Ma récurence de thèmes m’attriste

Pourquoi une chaise en plastique

Ne pourrait elle pas, elle aussi

Avoir sa Grande Poésie ?

Est elle laide, indigne de nous

Qui l’avons enfantée ?

Et s’il était, pour l’aimer, un fou

Au regard enflammé ?

Le poète veut s’aventurer

Dans de complexes idées

Sonder l’âme, le sentiment

Et s’oublier dans le courant

Mais se peut il qu’un jour,

Une plume maitrisée

S’arrête à l’entour

De la simplicité

Y découvre les sens

Les recouvre d'essence

Les enflamme, les sublime

Sans chercher ses rimes

Poète dansant sa ronde,

Qui sur le papier pose,

Une offrande au monde :

La poésie des choses

Celle des choses simples.