Rêves...
C'est un pays étrange...
Au bord de l'eau, là où rugit la mer comme elle roucoule parfois, indifférente, la plage de galets offre des abords rugueux. Non loin de là, les falaises supportent un sémaphore dont les lueurs lancinent dans l'ombre brumeuse des tempêtes. ÿ la surface huileuse, le soleil occidental se farde de rougeurs ; il crache quelques aveux. Coquets. Ulysse au loin fait quelques choses, peut-être rêve-t-il ? Qu'importe ? C'est l'heure maudite où l'ombre croupit juste sous l'être, comme une flaque d'obsidienne qui vous poursuit pour mieux vous étouffer ; c'est l'heure des Euménides. Un peu plus tard naîtra le pâle jour à la faveur d'un nuage blanc... Pénéloppe en tissant dans sa cabine sifflote un Muscadet, à défaut de lotus.
Dans le phare j'attends. Les poudres sur mes joues me donnent une patience.
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