses et débroussailleuses,

Motoculteurs et bineuses,

A plein pot, pétaradant,

Polluant l'air du printemps.

Les oiseaux ont beau chanter,

Qui pourrait les écouter,

Dans ce vacarme incessant,

Ce ballet fou et bruyant.

Où sont passées les moissons,

Les glâneuses et leurs chansons,

Le doux froufrou de la faux,

Frôlant l'herbe des côteaux...

Ils font partie d'un passé,

Qu'il m'arrive de regretter.