Tequila Moor

Cultivateur

4 juillet 2024, Orientalisme La vérité est telle un étron sortant d'un intestin rempli. Quelles que soient les douleurs occasionnées par la consistance de cet étron, il sortira tout de même. Quelles que soient les étapes dans cette échappée, donc les mini étrons qui en résulteront, l'intestin sera vidé. Du point de vue de l'intestin, tous ces mini étrons forment un seul étron à expulser, toutes ces douleurs ne sont rien en regard du résultat final : seul ce dernier importe, ce dernier ne forme qu'une vérité. Lao Chi, "Méditations sur le caca et le néant", Verset 27 et demi

Faut pas les écouter, moi j'y crois. Bien sûr, ce sera quand tout le monde sera mort, mais j'y crois tout de même...

Topic pour les playlists / compilations, avec images qui bougent à l'écran :

Et ouais, Jean-Marie Petit Porc des Peuples, tout ça.

Non, car certains hommes n'ont pas de voiture, aussi étonnant que cela puisse paraître.

Tss tss, cette propagation de clichés... M'enfin bon, ça confirme mes propos, donc je te pardonne.

Vous vous trompez. Les 2 mains, au minimum.

En même temps, tu n'en connais qu'un... Comment peux-tu donc te permettre d'extrapoler autant sur le comportement des autres ?

Voilà. Faut toujours revoir les bases. Et les basses, mais comme c'est une blague pourrie de tâteur de manches, de frappeur de peaux, d'asticoteur de glottes... en un mot de musicien, je vais arrêter là. Non, mais ça réveille quand les conversations s'enlisent entre gens de bonne compagnie.

Bah voilà, ça marche avec toi. C'est clair.

J'admet : ce n'est guère valable pour ceux qui n'en ont plus, ou pour ceux qui ne font plus aucune illusion sur son utilité.

Non. Les femmes qui parlent aux hommes de leur bite de façon frontalement moqueuse donnent à ces derniers l'envie de montrer qu'elles se trompent. C'est une autre forme de séduction, mais qui fonctionne, basée sur le fait que les hommes sont cons.

Pour les hommes, c'est simple : faut leur parler de leur bite, ils se sentent tous concernés.

With piranha teeth I've been dreaming of you And the taste of your love so sweet Honest, it's true Through my heart flows sleep And the dark heavy rain Where the gravedigger's song is sung You've been torturing me "Tout est noir, mon amour Tout est blanc Je t'aime, mon amour Comme j'aime la nuit" Love Is the medicine good? Is the crow flying 8 miles high Over wire and wood? Shovel down 6 feet With a head heavy pain The magnolia blooms so sweet And it fades just the same To the stars my love To the sea To the wheels my love 'Til they roll all over me Oh love I've been thinking of you With razor white teeth so sharp Honest, it's true In my blood flows sleep And the dark heavy rain The magnolia blooms so sweet Only torturing me To the stars my love To the sea To the wheels my love 'Til they roll all over me

3 juillet 2024, blabla existentiel Courte nuit d’environ 5h, lever à 7h30. Pas de douleurs, mauvaise humeur, cerveau endormi. Il fait gris et frais, ou le contraire : nouvelle sorte de contrepèterie belge. Content d’avoir des choses à faire en attendant la mort. Content aussi de ne pas faire partie des sous-hommes qui se croient descendants d’une culture, d’une nation, d’un pays : pauvres petites choses perdues dans l’infini, comme si se croire appartenant à une patrie quelconque changeait quelque chose au fait de squatter une banlieue sordide de la Voix Lactée, galaxie très oubliable au sein d’un univers qui n’en a rien à foutre et nous fera disparaître sans y prendre garde, par accident. Ces braves gens ayant besoin de se raccrocher à des croyances et des concepts intangibles afin d’oublier l’absurde de leur existence me font rire. Content que l’on ne m’ait jamais rien transmis. Content de ne pas être intégré, d’être même plutôt désintégré : au moins ne ressens-je aucun tiraillement entre diverses allégeances sociales devant la situation actuelle. Finalement il n’y aura qu’en étant mort que je serai de nouveau intégré à ce monde : pour l’instant ne suis-je qu’un cerveau se croyant au-dessus de tout ceci, bout du décor ayant fausse impression d’être détaché du reste quand il n’est que résidus d’étoile morte, résidus animés par l’illusion défaillante nommée “conscience de soi”. L’avantage est que la mort se rapproche à grand pas : risques de guerre civile, de guerre mondiale, risques d’apocalypse nucléaire ou environnementale… Il n’y a plus longtemps à attendre.

Qui pour gouverner après le 7 juillet ? La Mort, probablement.

Oui, et c'était y'a 15-20 ans, aujourd'hui je serais probablement admis d'office sans passer par la case "examen du boy's club".

Laisse tomber, les frangins c'est plus ce que c'était : la preuve on m'a proposé d'y entrer... Ils raclent les fonds de tiroir, c'est désespérant.

Bof, c'est assez poussif en fait : ça sent le truc pondu juste pour marquer le coup, une instru bas de plafond, un studio bloqué pendant une courte période qui impose aux rappeurs de venir déverser 4 mesures mal travaillées vite fait, et un truc de 10 minutes que personne n'écoutera à une époque où les hits de rap ne dépassent pas les 3... Même en termes de "poésie du bitume", c'est pas bandant.

Il n'y a personne qui vote RN parmi mes amis, ni parmi la famille que je fréquente encore, ou alors c'est un(e) adepte de la pensée fuyante avec double fond. Parmi mes voisins, vrai que c'est possible : faudrait que je vérifie ça pour éviter de me faire égorger par inadvertance lorsque la guerre civile aura démarré. Un accident est si vite arrivé...

Le son de l'été ?