Jedino

La femme a, pour l'homme, l'odeur d'une victoire lorsqu'elle tombe dans ses bras. Objet de tous les désirs, raison de tous les fantasmes. Comment s'en sortir? Comment s'entendre avec si elle se met à vouloir se faire respecter, exister? Oh! Je n'ai pas de réponse à cela. Les femmes et moi, ça ne marche pas. Mais vous le comprendrez bien mieux si je vous dis ceci : pour moi, il n'y a pas plus bel objet qu'une femme trainant au salon, l'air épanoui. Une œuvre d'art. Ouai. D'ailleurs, j'aime exposer ma femme à mes meilleurs amis. Et ils la trouvent tous très belle, dans sa robe qui lui donne cette élégance qui plait tant. Me croirez-vous si, comme dans un musée, je leur interdis de la toucher, de peur qu'ils ne me l'abîment? C'est que je suis égoïste et, bien que je permette qu'on la délecte des yeux, je ne permets à personne de me la prendre. Sauf si, bien sûr, vous avez de quoi me l'acheter.

J'ai lu. Intéressant. Surtout quand on connait l'investissement des Etats-Unis par jour dans l'armée. Mais pourquoi ne pas nous croire assez "intelligent" pour être capable d'éviter cet hypothétique conflit? C'est une vision pessimiste (= réaliste?) des choses. Je pencherai pour une crise lors de la "fin"de l'ère du pétrole qui va éveiller pas mal de problèmes. Car, j'imagine difficile son remplacement, d'autant plus si cette solution doit être écologique. Ou peut-être lorsque, comme tu (vous, je ne sais jamais trop) le dis, lorsque la Chine aura pris la tête devant les Etats-Unis. On reproche à Kadhafi de ne pas abandonner comme il le devrait le pouvoir. Les Etats-Unis accepteront-ils aussi qu'on prenne contre leur gré la place de "pivot" du monde? Pardon. Je réponds un peu à côté.

Pouvons-nous vraiment tout dire? Décrire parfaitement ce que notre imagination s'emmerde à créer pour nous pomper la vie? D'après l'ordre moral en place, non. Mais qu'est-ce que la moral, à part une vaine tentative de préserver une pudeur dont tout le monde se moque? Tout le monde, sauf les humains, bien entendu, car d'intimité ils ont besoin pour pouvoir rassurer les statistiques qu'on en tirera ; celle de la prolifération incessante de notre espèce. Sans parler des concombres dont on vient à pleurer quelques morts et quelques milliers de cas. Comme si, en un seul jour, c'en devenait la plaie qui achèverait les parasites que nous sommes. Pourtant, ce n'est pas de concombre dont irait se plaindre les gosses qui crèvent de ne pas avoir pu en manger un, quitte à en crever dans quelques jours, plutôt que tout de suite. Il est où, ce putain de sens de la morale? C'est quoi, la morale? Vivre dans sa piaule, baiser sous prétexte de prendre du plaisir, et bouffer sans avoir le moindre remord? Rassurez-vous, je suis comme vous : je ne suis qu'un égocentrique cherchant à se convaincre du contraire. Normal : pourquoi aider ces personnes dont on ne recevra jamais rien, pas même un merci? Qu'ils agonisent donc en silence, qu'on puisse jouir comme on le souhaite de notre confort, de notre éphémère prospérité. Notre bon dieu rira bien en ce jour où nous viendrons tous à payer notre inconscience et notre folie, notre arrogance et notre hypocrisie. Et il ne faudra pas espérer son aide pour seul prétexte que nous avons suffisamment supplier sa pitié par la piété. Car l'homme idéal serait un homme mort. Mais, voyez-vous, dans ma naïve haine et rébellion, je ne considère ici que les occidentaux, fautifs de la misère de notre bien belle Terre. Parce qu'il faut bien l'admettre, notre mère a su jusqu'ici être patiente avec nous. La question est : pour combien de temps, encore? Méditez-donc un peu, rendez-vous compte de votre solitude et de votre responsabilité dans ce chaos qui, sans être là, s'approche sans se faire remarquer, et à grand pas. Notre bêtise nous emportera.

Papillon est sorti de son cocon. Papillon a pris son envol. Papillon a battu des ailes. Papillon a vécu au mieux son éphémère existence. Papillon a tenté d'apporter sa brève action dans l'édifice du monde. Mais papillon est mort en s'écrasant contre la fenêtre d'un gratte-ciel.

Perdu. Dans la forêt, je me suis perdu. Le Petit Poucet n'est pas là. Ses cailloux non plus. J'avance. J'ignore où je vais. Mais je sais que je vais. Ici, ou là. Puis, sans le savoir, on finit, sans le vouloir, par aller de l'autre côté du chemin. Ce n'est pas tant qu'on préfère l'un ou l'autre. C'est seulement qu'on nous dit souvent que l'un est meilleur que l'autre. Alors, on se prend pour humain, et on se laisse vagabonder jusqu'à l'autre bout. Folie? On n'en sait rien. On apprécie seulement se sentir libre de quitter les siens. Comment ne pas espérer, par un beau jour d'été où le ciel et sombre et en colère, aller serrer la main à Lucifer?

Les femelles sont agressives. Mais faut pas t'en étonner, hein! :D

Oui, c'est bon. Hm, si tu veux :D

Oh! Mais c'est dur. C'est pire qu'une drogue qu'on vient nous priver!

Ah, d'accord. Je ne le savais pas. Enfin, la dernière fois, j'étais seul, donc je pensais que le souci venait de chez moi. Merci!

J'ai à nouveau le même problème. En pire..

De la poésie. A tout moment. Dans chacun de tes battements. De la poésie. Dans chaque instant. Dans la couleur de ton sang. De la poésie, dans tous ces détails qui font que tu sois, aujourd'hui ou demain, celle dont je m'éprends. Si je n'avais su que mon cœur était de sang, je l'aurais pensé d'encens, dont la seule odeur me rappellerait tendrement ton corps chaleureux, accueillant. Je devrais surement te remercier alors de mettre autant de paix et de sérénité dans ma vie, de combler ce petit creux où manquait l'âme, la présence, d'un innocent enfant, plein de volonté et de bonne intention à l'égard des pauvres gens. Car oui, j'étais bien pauvre, malheureusement. Je n'avais pas un sous pour nourrir mon amour affamé, inlassablement grandissant avec les jours passants. J'ai besoin de ta poésie, de l'harmonie de tes sens, de la senteur de ta complaisance, afin de naitre enfin, de mourir tendrement. (pardon)

Ah! D'accord! Moi je pensais à une erreur en parlant de Chateaubriand, en faite. Je suis vraiment trop dans le premier degré de la chose! :smile2: Faut m'excuser, par contre, j'ai parfois (enfin souvent, mais bon, je m'essaie à l'optimisme) des périodes pseudo-délirantes où je me permets des libertés et des paroles que je ne devrais pas exprimer. D'ailleurs, cette idée là m'impose une réflexion un peu infantile : et si la folie trouvait son origine dans la provocation? Bien entendu, cela n'a pas le moindre sens, sinon cela n'aurait aucun intérêt pour moi. Mais, j'aime bien l'idée, même si j'en ai rarement des concrètes et fondées. M'enfin, vous me direz, cela n'a pas de réelle importance, le tout c'est de s'éclater, de dire ce que l'on pense, et de le dire en bon français!

Ne t'attaque pas à Cosette? Je ne suis pas sûr d'avoir compris, en faite, là. Tu ne t'es pas trompée? Sinon, c'était plus pour faire au contraire de OhByU que de m'attaquer à l'idole de Victor Hugo. Mais ça, fallait pas le dire. Et puis, je ne me base sur aucune personne, ni pour les détester, ni pour m'en inspirer. Je préfère prendre ici et là ce qui me plait, faire un tantinet chier le monde comme je le fais là avec la "provocation", et trouver finalement ce qui me va le mieux sans réfléchir à qui j'ai suivis par mégarde.

Cette part de doute et de rébellion fictionnelle est en passe de devenir une part de réalité. Mais je me sens indépendant de cette chose là : plus je m'approche d'un "mieux", plus je semble désirer m'en éloigner. Est-ce donc normal de s'attacher à sa misère? Le souci, tu sais, c'est que ce ne sont pas des moments, chez moi, mais presque l'intégralité de mes journées. Je finirai aliéné, emprisonné par moi-même ou... Homme. Tout dépendra. Je doute du fait, actuellement, de pouvoir réellement me défaire de cet état d'errance, de lassitude, de passivité. Néanmoins, tu as surement raison. En tout cas, je te le souhaite. L'idée ne me serait pas venue sans ton intervention :D

Je ne suis pas un Baudelaire, un Verlaine, Un Rimbaud, ou un de ses poètes immuables. Je ne suis pas non plus un de ses romanciers de talent que peuvent être Zola, Vian, ou King. Je ne suis qu'un misérable, un idiot qui cherche à donner un sens à ses mots. Je ne suis pas non plus vous, tous plus doués les uns que les autres, à chanter la vie, à l'espérer chaque jour, à jouir de ses petits cadeaux. Rien n'est suffisant. Rien ne me suffit. Oh! J'aurais surement aimé être un Chateaubriand plutôt que rien, mais je n'ai pas du apprendre comment briller. Et je n'ai pas eu le temps de me familiariser avec le beau, le correct, le lyrique. Non, je préfère de loin les monstres, la mort et le terrorisme, la torture, la souffrance et la folie. J'aurais pourtant pu me démerder pour pouvoir jouer avec les mots. Mais je n'ai pas eu le temps, ou la force, de faire en sorte que la vie devienne l'inspiration de quelques phrases éloquentes. Parfois, je peux me demander si je suis doté d'une logique, d'une conscience qui me rend plus consciencieux de mon devenir, et de celui de mon corps fébrile et non-énergique. Et puis, mon dieu (pardonnez moi pour ce blasphème, j'utilise un mot usé à présent), qu'importe ce que nous sommes, ce que je suis. Animal, machine, conscience, inconscience, mal, bien, démon, athée, tueur. Je suis tout à la fois, et rien en même temps. Je suis mes pulsions, mes désirs, mes rêves. Ou peut-être sont-elles moi? Je ne sais pas. J'en ai rien à faire. Je m'en fous tout autant de connaitre la vérité et la vie, l'amour et le bonheur, le pourquoi et le comment. La seule chose qui compte, c'est de mourir assez vite avant de rencontrer le sentiment d'avoir trop vécu, de crever dignement sans s'être humé de trop de ces conneries de ressentis. Alors, Chateaubriand, je t'aime et te respecte, mais sache que, à ce jour, tu n'es pour moi qu'un illusoire modèle dont je cherche au mieux à m'éloigner, et ceci, dans le but de ne pas être encore dans les mémoires après t'avoir rejoins chez les oubliés.

Il n'y a véritablement rien à dire à propos des dimanches. Cependant, j'attends avec impatience le mercredi qui m'attend dans trois semaines. Un événement musical, une bombe frappant avec euphorie. La musique va sonner, hurler. Elle va déchirer de sa voix stridente dans nos oreilles sans aucune pitié. Elle va nous massacrer une partie encore de nos tympans, nous faire risquer notre cœur qui se perdra au milieu des vibrations. Et puis, il fera chaud, trop chaud. On sera fatigué. Et pourtant, on ne sentira rien de tout cela. On n'y fera même pas attention. Pire, on aimera ça. On en demandera encore plus. On en voudrait presque en faire un arrêt cardiaque rien que pour quelques minutes en plus. Je crois que c'est ça, l'esprit que transmet la musique de fous.

Je me suis rendu compte hier que je lisais un livre rangé dans le même genre qu'Hannibal Lecter. C'est en tout cas ce qu'en disait les sites à son propos. Et il est vrai que le "fou" intelligent est d'une étonnante cruauté, d'une violence sans limite. Son seul souhait est d'éliminer la race démoniaque des femmes, toutes plus vilaines les unes que les autres à ces yeux. Pourtant, aucune ne semble voir en lui le "monstre", comme on aime à le surnommer, qui dort en lui, qui ne rêve que de déchiqueter. Comment peut-on cacher cette envie de lacérer au couteau à une femme aimante? Car il est vrai qu'il est aussi dangereux que charmant. Peut-être est-ce là la clef de l'histoire. Je l'ignore. Je n'ai pas encore terminé cette lecture qui m'entraine de plus en plus. Mais n'oublions pas que les anges sont aussi les plus grands démons, ne songeant qu'à vous prendre vos dernières jouissances dans votre malheur, n'attendant que le moment de vous voler la mince trace de fierté qu'il vous reste pour assurer le mouvement dans leur tableau de chasse.

http://www.youtube.com/watch?v=1OM21c01XEo&NR=1 v