Le Plouc.
Le Plouc n'aime pas bouger. Il contemple le paysage.
Dans le fin-fond de sa brousse, il se lève avec le chant du coq.
Ah l'air pur ! Ah le calme ! Ah la vraie vie !
Non, le plouc n'aime pas ce qui bouge.
Pourtant, il va ce soir au bal, parce que son frère, il joue de l'accordéon.
Il a mis ses bretelles du dimanche.
Il ne sait pas ce que c'est la grande ville.
Ibiza ? Mais, c'est une saucisse espagnole ? Haha !
Le Plouc, il l'aime bien, sa vie.
Au moins, il trime pas comme ses cousins de la ville.
Ses cousins, ils vont à l'usine.
"Qu'il est bon mon pain.
Qu'elle est belle ma campagne.
Vive la France.
Et la France aux français", pense-t-il.
"J'irai voir Marine, si je vais à Paris."
Marine, il l'aime.
Parce que elle, c'est pas François Hollande,
Elle aime pas les pd.
C'est pas bien les pd !
Et puis surtout les étrangers.
Haha, ben oui, les étrangers.
Ah qu'elle est belle ma douce France.
Cher pays de mon enfance.
Fin.
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