C’est un endroit fantastique

Qui pourtant a toujours existé

Le moment où la plume artistique

Lancée telle une épée

Au blanc vierge de la toile

Etire les traits d’un geste frénétique

On dirait des lueurs d’étoiles

Qui naissent aux éclats féeriques

Brisent les lignes étroites, et meurent

Dans l’infini d’une ligne de fuite

Quand la folie des ardeurs

S’éteint avec elle.

Alors,

Ne touchant plus guère

A la parfaite imperfection

Nous laissons’échapper l’air

Reprenons notre respiration

Et dans ce souffle muet

En reposant le crayon

Observons insatisfait

La beauté d’un brouillon