Classement

I - Ma (notre ?) certitude Je suis agnostique, suspicieux, Sceptique, méfiant et parano ; Ma confiance s'accorde piano, Je doute des hommes et des cieux. Mais j'ai quand même une certitude, Celle que j'ai trop peur du bonheur Qui me tend ses gros bras de boxeur, Je n'en ai vraiment pas l'habitude. Alors par pitié, prends-moi la main Voire même les deux à la fois, Fais-moi oublier que j'ai les foies Et ne me lâche pas en chemin. Je sais n'avoir jamais tant aimé Le goût du sang que lorsque j'ai mis Le doigt sur l'aiguillon promis Au piètre jardinier qui se met En tête d'essayer de cueillir La plus exceptionnelle des fleurs De la roseraie comme d'ailleurs, Parce que je peux m'enorgueillir D'avoir alors deviné que sous Les pétales rouge hémoglobine Je trouverais mieux que la bibine Et bien plus sain pour me rendre soûl. Je fais là trêve de métaphores, De peur d'être compris de travers Si jamais je te noie dans mes vers, Car je t'adore encore plus fort Que je ne m'en serais cru capable Et j'approuve cette déraison. J'en arrive donc à la raison De mon petit poème minable ; J'ai une question à te poser, Qui te paraîtra peut-être osée Bien que sensée, j'ose supposer : Dis voir, tu voudrais pas m'épouser ? II - Le silence des anneaux Bon sang ! elle attend quoi pour répondre ? Le silence abrupt dont ma question Est coupable me fait gamberger. Ma confiance commence à fondre Sous les rais que darde ma passion Que je pensais pourtant partagée. La rose rouge m'a-t-elle cru, Moi le narcisse, de son genre et À cause de ma couleur, volage ? Ou mes pétales au nombre accru Par ignorance auraient égaré La belle au cours de mon effeuillage. A-t-elle trouvé meilleur amant ? Me veut-elle encore dans sa vie ? M'a-t-elle d'ailleurs jamais aimé ? Que vais-je faire de mon diamant ? Faut croire qu'elle en a pas envie ; Je l'offrirai peut-être à mémé. Attends, je me fais tout un ciné ; Et si elle prenait son temps pour Me répondre par un calembour ? Elle sait me faire halluciner ; Y'a qu'à voir comment mon cœur bat pour Me jouer un roulement de tambour. III - Au fond de mes poches Du fin fond de ma poche de jean, En retirant ma main soulagée Que le tissu bleu l'ait protégée Du froid de la saison à angines, J'ai fait tomber mon bon vieux stylo Et, pliée, une feuille souillée Sur laquelle j'avais gribouillé Des mots doux, rien qu'un peu mégalo, Brouillon d'une demande en mariage Soldée par un échec, des remords Et de quoi désirer une mort Des plus prématurées pour mon âge. Au fin fond des poches des valises Que mes yeux ne cessent de porter Depuis que ce "non" a escorté Mon cœur d'artichaut jusque la mouise, Reposent des jours à questionner Des cadres photo sur les raisons Du vide nouveau dans la maison, Et des nuits blanches à sillonner Les souvenirs de ses derniers mots, Mais tout ce sur quoi je suis tombé C'est l'amour dont je reste nimbé Dont ma souffrance est une démo.