un jour = une histoire

mais oui, mon tendre ami, l'amour peut se transformer en tendresse...lorsqu'il est sincère, lorsque nous avons compris le véritable sens donné au verbe "aimer", il est doux également, par tant de petits gestes attentionnés de démontrer à l'autre combien nous tenons à lui, au-delà du charnel, au-delà de tout ce qui fut...et ne peut plus être! :)

Elle passait derrière lui, frottant le sol du savatement délicat de ses pieds menus et usés...

Il l'ignorait, il dormait. Sa bouche, détendue, s'apaisait à la douceur d'un sommeil redevenu d'enfant. Le vieil enfant.

Les joues affaissées par les années qu'il portait sans se plaindre, semblaient de feutre rose. Elle en connaissait chaque flêtrissure, chaque sillon.

Il lui arrivait parfois de contempler ce vieil amant et il semblait encore sentir le balbutiement de ses premiers émois.

Quand il avait vingt ans. Quand il l'avait proprement ceuillie, au fond d'un lit un soir d'été.

Son corps inusité depuis tant d'années, n'avait pas renoncé cependant à ce souvenir paillard.

Elle caressait alors la joue de l'endormi, baisant délicatement les 60 ans de tendresses du bout de ses lèvres parcheminées.

Et l'oeil de la vieille belle se teintait alors d'une humidité d'amour.

Ce que son corps lui refusait depuis tant de temps, son ame en était encore empreinte, cet amour si juvénile qu'ils avaient, au fil des ans, amadoué, discipliné au rythme long de leurs jours éthérés...

Cet amour si fort, devenu cette tendresse qui les porteraient ensemble vers leur dernière demeure...

Ensemble, il ne pourrait en être autrement.

mais oui, mon tendre ami, l'amour peut se transformer en tendresse...lorsqu'il est sincère, lorsque nous avons compris le véritable sens donné au verbe "aimer", il est doux également, par tant de petits gestes attentionnés de démontrer à l'autre combien nous tenons à lui, au-delà du charnel, au-delà de tout ce qui fut...et ne peut plus être! :)

C'est l'histoire de deux personnes virtuelles de ce forum qui ont vécu un amour réel contre vents et marées...et qui aujourd'hui sont les meilleurs amis du monde au point qu'un petit bout me voit comme son père, sa mère..son épaule et celui qui lui a apporté stabilité et tendresse qu'elle n'a jamais eu à ce jour. Ils ont plein de projets en commun dont celui d'habiter le même lieu pour cet enfant..de travailler ensemble..et malgré la maladie..cette femme m'offrira la semaine prochaine..le plus beau cadeau au monde non pas par reconnaissance mais parce qu'elle veut que je sois fier d'elle..je ne lui en demande pas tant..mais qu'elle puisse retrouver espoir en la vie..confiance ..et quelque part si j'ai pu être l'auteur de ces faits...tu en auras les premières images Cosette ..après je vous tirerai ma révérence de même

Modifié le 24 septembre 2011 par beachboy

C'est l'histoire d'un couple qui est arrivé sur un forum de discussion pour ... discuter. Ils en ont fait des rencontres, en virtuel ou en réel, et ils en ont rencontré tellement de mytho, mais tellement, que désormais, ils ne croient plus que ce qu'ils voient.

Ce n'est pas FFR qui créé des Saint Thomas, juste les gens...

Et de certains aussi qui se sont mêlés de la vie des gens alors que nous sommes sur un forum virtuel et il y aurait tant à dire sur ces petits couples qui paraissent si sympa à première vue...les bisounours parfaits..

Mais je ne demande à personne à croire ce qu'il voit..j'ai une amie créatrice de ce sujet et d'autres qui savent de quoi ma vie est faite ..et juste pour elle..je lui terminerai une histoire sur une très belle photo la semaine prochaine

C'est juste une histoire..toute ressemblance....etc

Pour écrire tout en musique :

Parfois, nous n'avons aucune idée. Ou, pis, nous en avons une, mais elle ne se démarque pas des autres. Du coup, on a l'impression d'écrire sans cesse le même texte, de se répéter. On se lasse. C'est ainsi. Pour moi, ce soir, la question est de savoir si, oui ou non, je suis dans un de ces jours qui manquent de fertilités.

Je pourrais parler du doute. Oh! Celui-là. Il est sacrément taquin. Assez pour me faire hésiter. Assez pour ignorer en cet instant si je vais continuer. Quoi? Tout simplement cette histoire dont j'ai pris un certain plaisir à imaginer. A ce personnage qui, quelque part, est aussi une partie de ma naïveté. Pourtant, j'en ai, et pourrais en avoir, des matériaux pour continuer. La crainte de ne pas faire dans l'originalité paralyse ma volonté. L'impression de tourner en rond ne fait qu'en rajouter. Peut-être que la clef réside en la confection d'un plan, d'un scénario déjà ficelé avant même de commencer? Sans doute. Seulement, je ne supporterais pas de me laisser guider en connaissant à l'avance comment cela va se terminer. J'ai besoin de liberté, de connaître en même temps que mon personnage ce qui va lui arriver. Paradoxalement, c'est cela qui me fait traîner, lâcher. J'espère maintenant poursuivre par bribe, comme je l'ai fait, pour ne pas cesser en ayant si bien débuté. Mais chaque jour sans écrire une ligne sur le papier virtualisé est le moteur de la peur, celle de me voir renoncer.

Voilà, c'en est finis, je n'ai pas le courage d'aller trop loin ce soir, surtout pour dire autrement ce que j'aurais déjà dit auparavant. Voilà, je vous souhaite une bonne soirée, après avoir écris ces quelques mots en étant bercé par la musique que je vous ai partagé avant de m'être lancé.

tjs un plaisir pour moi de te lire Jedino

moi aussi, toujours un plaisir de vous lire mes amis! par contre, il y a des interventions qui me paraissent déplacées! que de sous-entendus, de non-dits...et ça, je n'aime pas du tout! je te souhaite, mon cher beachboy de trouver au bout de ton chemin ce que tu cherches et que je sais combien tu mérites...

c'était un homme, c'était une femme.....

et ça me fait mal de chanter faux, mal au fond des tripes parce que la vie en plein jour est ainsi faite....

c'était un homme, c'était une femme....

un couple bon chic bon genre comme on dit...

la femme était bien sous tous rapports, l'homme idem sauf que dans mon pays c'est comme dans mon village vous savez entre un homme et une femme......

malheureusement l'amitié et l'amour, ces deux fruits me sont défendus, parce qu'ils ne se cueillent malheureusement qu'en pleine nuit, c'est comme ça depuis la Nuit des temps, et le jour, c'est à dire quand le bon dieu ne bat pas sa femme et que les gens sortent radieux dehors, au milieu des généralités, des platitudes, entre les allées des parterres de fleurs des jardins d'enfants, alors je pleure.....

et quand l'orage gronde, je recherche le Temps perdu à travers les cumulus, les éclairs, à travers le ciel zébré, jauni......

alors cette Fille, cet amour d'enfance, c'était ma madeleine à moi, je pouvais intérieurement la baptiser de tous les noms les plus sincères, petite fille à l'enfance paralysée en mon esprit comme une image, parce que les petites filles grandissent.......

c'était un homme c'était une femme......

que dire de plus ?

ils se sont mariés et ont eu beaucoup d'enfants ?

qui oserait s'opposer à cette phrase toute mimi, toute gentille, en plein jour ?

alors.... tant et tant de non-dits, et paradoxalement tant et tant de choses écrites, monsieur le Maire........

pourquoi pourquoi ?

pourquoi mentez-vous si éhontément quand vous prétendez au moment où vous prononcez ces mots que quiconque devrait s'opposer à l'union sacrée doit le faire maintenant là tout de suite ou se taire à jamais ?

monsieur le curé.......

c'était un homme, c'était une femme

un couple bon chic bon genre comme ils disent, les gens qui fument la chique et discutent sur les aires de repos de ces autoroutes de la sainteté et non de la sincérité aux heures nocturnes qui approchent comme des Chimères.....

je m'égare....

ce n'était qu'un homme, et ce n'était qu'une femme,

et cette humble histoire racontée par un pauvre garçon, en plein jour, malgré ses accents véridiques.......

j'ai failli oublier le titre : c'était un homme.....

et c'était une femme........

(merci pour la vidéo ci-dessus, elle a permis de décharger l'écrivaillon que je suis de ce qu'il avait quelque part.....)

Modifié le 25 septembre 2011 par morphee_

et la vie continue...

Même si tu la trouves insipide, même si tu la désires autrement...elle continue!

Un jour, peut-être, verras-tu le bout d'un tunnel, où il fait noir, mais où la lumière t'éblouira lorsque tu en sortiras!

Un jour, pourquoi pas, un regard vers toi, des mains qui se tendront et que tu prendras...

Cela s'appellera peut-être bonheur et plus tard malheur! Qui sait?

Questionnements encore et toujours! Espoirs, désenchantements, tour à tour! la vie n'étant faite que de cela!

Mirages à l'horizon que l'on croit toucher des doigts...et puis qui disparaissent en s'approchant...

Rêves brûlants qui nous trouvent au matin, pantelants, sans force, presque sans vie...

Mais qui, pendant quelques secondes nous ont laissé des relents du passé que l'on croyait enfuis à tout jamais...

Rêves desquels on ne voudrait jamais se réveiller...

Compte de la tendresse ordinaire suite...

Jules est un petit garçon ravissant. Je ne suis pas certaine que l'on doit dire ravissant quand l'on parle d'un petit garçon, toutefois, pour celui-ci, le mot est parfait.

Il est blond comme le blé couché avant la moisson, sa peau semble être de satin, oh, il a bien quelques tâches de rousseur, mais le mot "tâche" lui, est bien vilain pour parler de ces petites étoiles qui lui constellent le nez. Ce qu'il a de proprement extraordinaire notre Jules, c'est ses yeux. Je n'ai jamais vu d'yeux pareils.

Il a les yeux de la couleur exacte des myosotis... Avez vous déjà entendu celà ? Des yeux myosotis...Pas tout à fait bleus, pas tout à fait mauves, myosotis quoi...

Avec au coeur de la pupille comme un reflet doré...

Ah oui, vraiment, Jules est un très beau, un ravissant petit garçon... Quand il est assis... Quand il se lève aussi d'ailleurs...

C'est quand il marche que les choses se gâtent... Jules est né avec une jambe plus courte de 3 centimètres... Ce n'est rien me direz-vous, 3 centimètres de jambes sur 1m30 de petit garçon, ce n'est rien du tout... Ce n'est rien lorsque l'on ne marche pas...

Parce que notre Jules, dès qu'il veut marcher, sa hanche se désarticule, il nous semble, à nous qui le regardons, qu'il va tomber à chaque pas... Jules a l'habitude, penses tu, il marche comme celà depuis toujours... Il rattrape le risque de chute avec le balancement de ses bras... Il se déhanche fermement en appuyant fort sur sa longue-jambe...Et zou, il lance son bras gauche pour équilibrer...On dirait un drôle de moulin à vent qui hésiterait à tourner des ailes...

Evidemment, cela fait bien rire tout le monde... Jules rit fort aussi, très fort.

Le plus drôle, c'est bien quand il joue au foot. Parce que Jules, jambe trop courte ou pas, il aime le foot, et du coup il joue avec l'équipe du village... Alors là, c'est formidable, quand il brinqueballe avec ce fichu ballon entre les jambes, ses bras moulinent de plus belle. Et dans les gradins, à chaque fois, le rire enfle, il rattrape le vent qui balaye la pelouse et étouffe le bruit des oiseaux... Le rire s'engouffre dans le coeur de Jules, le rire glace le coeur de Jules... Et Jules rit, il rit encore, très fort, le plus fort possible pour couvrir le bruit de son coeur...

Mais dans les yeux de Jules, les paillettes d'or se sont noyées...Le Papy de Jules le voit bien... C'est un Papy grognon,, voyez, ce genre de papy qui marmonne quand on l'embrasse un peu fort, avec une moustache de gendarme qui pique et des cheveux tout blancs.

Et le Papy de Jules, quand il fouille dans les yeux du petit, il y voit seulement un grand lac qui se glace, qui se glace de plus en plus...

Alors hier, Papy a pris Jules par la main, il l'a fait monter dans un train et l'a emmené sans un mot... Papy bougon ne parle pas, Jules a bien essayé de savoir ou ils allaient, mais Papy ronchon a juste dit : "tu verras !".

Ils sont descendus tout les deux dans une ville du sud ouest : Bergerac, a lu Le petit en passant sur le fronton de pierre de la gare, Bergerac.

"Bergerac" dit Papy, "c'est là que l'on fabrique les timbres postes."

Jules ne dit rien, il opine de la tête, il fait un peu la moue... Après tout Papy travaillait là quand il était plus jeune... A l'imprimerie des timbres poste, il va sans doute voir ses copains. mais Jules ne comprend, pas du tout, pourquoi Papy veut l'emmener voir des vieux grognons comme lui...

Dans le batiment tout vieux et tout moche, il flotte une drôle d'odeur... Acre, une odeur qu'il connait mais dont il n'arrive pas à trouver l'origine...

"C'est l'encre !" Bougonne Papy.

Le petit se promène dans les allées, Papy est en grande discussion avec un gros bonhomme, énorme, ses mains sont grandes comme la planche à découper le pain, il a des doigts gros comme des saucisses... Pas de vulgaires petites saucisses de Toulouse, non, de bonnes grosses saucisses de Morteau !

Et René (le gros bonhomme s'appelle René), avec ses doigts là, fait des choses absoluement extraordinairement fabuleuses !

Il grave des plaques grandes comme les timbres postes, des plaques d'acier de 2 cm de coté. Avec un outil fin comme une aiguille à coudre, il trace des traits si petits qu'il est obligé de se mettre une drole de paire de lunettes qui grossit 30 fois.

Et ces milliers de traits vont faire le plus précieux, le plus magnifique des tableaux... C'est cette plaque qui, une fois terminée, sera imprégnée d'encre, et permettra d'imprimer des millions de timbres poste.

René est le roi des artiste, bien plus fort que Picasso et Manet...

Jules est ébahi, il observe ces gros doigts fabriquer avec tellement de douceur le plus doux des papillons...

René regarde le petit par dessus ces lorgons et, d'un seul coup, sans crier gare, il le saisit à bras le corps et le pose comme un pain de 2 livres sur le coin de son grand bureau en bois.

Il ouvre un tiroir qui grince tout ce qu'il peut et en sort une petite, toute petite enveloppe en cellophane.

"Tiens ! C'est pour toi gamin!"

Jules regarde ce bout de papier qui grésille dans les doigts.

"Ouvre donc gamin !"

Dans le creux de la main de Jules, repose un timbre... Un timbre tout bête, pas un de ceux que Jules a vu dans les vitrines en arrivant, pas un papillon multicolore ou la caravelle de Christophe Colomb, non, pas non plus l'avion de Saint Exupery...

Un timbre tout simple. Une Marianne. Tout le monde les connaît les Marianne, il en existe des rouges et des vertes, ce sont les plus connues, il en existe aussi des jaunes, des oranges, des bleues, des brunes et mêmes des violettes.

Mais celle-ci, elle est d'une couleur étrange... Pas vraiment bleue, pas vraiment mauve... Myosotis, oui c'est cela, elle est Myosotis. De la couleur exacte des yeux de Jules. En y regardant de plus près on pourrait presqu'y voir des reflets dorés.

"Tu sais pourquoi il est là ce timbre ?" Bougonne encore René.

"Parce qu'il est raté ! Oui raté ! Bleu myosotis ! Ca n'existe pas, pas pour une Marianne !"

"Et bien je vais te dire bonhomme, ce timbre là, il vaut une fortune ! tu sais pourquoi ?"

Jules ne sait pas, il secoue la tête de droite à gauche.

"Il vaut une fortune parce qu'il est raté, qu'il a un défaut... Il est unique, tu comprends bonhomme, unique ! Différent de tous les autres, il est et sera toujours unique. Alors ce timbre, tu vas le mettre dans la poche de ta chemise, tout près de ton coeur. Comme ça, le jour ou tes yeux voudront changer de couleur, il te soufflera sur l'ame pour y mettre de la chaleur ! allez file, je t'ai assez vu !"

Papy a repris la main de Jules et sans dire un mot, ils sont rentrés tous les deux. Peut être bien que la main de Papy serrait celle de Jules un peu plus fort que d'habitude, peut être aussi que ces maudites poussières qui volètent des arbres au printemps sont venues trainer un peu trop près des yeux de Papy. En tous cas, il se mouchait beaucoup.

Depuis ce jour là, Jules a des yeux d'un myosotis, bon dieu, c'est un vrai bonheur que cette couleur qu'il s'applique à mettre dans le coeur des autres...

une poupée

Elle était belle cette poupée! Elle me faisait tellement envie! Je la regardais chaque fois que je passais devant ce magasin!

J'en rêvais, je l'imaginais dans mes bras, l'entourant, la dorlotant, l'habillant de belles robes, bleue, rouge, rose ou blanche...

Il fallait que Maman me traîne chaque fois pour me faire avancer...

Chaque Noël bien sûr, j'écrivais au Père Noël pour lui demander "ma" poupée, parce qu'elle était mienne, elle m'appartenait! Je lui avais même donné un nom "Mireille"...pourquoi, Mireille? Je n'en sais rien, je ne connaissais même pas une seule personne de ce nom! peut-être que Mireille résonnait bien à mon oreille...

Et ce jour-là, comme je m'en souviens, alors que je passais devant ce magasin et que je m'apprêtais à lui dire bonjour, la panique, une boule dans ma poitrine, Mireille avait disparu...Un lugubre clown la remplaçait...J'ai pleuré, j'ai crié devant tant d'injustice, et pour tout réconfort j'ai reçu une bonne gifle...

Et, depuis ce jour, je n'ai plus jamais voulu de poupée...

Et si mon problème était de le croire? Si le fait de savoir faisait que, paradoxalement, je finissais par l'avoir? Pas impossible. L'effet placebo existe bien et fait parfois de véritable miracle.

Cette idée m'est venue très récemment. Ces derniers jours, à vrai dire. J'aurais pu l'avoir avant. Mais ma situation me permettait de ne pas me tenir pour responsable. Si je suis malade, je ne suis pas en faute. Si je ne suis pas en faute, je n'ai donc pas à assumer. Une expérience que je mettais sur le compte de la fatigue, vu l'état de mes nuits auparavant, n'a en fait aucun rapport. Dans le bus, généralement, car rarement à un autre moment, j'entre doucement, au gré du paysage, dans un état entre conscience et inconscience. Comme si j'étais entre deux mondes. Je perçois le son de leurs voix, parlant ci et là, de choses et d'autres. Je les vois, sans les voir. Mais je ne discerne pas. Le paysage, à l'extérieur capte toute mon attention, et j'en oublie tout le reste. Me demanderez-vous, pourquoi un tel état? Quel intérêt? Je crois que, plus encore que le fait de voir en paix à travers la vitre, c'est le fait de devoir oublier ce qui m'entoure qui me l'impose. Je ne supporte pas la foule, pas plus l'inconnu. Mais, si je l'oublie, vraiment, si j'en oublie parfaitement la présence, comme cela peut arriver quand j'écoute quelqu'un parler en me concentrant dessus, alors je ne souffre pas du fait qu'il ou elle soit là. Et à cette chose là, j'y tiens. Pas que je m'y plaise plus que dans ma réalité. Seulement, je transpire. Trop. C'en est incontrôlable. Je ne le supporte pas. Je n'aime pas. Ca m'pourrie mes journées. Tout tourne autour de ça. Une belle journée et une journée sans sueur. Une belle journée est une journée détachée de la leur.

cet oiseau...

L'oiseau, inlassablement, vole vers son destin...

Qu'il ait besoin d'un insecte minuscule ou d'une miette de pain,

Il vole, et de ses ailes qui nous font tant envie,

Il vole vers l'infini...

Combien de fois, pauvres terriens, nous désirons

Etre comme cet oiseau qui n'apprend pas sa leçon,

Qui semble libre comme l'air qui l'entoure,

Libre de faire mille et un détours!

Mais qu'en est-il vraiment?

N'a-t-il pas, également,

Le souci de nourrir sa famille,

Empêcher qu'elle ne s'éparpille,

Et se trouve en danger?

Si tu pouvais parler,

Bel oiseau aux ailes déployées,

Tu nous apprendrais sans doute, quelques vérités!

Tu nous dirais, "contente-toi

D'être sur la terre et d'y trouver la joie"!

Un peu de soleil et moi....

Encore un moment de bonheur, traînasser au jardin, un bouquin en main, une boisson fraîche pas loin, me bercer de mots espoir, sentir la chaleur s'emparer de mon coeur. Sieste ô combien sans valeur, sommeil m'empare et me laisse là à rêvasser, petit vent accompagnant mon souffle, petit air frais se complait sur ma peau, mais rayon de soleil n'est pas bien loin, de nouveau mes songes je rejoins....

Modifié le 27 septembre 2011 par Evasive

une tendre pensée

Quand les rêves ne se sont pas réalisés c'est qu'ils n'étaient pas assez beau."

Je trouve assez juste cette phrase, quand quelque chose nous tient vraiment à cœur, on finit toujours par le réaliser. Si un de nos rêves ne se réalise pas, c’est bien souvent car on l’abandonne en cours de route pour un autre projet qui nous paraît plus important. Rien n’est impossible avec de la volonté quand on veut vraiment.

Pour devenir médecin, si tu dis que tu ne peux pas car tu n'as pas les moyens, c'est que quelque part, ce n'est pas vraiment ton souhait. Mais si c'est vraiment ton but, tu trouveras toujours une solution .

Un rêve c'est quelque chose que l'on souhaite réaliser mais cela ne s'obtient pas dans la facilité. Plus ce rêve aura de l'importance à nos yeux, plus on pourra déployer tous nos efforts pour l'obtenir.

Mais il faut aussi garder un certain réalisme de ce que l'on peut obtenir.

nostalgie d'une époque, la jeunesse, quand les jeunes étaient encore humbles et disaient bonjour pour commencer.....

Les rêves sont là pour s'en servir, si ils ne se réalisent pas, autant les rêver encore...Patience....

Modifié le 27 septembre 2011 par Evasive

M'endormir...

M'endormir, ce soir jusqu'au petit matin, je regarde mon lit , il est vide.... M'endormir en ses bras , je regarde mon lit, il est vide... M'endormir sur son torse, sentir son souffle sur ma tempe,.....vide .... Me coller à lui, en cette nuit moite , merveilleuse de chaleur ....vide.... Rêver en ses bras de LUI, l'entraîner en mes songes.....vide.... Nos corps se retrouver et s'aimer....vide..... Sans se quitter , sombrer jusqu'au petit matin....vide....

Que de vide à combler, quel manque à refouler, si ce n'est que d'attendre de le retrouver...

des rêves, encore...

S'il suffisait de rêver avec intensité

Pour voir ses rêves se réaliser,

Je serais à mille lieues d'ici

Et j'aimerais la vie...

J'ai beau espérer, prier, implorer...

Rien n'y fait...

Une ombre se dessine au loin,

Mais jamais ne me dit "viens"...

Alors, je continue d'espérer

Et de toujours rêver à ce qui ne sera jamais!

Le gouffre est immense. L'échec d'autant plus grand. Ce n'était pourtant qu'un voyage. Mais il en a été décidé autrement. Je pourrais vous le raconter en détail, vous décrire comment je m'y sentais. La vérité est autre. Je ne m'en souviens plus. Ou, plutôt, pour être exact, je ne l'ai pas vécu. Paradoxal, me direz-vous. Seulement, tout y était beau. Le paysage, miroitant de mille éclats colorés sous l'optimisme de la lumière. Ses personnes qui me sont étrangères, et aussi sympathique qu'accueillante. Ce temps paradisiaque, laissant rêveur. Ce tout qui, quand on y est, fait qu'on doute d'y être pour de vrai. Ce tout que j'ai connu sans le connaître. Vous comprendrez donc pourquoi je ne pourrais pas aller trop loin dans ma description. Néanmoins, je suis rassuré. Savez-vous pour quelle raison? C'est d'une extrême simplicité. Je sais que, avec si peu, vous saurez vous en faire une idée. Non qu'elle soit comme je l'imagine moi. Elle sera juste votre vision de la chose, celle que vous ne partagez avec aucun autre. Cela montre à quel point l'idéal est une affaire propre à nous-même. Ce ne sera que plus vrai si vous avez difficulté à le concevoir : votre rêve en un lieu "parfait" est en décalage avec le mien, loin de la chaleur, de la plage, du contact avec le local. Je vous souhaite ainsi de rêver, de bien rêver, car l'imaginer est déjà le vivre par la pensée.