Traitez-moi de Néandertalien mal élevé, de ruffian pouilleux et pauvre d'esprit mais quoi de mieux que le fameux boulette sauce tomate frite accompagné d'une bonne bière? Rien que d'en parler, j'en ai les papilles qui s'excitent.

Si certains sentent toute la droiture de PauPaul à la vue d'une bimbo pimpante et maniérée, pour ma part, lorsque j'aperçois le galbe de la viande hachée sous la sauce écarlate, ça devient tendu! Avec une bière, oserais-je le dire, je lâche presque tout. J'ai juste la contenance suffisante pour arriver devant la caissière la bave aux lèvres et les mains tremblantes en bafouillant: c'est combien?

Après la pénétration de ma carte dans le lecteur idoine, nul n'est besoin de vous confier que je suis au bord de l'inconscience. Cahin-caha, je tente d'atteindre une table libre afin de libérer toutes ces tensions.

Puis le moment, l'instant, l'incroyable section de ce qu'on appelle communément "temps" se transforme en un orgasme culinaire continu d'environ un quart d'heure + cinq minutes, le temps que ma bière finisse lentement sa course dans mon estomac.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!!!!!

Demain, j'en mangerai un. Un bon. Avec une bière.

Ça va être énorme...