Révolte des enfants ou au diable la tour de Babel

Révolte des enfants, ou au diable la Tour de Babel..

Des péres, des méres, des hommes, des femmes de dix-huit ans et plus derriere le volants de leurs voitures klaxonnent et klaxonnent. C'est la pagaille dans les rues de Paris, deCamberra, de Dakar, de Beyrouth, de New-York, de Pékin. Un emboutaillage de voitures hurlantes s'impatientent. La vie des adultes est bousculée, désordonnée, désorganisée. C'est la révolution des gosses, de tous les gosses de la planète Terre, dépassant les frontières de l'imaginaire.

Les enfants en ont ras le bol de ne plus pouvoir se donner la main dans les cours de récréation. Les mômes, ils en ont marre de ne plus pouvoir choisir leurs correspondants étrangers. Les gônes, ils saturent d'entendre leurs très chers parents commenter les actualités horrifiantes tout en engloutissant tranquillement un éclair au chocolat.

Pierre, il veut jouer au foot avec Sofiène. Adeline, elle veut jouer à la marelle avec Yasmine. Ursula et Tatsuya, elles veulent encore manger du couscous avec leurs doigts chez Fatima. Edouard, il veut encore chouraver des pommes vertes dans le jardin du vieux paysan d'à côté, avec Youri. Chacun s'en foute de la couleur de son copain, de la religion de l'un ou de l'autre.

Les grands, ils font la guerre, c'est leur jeu à eux. Les enfants, ils disent : " Ce ne sont pas nos guerres, ce ne sont pas nos histoires. On ne joue pas dans la même cours de récréation... "

Alors les mômes ont décidé de se donner la main à travers toutes les régions, en passant par tous les pays. Ils ont cogité pendant des mois et des mois pour enfin exprimer leur colère. Peter a écrit à Willian. . Willian a téléphoné à Fugi. Fugi a chuchoté à Janéria, sa correspondante du Brésil, son idée de révolution. De maillon en maillon, une formidable chaîne de couleurs s'est assemblée. Ils ont tous participé à la construction d'un mur plus grand que la Muraille de Chine. Ils ont même grimpé sur le mur de Berlin, en tirant la langue aux pyramides d'égypte.

Le jour de la révolte est enfin arrivé. Les enfants, de tous âges, de toutes ethnies, ont envahi les rues, les boulevards, les chemins de par le monde. Chaque enfant a pris la main d'un autre enfant. Une petite main serrant une main de couleur encore plus menue. Un enfant Palestinien tient la main d'un enfant Israélien. Un enfant protestant Irlandais donne la main à un enfant catholique Irlandais. Un enfant bouddhiste offre sa main à un enfant athé.

Ils s'en foutent les gônes à qui appartient l'autre main, ce qu'elle pense, ce qu'elle croit l'autre main. De main en main, une ronde de silence se bâtit.

Les "grands" ont beau klaxonner, hurler, vociférer, menacer, gesticuler, les gosses ne bougent pas. Déterminés à résister aux hurlements des parents contrariés, ils serrent les dents, les enfants. Ils serrent leurs mains dans celle des petits, très petits princes à côté d'eux pour puiser et transmettre une force que seuls les enfants possèdent.

De leurs sacs, les enfants ont sorti un repas qu'ils ont offert à l'enfant de droite. Ils ont partagé leurs goûts en négligeant les frontières qu'un jour les grandes personnes ont décrêtées.

Se tenant par la main, chacun a entamé sa propre chanson. Chanson populaire, chanson enfantine, chanson de rue aux paroles italiennes, allemandes, certains ont fredonné les berceuses de leurs ancêtres. Des chansons à profusion, des chansons en perfusion pour couvrir la haine farouche de leurs parents. Dans toutes les voix, dans toutes les mains, ils ont tous mis tous leurs jeux enfantins, tous leurs rêves .

Contre cette muraille de petites mains sont venus des hélicoptères, et les reporters, et les psychologues, et les ministres et leurs C.R.S. Mais les gosses, ils n'ont pas desserré les dents, ils ont continué de chanter leurs airs favoris.

Puis les enfants se sont tus, dans le même moment, comme cela, et chacun, sans esclandres, a déposé un bisou sur la joue gauche de son voisin.

Sans bruit, sans mots inutiles, ils sont rentrés chez eux.

Bleuhaine

L'enfant qui est en moi, crie de douleur, colère que l'on m'est arrachée à mes parents, colère de cette misère qui m'a enlevée aux miens. Colère de voir chacun de ceux de ma famille partir l'un après l'autre. Colère qu'une étrangère me demande de l'appeler maman. Colère de devoir changer de nom. Colère de perdre mes origines. Colère de tous ces cris contre moi, de toutes ses moqueries. Colère de tout ce mal que je subis.

Mais je n'ai pas le droit de dire un mot et toute cette colère m'étouffe, m'oppresse, et je reste silencieuse, aucun son ne sort, je me réfugie auprès des animaux qui entendent ma douleur et me réconforte. Je suis paralysée par la peur et je me cache afin de me protéger. Chaque jour qui passe, je m'efface de plus en plus, je me perds, je ne suis plus rien, seule, je passe du rire aux larmes, je ne laisse rien paraître mais cette haine continue de grandir de plus en plus. Elle prend tellement de place que je ne sais plus ce que c'est qu'aimer, je ne sais plus rire, je ne sais plus pleurer, je ne sais plus parler ni même sourire.

Je suis devenue un animal enragé, ne m'approchez pas, ne me parlez pas, ne me demandez rien, non je ne peux plus écouter, et toute cette haine grandissante depuis plusieurs années s'exprime et explose par des sons puissants, les autres ont peur, oui ce n'est plus moi qui est peur, non, cela est fini, laissez-moi en paix, arrêter de me dire ce que je dois faire, arrêter de me hurler dessus, arrêter tout, je ne maîtrise plus rien, je suis capable du pire. Ne soyez pas étonnés, c'est vous qui m'avez rendu comme ça, juste un animal enragé.