Le Plouc n'aime pas bouger. Il contemple le paysage.

Dans le fin-fond de sa brousse, il se lève avec le chant du coq.

Ah l'air pur ! Ah le calme ! Ah la vraie vie !

Non, le plouc n'aime pas ce qui bouge.

Pourtant, il va ce soir au bal, parce que son frère, il joue de l'accordéon.

Il a mis ses bretelles du dimanche.

Il ne sait pas ce que c'est la grande ville.

Ibiza ? Mais, c'est une saucisse espagnole ? Haha !

Le Plouc, il l'aime bien, sa vie.

Au moins, il trime pas comme ses cousins de la ville.

Ses cousins, ils vont à l'usine.

"Qu'il est bon mon pain.

Qu'elle est belle ma campagne.

Vive la France.

Et la France aux français", pense-t-il.

"J'irai voir Marine, si je vais à Paris."

Marine, il l'aime.

Parce que elle, c'est pas François Hollande,

Elle aime pas les pd.

C'est pas bien les pd !

Et puis surtout les étrangers.

Haha, ben oui, les étrangers.

Ah qu'elle est belle ma douce France.

Cher pays de mon enfance.

Fin.