Inerte
Inerte
Il n'y a plus personne frappant à sa porte,
Maison délabrée, condamnée, à n'avoir plus
Que des fantômes froids et narquois pour escorte,
Ces souvenirs des rares à lui avoir plu ;
Il n'y a plus âme qui y entre ou qui en sorte,
Maison abandonnée, en cours de construction,
De matériaux et artisans pour faire en sorte
De pérenniser ses échanges et contractions ;
Il n'y a plus personne pour le faire battre
Et mon cœur, résigné, a cessé de se battre.
0 Commentaire
Commentaires recommandés
Il n’y a aucun commentaire à afficher.