Inerte

Il n'y a plus personne frappant à sa porte,

Maison délabrée, condamnée, à n'avoir plus

Que des fantômes froids et narquois pour escorte,

Ces souvenirs des rares à lui avoir plu ;

Il n'y a plus âme qui y entre ou qui en sorte,

Maison abandonnée, en cours de construction,

De matériaux et artisans pour faire en sorte

De pérenniser ses échanges et contractions ;

Il n'y a plus personne pour le faire battre

Et mon cœur, résigné, a cessé de se battre.