Qui est-il?
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Pour certains, il rime avec souffrance. Pour d'autres, il rime avec bonheur. Mais quand il est absence, on attend tous son heure. Il rassemble, jamais ne disperse, ceux qui se ressemblent ou dont les origines sont diverses. Il fait couler bien des larmes, tantôt de joie, tantôt de tristesse. On a besoin de bien des armes pour fendre sa carapace épaisse ; à moins qu'il ait fui et qu'on lui court toujours après. Il faut assurément être sourd pour ne jamais en avoir entendu parler, de lui, de ses conquêtes, de ses défaites. Il caractérise des divinités ; un jour de l'année lui sert de fête. Mais il se voit chaque jour dans les foyers, on trouve des preuves de son existence dans la rue, dans les hôpitaux, dans les parcs, et pas seulement en France. Je ne pense pas être né trop tôt pour pouvoir affirmer aujourd'hui que l'Amour n'est pas qu'un fleuve qui coule en extrême Orient, mais aussi un virus qui, chaque jour, nos veines parcourt, et qu'il est cependant notre vie, notre sang.
A force d'écouter des chansons d'amour, j'ai eu envie d'écrire n'importe quoi ; alors, au risque d'être ridicule, j'ai sorti ma plume, enfin mon clavier. Je suis désolé pour les quelques bonnes âmes qui auront peut-être eu le courage de lire. La maison ne paie pas les frais de médecin si vous vous sentez nauséeux. 
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