En passant, en pensant ...

Que nous parlions d'amour,

D'ordre ou de religion,

Chacun pense toujours

Qu'il doit avoir raison!

Et les discussions n'en finissent pas,

Se prolongent en discours

Qui tourneraient vite en pugilat,

Si nous n'y mettions le holà!

Mais que toutes ces paroles peuvent être méchantes

Lorsqu'elles s'envolent d'une bouche grimaçante!

Il serait bon alors de prendre une glace,

Se regarder en face!

Nous risquerions bien de ne pas reconnaître

Cette image-là!

D'avoir peur de voir ce qu'elle reflète

Se dire ce ne peut être moi qui me regarde là!

C'était avant,

là pour un court instant,

je regretterais.

Chemin faisant,

me promenant,

j'errais....

Jeune et belle,

je m'en foutais,

monde rebelle,

j'acclamais !

Maintenant,

pour un moment,

je ne regrette plus,

je m'arrête....

Amour charnel,

je le vis,

présent cruel,

je le subis.

Ohhh je viens de decouvrir ce topic....

Tu en as donc cree un nouveau :)

Bravo, toujours autant de talent

Un moment de plaisir

Un instant de délire

Des caresses sans fin

De la nuit au matin...

C'était, lui, c'était nous

S'aimant comme des fous!

De toutes ces heures-là,

Eparpillées déjà

Telles des fleurs fanées,

Ne restent que regrets,

Un bruit de pas,

Quesques mots dits tout-bas...

Et puis, c'est le silence.

Demeure la souffrance,

Coup de poignard au coeur!

On dirait que se meurent

Les jours et les nuits

En attendant l'oubli...

Envie d'écrire mes mémoires,

ça s'annonce mal, tout est noir,

pas de sombres pensées

juste je ne sais par où commencer .

Ca y est, je tiens un bout de l'histoire,

mais il faut encore remonter le temps,

pas simple de fouiller en mes tiroirs,

tout est en méli-mélo , comme c'est décevant.

Me souvenir devient pénible,

gaietés de passé s'est estompé,

peines prennent une place indescriptibles,

comment les laisser s'effacer.

Tant de vécu commence à m'émouvoir,

me retracer , revivre , me souvenir,

d'un coup, cela me parait dérisoire,

non, je ne me raconterai pas, je préfère fuir....

**

Nous étions sur la même montagne

Deux flancs opposés cependant

Elle disait : "encore" ! lorsque j'en

Pouvais plus, je la haïssais, avec la hargne

De mes mots, comme un couple d'inséparables

Dont la cage ouverte ne faisait pas démentir

La vieille légende qui veut qu'un mot

S'il est bien écrit, devient non un martyr

Mais une réalité ! Insécables, impeccable....

A M O U R

Comme un peintre dont on jette la peinture sur le mur

Je deviens alors moi-même.....

**

j'avais pas vu ce topic,je le surveillerai maintenant

je t’ai cherché si longtemps

j’ai fais des erreurs

j’ai tatonné

pour enfin te trouver

il n’y en a qu’une comme toi

mais je ne peux t’atteindre

tu restes hors de ma portée

tes pensées sont pour un autre

tu passes tes nuits dans ses bras

pendant que mes nuits sont froides

moi je ne pense qu’a toi

nuits et jours

une obsession qui tourne à la folie

alors je resterai la

au loin à attendre

attendre encore et toujours

que la roue tourne

Espoir, quand tu nous tiens...

Un petit mot

Juste pour suivre

Ce qui est beau

Ce qui enivre.

Une pensée

Bien affective

Un peu troublé

Par Évasive.

:)

Merci du passage softee,

cela fait plaisir de te voir,

passe plus souvent par cette entrée,

de la journée , comme le soir :)

Bonne journée soft !

impromptu

J’ai guetté l’ombre à la pointe putride de son âme.

Aiguisée, durcie, rouge de sa flamme.

Sur la couche, repue, peut être abandonnée,

J’ai suivi la trace étrange, sanglante, carminée.

M’enivrant sans fin aux effluves de limailles,

J’ai arraché enfin son cœur de mes entrailles.

Ah ben un autre passage qui fait tout autant plaisir :)

je me suis dit que pour une fois ici......

il paraît qu'en soufflant sur les roses et en pensant très fort à une personne aimée, celle-ci ressent même à distance des frissons de plaisir, où qu'elle se trouve, au boulot, ou au retour à la maison......

voila un petit poème ici qui n'en est pas vraiment un, mais tout aussi sincère...... je pense ^^

Bonjour à tous.

Je suis un peu réservée, mais bon...

Voilà : je vous donne, à tous, 3 extraits de l'un de mes livres qui sommeille dans une enveloppe depuis quelques mois.

Dites moi, oui, dites moi ce que vous en pensez....

Attention à vos smiley qui me déchirent le coeur !:blush:

Cosette, Invasive, Jedino, Morphée, vos écrits sont doux

je ne vous quitte pas des yeux...

Et votre avis m'est devenu précieux.

1^er Extrait :

Elle sort, éclat de couleur sur le trottoir, elle trotte, se retourne, me voit à la fenêtre, l’étole brandie comme un étendard. Elle me sourit, son nez instantanément rosi par le vent vif. Elle lève ses deux bras et je lâche le fin voile de tissu. Je ris à pleine gorge de la voir reculer en essayant d’attraper la capricieuse écharpe. Son ventre est presque gracieux vu de là-haut… Elle pirouette, descend du trottoir. Je hurle, elle rit. Je hurle, mauve le foulard, je hurle dans le frémissement de la tôle, dans le vacarme des freins. Je hurle quand son corps se désarticule sur le pare-choc de la voiture. Je hurle encore quand il retombe disloqué sur le trottoir, je hurle toujours quand la voiture roule sur son bras droit. Et dans l’instant de parfait silence qui suit, je me rends compte qu’elle, n’a pas bronché. Pas un bruit. Pas un cri. Seul le son mat de son crâne sur le poteau du feu vert. Rouge… Vert… J'ai, dans les narines, une odeur d'acier frotté. Son corps est là, couché sur l’asphalte, il paraît presque qu'intact. La courbure de son bras est surprenante. Son ventre rond est encore rond. C’est la seule évidence de cet instant.

Je pose sa tête sur mes genoux et j’attends. Les yeux mi-clos. Les doigts englués de son sang. Pourpre et chaud.

Second extrait :

21 janvier 10 h 12

Ils sont trois, debout. Le chirurgien me montre un siège. Sur son bureau, un grand sous-main en cuir. Les stylos sont parfaitement alignés. Le PC est allumé. Il tortille un trombone nerveusement.

« Activité cardiaque maintenue artificiellement… »

Il y a un insecte sur le bureau, il longe le sous-main.

« Plus d’activité cérébrale… »

C’est quoi ce putain d’insecte ? Ça vole non ? C’est plus petit et moins gras qu’une mouche.

« Situation critique, choix à faire. »

Un insecte en janvier c’est nul. Une blatte ? Non trop petit.

« L’enfant… »

Un bébé blatte ? Ça fait comment les mères blattes ? Ça pond et ça se casse ? Ça pond, les œufs se démerdent et ça se casse. Les œufs deviennent des bébés blattes. Ils se démerdent.

« Décision immédiate, nous sommes désolés, monsieur. »

Finalement la mère blatte, c’est juste une couveuse.

« Souffrance fœtale… »

La mère blatte ça se trouve, elle pond et elle meurt. Les éphémères font bien ça.

« Césarienne… »

Ça ne meurt pas, en hiver, les blattes ?

« Vous avez bien compris Monsieur ? Chaque minute compte. Cela fait 1h20 que son cœur est maintenu artificiellement. La prochaine attaque sera fatale à l’enfant. »

C’est une mère blatte.

Je souris bêtement. L’enfant, j’avais oublié l’enfant. En fait je m’aperçois que je n’y ai jamais pensé vraiment. Je veux dire comme à une personne. Comme à quelque chose de vivant. C’était juste les couleurs qu’il mettait sur les joues de Julie. Son ventre tout rond. Rigolo à s’étirer comme un ballon de baudruche. Ses seins devenus mammaires, sexy en diable. Ses fesses plus dodues creusées des petites vallées d’une légère cellulite. Son appétit sexuel, la coquine. Ses larmes et ses colères tumultueuses, ses courses aux pots de peinture et aux fringues pour rase moquette. L’enfant ? Quel enfant. Moi j’attendais de le voir pour le croire, de l’entendre pour l’écouter. De le porter pour le sentir en moi. L’enfant, avant, il est à elle. En elle. Elle voulait que je le ressente, que je l'écoute. Sourire… J'ai fait comme si. Mais il est juste en elle. Mon cerveau n’a pas réussi à projeter une image. Même pas essayé à vrai dire. Je ne me sens pas coupable. La maternité c’est mécanique, ça s’applique la minute de conception. Comme une peinture spéciale femme. Reconnaissance en paternité. C’est l’instant où l’homme donne son nom. À cet instant précis, il décide de reconnaître son enfant. Merde ! Il le reconnaît.

Troisième extrait :

Il avait, ainsi, passé quelques mois au Soudan. C'était là, sur cette terre de poussière et de désolation, qu'il avait rencontré Anne ou Jeanne ou Élisabeth, au fond, il n'était plus très sur. Tous les deux étaient portés par la même lame de fond. Les tentes de toile beige montées à la hâte, un petit drapeau blanc marqué d'une croix rouge. Comme un étendard. Seule protection de leur âme contre cette désespérance. L'humanitaire comme une drogue. Et les corps des enfants. Squelettiques. Les pauvres mamelles, faméliques, de leurs mères agonisantes. Vides. Les nourrissons pendus à ces bouts de seins désolés et inutiles. Les nourrissons encore un peu hurlants et puis ensuite muets, sans même assez de force pour crier. Juste leurs grands yeux noirs autours desquels bourdonnent des essaims de mouches. Deux petits lacs dans lesquels se perdait leur dernier souffle. Et la mort. L'odeur du charnier à en vomir. Le charnier sur lequel on finit par s'asseoir et sur lequel on ouvre une boîte de fayots que l'on partage à deux. Une boîte de fayots que l'on mange honteusement, sans lever les yeux pour ne pas croiser le regard d'un autre, qui lui, meurt de cette faim monstrueuse. L'odeur du charnier, comme un rail de cocaïne. On ne finit par ne plus penser qu'à cela. Et puis survivre pour ne surtout pas le raconter. C'est exactement là qu'ils se sont croisés. Il avait vingt ans. Ses yeux bruns semblaient ne plus pouvoir s'ouvrir sur autre chose que ces terribles images.

A Evasive...

Pardon pour la faute d'orthographie de ton pseudo...:blush:

Lapsus révélateur toutefois... Vous m'occupez beaucoup l'esprit ces derniers jours, tous autant que vous êtes...

C'est bien ! :)

Morphee : oui il paraît que ces choses là se ressentent, du moins quand l'être aime et est aimé, on ne peut que penser à lui et ressentir être pensé :) merci pour ce passage :)

Infinitive : j'ai le souffle coupé, j'aime l'écriture (pas besoin de mon éternel dico ou du net pour en chercher le sens ou le mot compliqué ou à double sens qui me mène sur d'autres chemins) , tu te fais bien comprendre, j'ai particulièrement bien accroché au second extrait. Ensuite, on ressent à merveille ,je dirais, toute la laideur de ce qui nous entoure malheureusement, on a une claque dans la gueule de ce que tes tripes balancent et je perçois que tu n'en as pas fini, que tu voudrais que l'on voit au delà de ce que tu écris, pour moi , c'est pari réussi, j'y ai vu , mais bon, c'est moi hein ( je suis pas une référence et ne l'ambitionne pas non plus), j'y ai vu donc par delà, transportée en un tas d'émotions.

Je ne peux que t'encourager à ouvrir cette enveloppe qui sommeille et ainsi y déposer tout ce que tu y as enfouit....Merci beaucoup :)

A Evasive...

Pardon pour la faute d'orthographie de ton pseudo...:blush:

Lapsus révélateur toutefois... Vous m'occupez beaucoup l'esprit ces derniers jours, tous autant que vous êtes...

C'est bien ! :)

Pas de souci, on va pas s'arracher la face pour si peu :)

Elle est partie,

Oui elle est partie ,

depuis un moment déjà,

laissant souvenirs infinis,

oublié les fracas.

Elle est partie un matin de décembre,

tout est encore limpide il me semble,

elle fini son parcours en cendre,

avec la terre elle s'assemble.

Elle est partie , ma petite fée,

alors petite soeur, laisse la

ne la retiens pas d'emblée,

laisse la, sa vie a été assez de tracas.

Son âme doit cheminer en d'autres,

ne la contrarie pas, avec tes problèmes,

elle a eu sa part en autre,

règle ta vie en son souvenir.

Ne l'appelle plus, ne la pleure plus,

ce n'est pas ce qu'elle aurait voulu,

construis toi, qu'elle en soit f!ère,

bats toi, fais ta propre guerre.

Oui petite soeur, elle est partie

et ne reviendra plus,

tu le sais maintenant petite chérie,

viens près de moi, rien ne la remplacera.....

Elle, en filigramme, entre vos lignes , entre vos rires, entre vos larmes...

Elle, en filigramme, qui se gorge de vos tendresses, pensez vous que je puisse ne plus être addicte de vous ?

De vos souffles et des germes semés ici ?

Non les douces, les belles, j'ai fini mon premier roman.

Mais j'ai pris le temps de vous lire, vous et vos douceurs et les soupirs de morphée ...

Voici donc l'instant, sans doute, pour moi de revenir à vos plumes légères qui m'ont si bien aidée...