Dans ses veines coule l'encre impure d'une inspiration tâchée. Ses mots sont crus, souillent sans impunité sa feuille vierge. C'est un poète improvisé, un nomade qui foule sans pudeur le sol des lettres. Il peint du bout de sa plume un univers de débauche, des femmes sans complexes et des lieux sans repères. Il trace avec passion les courbes sensuelles de ces lettres ; son imagination est aiguisée, il déshabille avec agilité le voile obscure de la réalité. Il trouve l'inspiration là où la vie es
C'est un long chemin, une vaste étendue qui se déploie vers l'infini. Une petite fille y marche, ce n'est qu'une enfant en quête d'une chose innommable, d'une belle utopie, d'un ailleurs sans fissures. Elle rêve ; son imagination l'emporte vers ces ailleurs impénétrables. C'est les yeux clos qu'elle parcourt cette terre aride d'amour, qu'elle cherche à tâtons cette cascade qui inondera son c¿ur. Sur ses épaules, elle porte un lourd fardeau, des secrets et des angoisses ; elle finit par revenir à
J'ai vu au plus profond des c¿urs de ces êtres vils qui s'entretuent pour du fric. J'ai vu se perdre cette humanité au fil des siècles. Quelque chose d'amer se propage dans l'atmosphère, une folie dévastatrice qui nous pénètre. Bienvenue en enfer, là où même la chaleur humaine nous brûle. Mon nom s'est perdu dans cette masse sombre, mon identité s'est brisée alors que je n'étais pas encore de ce monde. C'est une reconquête, un chemin à reconstruire sur un tas de débris. L'identité est une catin
