De l'idée, qui tue li'idée, de n'être qu'étiré sans l hydre est,

Dans l'idée, pas d'idée.

Car dans l'idée, ce missile,

qui appauvrit la vie,

n'est que digression,

de la vie de la fiente de la bonne odeur,

cette table,

l'autel du sacrifice,

des tourments,

c'est du raisiné un substrat de l'idée

juste pensée

de niais que pensais

c'et le nec pas l'ultra

juste le nez de l'inspiré

qui de sa gloire ne tire de l’espoir que peu de gloire

et du fil  sans le fil la virtuosité sans

Suit de la tuile

C'est futile, et c'est la vie