Et si la gêne que l'on ressentait face au ridicule de ses propres actes, ou de ceux des autres, n'était que la honte, imbibée de culpabilité, à en dégouliner, d'avoir trahi ses propres naïvetés ? Bribes de rêves laissés pour morts sur le chemin de cette maturité banale et stupide, celle de ceux qui disent "tu verras, j'étais comme toi à ton âge", la foi bradée contre l'amertume impotente. La belle maturité consisterait plutôt à améliorer sa capacité de résilience, tout en adoptant une lucide innocence.