Dans un communiqué rendu public jeudi en début d'après-midi, Serge Letchimy indique que "Monsieur Aimé Césaire, maire honoraire de Fort-de-France, a dû être hospitalisé, son état de santé nécessitant un certain nombre d'explorations".
    



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Ce matin, on a annoncé sa mort.
Il va y avoir une journée de deuil ici.
Aura t-il une place au Panthéon ?

Après Leopold Sedar Senghor, les chantres de la négritude nous quittent...

Bravo à eux, pour leur œuvre

Apparemment, sa famille ne le souhaite pas.

Et voici un poème de ce grand défenseur de la "négritude".

Prophétie

Là
où l'aventure garde les yeux clairs
là où les femmes rayonnent de langage
là où la mort est belle dans la main comme un oiseau
saison de lait
là où le souterrain cueille de sa propre génuflexion un luxe
de prunelles plus violent que des chenilles
là où la merveille agile fait flèche et feu de tout bois

là où la nuit vigoureuse saigne une vitesse de purs végétaux

là où les abeilles des étoiles piquent le ciel d'une ruche
plus ardente que la nuit
là où le bruit de mes talons remplit l'espace et lève
à rebours la face du temps
là où l'arc-en-ciel de ma parole est chargé d'unir demain
à l'espoir et l'infant à la reine,

d'avoir injurié mes maîtres mordu les soldats du sultan
d'avoir gémi dans le désert
d'avoir crié vers mes gardiens
d'avoir supplié les chacals et les hyènes pasteurs de caravanes

je regarde
la fumée se précipite en cheval sauvage sur le devant
de la scène ourle un instant la lave
de sa fragile queue de paon puis se déchirant
la chemise s'ouvre d'un coup la poitrine et
je la regarde en îles britanniques en îlots
en rochers déchiquetés se fondre
peu à peu dans la mer lucide de l'air
où baignent prophétiques
ma gueule
ma révolte
mon nom.

Aimé Césaire

Merci , ces jours-ci je découvre ses poésies, et j'aime aussi celle ci (un extrait ):

Calendrier lagunaire

j'habite une blessure sacrée
j'habite des ancêtres imaginaires
j'habite un vouloir obscur
j'habite un long silence
j'habite une soif irrémédiable
j'habite un voyage de mille ans
j'habite une guerre de trois cents ans
j'habite un culte désaffecté entre bulbe et caïeu
j'habite l'espace inexploité
j'habite du basalte non une coulée
mais de la lave le mascaret
qui remonte la valleuse à toute allure
et brûle toutes les mosquées
je m'accomode de mon mieux de cet avatar
d'une version du paradis absurdement ratée
-c'est bien pire qu'un enfer-
j'habite de temps en temps une de mes plaies
chaque minute je change d'appartement
et toute paix m'effraie

tourbillon de feu
ascidie comme nulle autre poussières
de mondes égarés
ayant craché volcan mes entrailles d'eau vive
je reste avec mes pains de mots et mes minerais
secrets

j'habite donc une vaste pensée
mais le plus souvent je préfère me confiner
dans la plus petites de mes idées
ou bien j'habite une formule magique
les seuls premiers mots
tout le reste étant oublié (...)

je suis vraiment inculte, je ne le connaissait même pas de nom

Merci beaucoup pour le poème que tu nous offres Xenops. Je trouve la formule "Je reste avec mes pains de mots" absoulument magnifique. C'est le vers qui figurera sur sa pierre tombale si je me souviens bien.

Voici un extrait de Cahiers du retour au pays natal.




Partir.
Comme il y a des hommes-hyènes et des hommes-
panthères, je serais un homme-juif
un homme-cafre
un homme-hindou-de-Calcutta
un homme-de-Harlem-qui-ne-vote-pas

l'homme-famine, l'homme-insulte, l'homme-torture
on pouvait à n'importe quel moment le saisir le rouer
de coups, le tuer - parfaitement le tuer - sans avoir
de compte à rendre à personne sans avoir d'excuses à présenter à personne
un homme-juif
un homme-pogrom
un chiot
un mendigot

mais est-ce qu'on tue le Remords, beau comme la
face de stupeur d'une dame anglaise qui trouverait
dans sa soupière un crâne de Hottentot?

Un grand homme est mort.

C'est pas un peu surfait tout ça ?

Je sais surtout que les politiques s'en tapent, mais ils gardent tous un oeil attendri sur l'outremer et ses exités de la machette.