un jour = une histoire

Il peut, oui. Mais, parfois, il se joue trop de nous.

Un flash blanc. Celui de la prise de conscience. Je fais erreur. C'est de la folie. J'ai été naïf de le croire. Bien qu'au fond, rien ne l'indique, je doute. Ce serait idiot de sa part, en réalité. L'argument suffit à détruire. Il incendie l'espoir, cet espoir qui n'est rien. Rien qu'une perte de temps. Mais qu'est-ce que le temps, sinon un bien à consommer bêtement? Alors j'attends. Inutilement. Bêtement. Quoi? Je ne sais pas. Et là n'est pas l'essentiel. Pas pour moi. Lâche que je suis.

Regarde mes yeux. Regarde-les. Il n'y a rien. Vide de substance, vide de sentiments, vide de toi.

Non, ne t'en fais pas : cela n'importe pas.

Le feu ardent de la vie n'existe qu'à travers le feu ardent d'une passion qu'on oublie.

Suis-je vraiment ce que je suis?

Qui es-tu?

Qui sommes-nous?

Qui le sait?

Je suis moi enfin je pense, je me regarde, me touche, je réagis, je vis.

Conscient du monde qui m'entoure, je lève les yeux, soupire, tristesse

que de constater l'évolution d'un monde égoïste, je me sens extra terrestre

j'adhère pas, je préfère la nature, belle, foudroyante de beauté, elle a le pouvoir

de ma séduire et moi envouté je l'idolâtre, la foule avec bonheur, lui rend hommage ....

Un miroir, le monde dans un miroir

Et nous spectateurs aveugles

Nous passons sans le voir ...

Peut-être voit-on mieux avec son coeur qu'avec ses yeux?

Parfois étrange, sombre, noir, il nous foudroie,

Il peut être beau, rieur, sensible, et nous inspire.

Il a le pouvoir de laisser apparaitre nos émotions,

Il est le miroir de nos pensées,

en lui notre âme est ouverte tel un livre,

ou autrui y puisera nos faiblesses.

A bientôt

Il exprime notre colère ou notre joie

Il ne peut mentir

On peut tout y lire

En toute bonne foi

Il nous montre la beauté

Et l'on peut s'y noyer

Si l'on n'y prend garde

Il nous cherchera

Avant qu'on le farde

De quelques apparats

Ce sujet renaît, c'est bien :)

florence

ton prénom florence

a un parfum de vacances

il rime avec romance

ton prénom florence

a un parfum d'innocence

il rime avec insouciance

tu es ma drogue

tu vagues et vogues

dans mes espoirs,mon futur

tu es ma conscence,ma culture

ma princesse ,ma déesse

ma diablesse,mes nuits d'ivresse

je te suiverai partout

même chez les fous

je te suiverai dans te délires

dans tes déprimes et tes fou rires

tu es mon univers ,ma flamme

mon souffle,ma came

je te suivrai jusque dant la mort

Lire encore des pages

Plaisir des yeux et du coeur

Bonheur...

Ce qui est rare est cher,

Mais, si tu es unique,

Comment t'estimer?

Je pourrais te vendre,

Je pourrais te risquer,

Si ainsi t'abandonner

N'était pas me pendre.

Mon coeur est cendre,

Mon âme est tienne...

J'attends que tu viennes...

Il te faut descendre.

Fuis! Fuis sans te méprendre!

Je ne suis que velléité,

Un semblant de vanité...

Oseras-tu me prendre?

Ce qui est rare est cher,

Mais, si tu es unique,

Comment t'estimer?

Là est la question

Qu'en ce jour, je me suis posé.

Je suis une faction

Patientant l'heure de ton arrivée.

Le mangeur d'âme

C'est l'histoire d'un homme qui rencontre une femme, une de ces histoires banales où les corps et les esprits se rencontrent, s'étudient, avant de se toucher, ou de s'en aller. C'est une histoire, oui, qui ressemble à de nombreuses autres, étant effectivement comme les autres. En cela, elle n'a pas le moindre intérêt, si ce n'est le mérite d'avoir été contée.

Ils s'étaient rencontrés un peu par hasard, au détour d'une rue où l'homme, au départ, ne comptait pas aller. Le temps d'un regard avait suffit pour avoir raison d'eux. Il est curieux de voir à quel point une existence peut basculer avant même que nous en ayons réellement pris conscience. Il l'avait observé, elle lui avait souri. Il s'était arrêté, elle lui répondit. La discussion qui s'amorçait témoignait d'un enthousiasme que chacun s'appliquait à taire. Les deux âmes se frôlaient dès à présent.

C'était un être commun, quoi que singulier de part son humeur frivole. Un homme prêt à beaucoup, sans toutefois forcer. Elle appartenait plutôt à ces chiens égarés, ne sachant plus où se mettre, ni se laisser emporter. Son coeur était mort. Un torrent l'avait emporté.

Et pourtant, elle lui souriait. Pourquoi? Elle l'ignorait. Son charisme maladroit devait sûrement la toucher. Au fond, elle le savait : il n'avait rien, rien mis à part son attention passionnée. Lui se contentait de répondre. Il n'était que l'écho de la joie de l'âme qu'il rencontrait. Ce n'était pas rare, mais toujours il en profitait. Seuls les idiots refusent l'amour d'une ombre éclairée dont on peut abuser.

L'entente s'installait, un rendez-vous était convenu, dans un bar, au bout de l'allée. Ils s'asseyaient dans la bonne humeur. Ils avaient l'air de deux camarades se retrouvant après de longues années. Chacun commanda ce qui lui plaisait. La boisson accompagne souvent les instants les plus familiers.

Ils parlaient de tout. De leurs vies, de leurs espoirs, de leurs regrets. Et puis, de rien, aussi. Combler le vide. Se connaître, s'anticiper. L'amitié n'est qu'embrasser l'autre sans jamais le toucher. Par la parole, par la sincérité. Cela est plus rapide qu'on ne le pense. Malheureusement, ce n'est, en général, qu'apparence. L'amitié peut devenir amour. L'amitié est enfer.

L'après-midi avançait. L'heure tournait plus vite qu'ils ne se tardaient à y attarder. Personne ne souhaitait se quitter malgré la lumière qui, doucement, disparaissait. Fâcheuse erreur : la nuit, les démons se révèlent et ne sont d'aucune pitiés.

Dix neuf heures. Ils s'étaient décidés à dîner sommairement ensembles. Deux amants naissaient, se réunissaient.

Vînt la promenade sous un ciel magnifiquement étoilé. Autant de peines qui se sont perdues dans l'immensité d'un univers froid et calculé. Une légère brise soufflait, rendant agréable l'atmosphère qui pesait sous la chaleur de la journée passée. Elle inspirait le calme, sereine, il bouillait intérieurement, préoccupé. Nos choix nous poussent parfois à faire ce que l'on ne devrait. Elle lui racontait gentiment la magie de sa présence, il attendait, les yeux révulsés.

Alors qu'ils s'éloignaient de la ruelle où ils étaient, approchant l'extrémité de la petite ville où il habitait, et où elle voyageait, le sommeil la prît sans que son corps ne l'ait demandé.

A son réveil, elle voyait. Elle comprenait. Pourquoi elle l'avait aimé. Pourquoi elle l'avait approché. La folie la fusillait. Elle venait d'être assassinée. En elle. Honteuse pour l'éternité. Mais qu'est-ce que l'éternité, sinon une minute qui devient année?

blessure d'amitié

la mémoire est parfois brutale

elle réveille les souvenirs qui font mal

ses paroles sucrées prononcées

par des personnes qui ont jurés

qu'elles vous oublieront jamais

qui pourtant vous ignore

une fois l'orage éclatée

et s'en vont vers d'autres réconfort

quand l'amitié est cassé

tu cherches a t'accrocher

mais les gens tournent vite leurs vestes

en une parole,un geste

ils vont faire leur marché

dans le bar du quartier

a la recherche de nouveaux coéquipiers

Un jour, une histoire. Peut-être est-il déjà trop tard. La lumière prend toujours de l'importance dès lors qu'elle disparaît. N'est-ce pas ça, le désir, ce regret de l'étoile devenue absente? Il faisait pourtant beau et bon sous la chaleur de ses rayons. Suffisamment pour ne pas le remarquer. L'ignorant ne peut que souffrir face à la prise de conscience de son bien-être passé. Peut-être est-ce là la différence entre la joie et le bonheur : une simple connaissance de son état, de soi. Qui connaît la lumière saura affronter l'obscurité. Il sera armé, presque confiant. Serein. Le contraire veut que nous soyons perdus. Cela revient à tomber dans une forêt dense et dangereuse à la tombée de la nuit alors que le temps s'écoulait sans se manifester. Dans tous les cas, y réfléchir ne mène à pas grand chose, si ce n'est démolir le peu que l'on sait. Parce que je crois, oui, qu'il est préférable de rater une fin de journée que la dite journée. Tout paraît toujours plus grand, meilleur, lorsque l'environnement s'y prête mieux. Bien sûr, il y aura de ces gens ventant les mérites des défis. Souffrir, c'est exister, montrer sa valeur, sa hauteur d'esprit. Les faibles ne devraient pas pouvoir rire de l'écho d'un semblant de paradis. Cela revient à dire que les savants sont idiots et les ignares lâches. Bref, juger de ce qui n'est pas de notre ressort. Qui sommes-nous pour décider et réclamer?

Curieux comme la musique peut avoir raison, bien souvent. Elle sait exprimer l'imprononçable, l'inexplicable, avec ce sublime qu'on ne retrouve qu'en elle. Les mots sont, eux, biens faibles.

Je ne te cache pas que de telles paroles venant de moi sont rares. Cela ne fait pas leur valeur, car précieuses, elles ne le sont pas vraiment. Pas davantage que n'importe quoi. Cependant, elles témoignent d'un effort que je ne fais jamais, d'un effort qui me coûte, d'un effort que je ne pense pas forcément renouveler. Parfois, je ne comprends pas. Je devrais.

Il y a effectivement cette dualité qui m'habite. Elle me tenaille jusque profondément dans mes entrailles. Comme deux forces s'opposant par nature. Un combat acharné pour un pouvoir inexistant. Une sorte de lutte entre le Bien et le Mal sans qu'il n'y en ait pour chaque camp. Il n'avait peut-être pas tort : nous ne sommes pas seuls, mais des milliers. Des milliers de petits riens dont nous n'avons pas la moindre connaissance, car trop infimes pour se dévoiler à nos yeux, mais assez immense pour influer sur notre entendement, notre humeur. Imaginez un homme assailli de mille idées ambivalentes et délirantes. Imaginez-le raisonnable. Vous comprendrez l'absurdité d'une telle pensée. Nous ne sommes pas plus sensés que nous sachons nous contrôler. Vous avez néanmoins raison de douter de ces propos : quelqu'un qui croit en son non contrôle est quelqu'un qui n'avancera pas durant sa vie. Bien qu'il n'y ait pas à aller en un endroit quelconque, il y a effectivement d'un peu de ça. La soumission est l'excuse de celui qui ne veut pas maîtriser, quand bien même il ne le peut pas réellement.

Imaginez votre vie, et faites-en un roman. Un jour peut-être quelqu'un en appréciera la lecture. C'est, il me semble, ce que nous nommons communément l'amour. Deux vies qui s'écrivent, s'invitent, et se lisent, jusqu'à la dernière ligne, car tout à une fin, même les histoires, aussi joyeuses et romantiques sont-elles.

On dit de la folie bien des choses. N'en croyez rien. Contentez-vous de votre propre opinion. Mais, si je devais vous en donner une, vous ne vous vous tromperiez pas tant en songeant à ce que j'en vante les qualités.

Trop réfléchir. En voilà une drôle d'idée, non?

Si tu souhaites avoir une vie utile, je te conseillerais de la rendre plus inutile qu'elle ne peut l'être selon toi. On s'accoutume que trop à ce qui permettrait de nous rapporter quelque chose. En cela, vouer indifféremment son existence aux autres est surement une des seules façons d'y parvenir. Ca, et le fait de s'illusionner du contraire. Du coup, il serait absurde de perdre sa vie pour la céder à ceux qui nous entourent, ou qui ne nous entourent pas. Possible, oui. Aucun argument ne peut contredire ce fait-là. Aucun, sauf celui qu'apporte non pas la raison, mais le coeur. Vaut-il mieux une vie égoïste ou une vie faussement généreuse?

Brûle ce à quoi tu tiens. C'est l'unique manière de vivre dignement, de se dépouiller de toute hypocrisie. Moi, pour ma part, j'en suis parfaitement incapable. Rares sont les exemples qui en sont vraiment.

Simplifier. Toujours. Encore. La réalité n'est-elle que ça? Un amas de facilités? D'oublis?

Cessez de croire. Ou vous finirez par croire sincèrement.

N'est-ce pas ça, la folie? Un ensemble illogique de mots et de phrases formant un tout sans le moindre sens, sinon celui qu'on lui attribue? N'est-ce pas ça, penser, sinon s'offrir aux innombrables pensées qui inondent nos esprits? La différence entre la raison et la folie est probablement ici : l'un fait ce que l'autre n'ose que songer. Pas par raison, mais par peur. Ainsi nous serions tous fous. Fous de l'être, ou de ne pas l'être.

Il semble que l'inspiration manque,

C'est que nos expériences se limitent.

Des périodes sombres qu'imitent,

Même le moindre murmure se planque.

Les couleurs ne sont plus, là,

Juste le néant de l'objet noir,

Qui ne se présente pas, il va,

Nous entraînant dans l'abîme,

Des successions hasardeuses de rimes,

Jusqu'à percuter de front l'espoir.

La lumière soudain nous inonde

Celle qui nous permet de regarder le monde,

Les élans de pensées sont plus vifs,

On se sent vivre, c'est étrange,

Plus d'état-d'esprit maladif,

On contemple la beauté, celle d'un ange.

Les vagues de sensations nous percutent,

En nous, tout sentiment se mélange,

Dans un texte, quelques lignes luttent,

Au final, son rythme me dérange.

Une question me vient à l'esprit après avoir lu ça : tu parles de ta situation?

Non, j'me faisais chier et j'ai écrit puis voilà ^^'

D'accord d'accord^^