John Connor – Journal de bord :

On a quitté le bunker à l’aube.
La tempête avait laissé derrière elle un ciel jaune, saturé de poussière métallique.
À perte de vue : des carcasses d’aéronefs, des silhouettes d’antennes brisées, la mémoire d’une guerre qui n’a jamais fini de brûler.

Le T-800 avançait devant moi, sans un mot, son capteur infrarouge balayant les ruines.
Je suivais, un peu en retrait, les yeux sur son dos : silhouette massive, presque humaine, mais toujours trop droite pour être vraie.

On a marché six heures avant d’atteindre la station Delta-5.
Un avant-poste abandonné — du moins, c’est ce qu’on croyait.

Quand la trappe s’est ouverte, j’ai compris qu’on était repérés.
Deux silhouettes, en treillis, masquées, armes pointées.
Des survivants, oui, mais pas de notre faction.
Leurs voix tremblaient de fatigue et de méfiance :

« Laisse ton arme, Connor. »
« Et ton chien de métal, il reste dehors. »

J’ai levé les mains, lentement.
Le T-800, lui, ne bougeait pas.
J’ai vu son regard s’activer, calculer, modéliser toutes les trajectoires possibles.

Je lui ai dit à voix basse :

« Attends. Pas encore. »

Il a répondu :

« Risque de mort : élevé. »
« Risque de confiance : inconnu. »

Et pourtant, il a baissé son arme.

Les survivants nous ont fait entrer, méfiants.
Un abri sale, saturé d’odeurs de fer et de peur.
Mais vivants.

Je crois qu’ils ne savaient pas ce qu’ils regardaient :
un homme et une machine qui se taisaient,
non plus comme ennemis,
mais comme deux bêtes blessées cherchant la même issue.

Ce soir, je l’observe encore, assis près des générateurs.
Son visage reste impassible, mais ses capteurs clignotent plus lentement, presque en rythme avec la respiration humaine.

Je ne sais pas ce qui va suivre.
Mais pour la première fois depuis longtemps, je ne suis pas seul dans la peur.

[Fin de transmission]