Mon poème m'a pas plu

J'avais voulu écrire un poème

Qui pour une fois parl'rait pas d' ma pomme

Mais qui s'rait intéressant quand même,

Un truc bien paradoxal en somme ;

Les non-aventures d'un type perdu

Qui s'intitule, ben disons comme moi,

Avec l'esprit en vrac et l' cœur tordu,

Qui sait pas quoi faire de ses dix doigts

Ni quoi faire d' sa vie en général

Qu'il subit en attentiste parfait ;

Vous voyez l' tableau, un truc génial

Sur l' papier, excitant, pas surfait.

Mais une fois fini mon premier jet,

J'ai trouvé qu' ça frisait les pâquerettes,

Alors, j'ai acheté un tabouret,

Car pour prendre de la hauteur, c'est chouette.

Et puis j'ai regardé mon texte de haut,

Même que ça m'a donné des vertiges,

Comment est-ce qu'il pourrait, mon héros,

Etre aussi pathétique à vingt piges ?

Là, j'ai fait d' mes cartouches un cul sec

Pour réécrire le début d' l'histoire,

Mais sans oublier tout l' reste avec,

Jusqu'à mon coma à l'encre noire.

Quand j'ai enfin r'trouvé mes esprits,

Quelque chose comme cinq minutes plus tard,

J'ai r'lu mon poème et j'ai compris

Qu' c'était quand même un sacré foutoir ;

C'était tellement décousu qu' j'ai dû

Aller à Casto m'acheter une corde,

Après avoir balancé l' pendu

Vendu avec, j'ai r'mis un peu d'ordre

Dans ce fatras de métaphores molles,

Puis j'ai osé soumettre mon poème

Au comité des trop rares guignols

Dont l'opinion m'intéresse : moi-même.

Comme je l' craignais, j' me suis engueulé,

Vu qu' j'en avais toujours des haut-l'-cœur,

Mais au moins, j'avais tout c' qu'y m' fallait

Pour pendre le poème, ou son auteur.