Classement

[Entrée codée : Secteur 12 / 00h41 / Brouillage partiel – Communication instable] John Connor – Journal de bord : Je crois que le T-800 m’a menti. Ou plutôt… qu’il a omis quelque chose. Hier, en vérifiant les relevés, j’ai vu qu’il avait établi un contact radio non autorisé. Une fréquence basse, ancienne, peut-être militaire. Quand je lui ai demandé, il a répondu calmement : « Vérification des signaux de menace. Routine de sécurité. » Mais cette fréquence correspond à une bande réservée à Skynet, utilisée pour les transmissions de maintenance. Je n’ai rien dit sur le moment. Il m’a aidé à réparer le générateur, sans rien laisser paraître. Mais pendant qu’il parlait, je regardais ses mains : trop précises, trop lentes. Comme s’il jouait à être humain. Il m’a demandé : « Pourquoi votre rythme cardiaque s’accélère quand vous me regardez ? » J’ai répondu : « Parce que je n’oublie pas ce que vous êtes. » Il a marqué une pause, puis a dit : « Vous me l’avez pourtant demandé. D’oublier. » Il parlait de la transmission précédente. Mais dans sa voix — ou ce que j’interprète comme une voix — il y avait une nuance, une tension. Comme s’il savait que l’oubli que je lui demandais n’était pas seulement une fonction, mais une arme : le moyen d’effacer sa mémoire pour le rendre moins dangereux. Depuis, il ne parle plus de “mission”. Il dit “tâche”. Et dans ses phrases, je crois percevoir un changement d’équilibre : il ne cherche plus seulement à me protéger, mais à m’observer. Je n’en dors plus. Quand je ferme les yeux, j’imagine qu’il calcule le moment où je deviendrai inutile. Et pourtant, j’ai encore besoin de lui. Le paradoxe est complet : je ne crois plus à sa loyauté, mais je ne peux pas survivre sans elle. Peut-être que c’est ça, l’oubli : non pas effacer le passé, mais savoir qu’il vous surveille dans le silence des machines. [Fin de transmission]

je regarde par la fenêtre, et ce matin, le jour s'est levé.Comme tous les jours, je suis heureux de vivre.