Panne d'inspiration
Quand t'as tourné sept fois la langue de Molière
Entre tes doigts noircis d'une encre imaginaire,
Ta plume ayant eu l'temps de prendre la poussière,
Tes textes désormais plus stockés qu'en binaire,
Que reste-t-il à faire ?
Quand à chaque poème, en mieux tu fais le même,
Tournant toujours autour des mêmes foutus thèmes,
D'une muse fictive et puis de chrysanthèmes,
Comment ne pas vouloir voir venir l'heure blême ?
Puis merde ! j'ai la flemme.
32 Commentaires
Commentaires recommandés