Un mot, c’est quoi ? Des lettres. Les unes à côté des autres, insolentes. Elles n’y peuvent rien, et le mot existe. Il n’y peut rien non plus, qui lui a demandé son avis ? Il est là con un con, et il porte tout. Tout dans son encre et dans son sens. On va le haïr ou le choyer. On va le croire ou on va le dénigrer.

C’est ça, exister ?

Un mot ça se trace et ça se commande. Il n’a de sens que si on lui en donne, et il ne le supporte que si on lui ordonne. On peut écrire des mots et s’en foutre, on peut les balancer et partir. Mais on ne peut pas les effacer, jamais.

C’est ça, exister ?

Quand on écrit, on vit et on perdure. On affirme au monde ce que l’on est et on le revendique. On se dresse devant les autres et on colle un homme sur ces mots usés et malmenés par le temps, maintes fois réutilisés. Faces hilares ou rictus assourdissants, l’humanité ce sont les mots, et le langage n’est rien face à que l’homme écris.

C’est ça exister ?

Pire encore, d’autres mots étrangers peuvent se heurter aux nôtres et s’apprivoiser, se chercher, et même se détester ou s’entendre. Des morceaux d’existences en lambeau ou harmonieusement découpées qui s’entrelacent pour dialoguer. C’est dur de faire confiance, ouais. Ça fait chier l’amitié.

C’est ça exister ?

Quand on écrit ou quand on écrit à, on existe, et faut assumer. C’est ainsi.